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Mon milliardaire, mon mariage et moi

Si l’on m’avait dit qu’avec LUI, la vie deviendrait si intense… L’avoir rencontré, c’était plus palpitant qu’un voyage dans un pays exotique, plus excitant qu’une journée de shopping le premier jour des soldes, plus fou que d’avoir gagné le gros lot au Loto, plus exquis que tous les éclairs au chocolat, les mille-feuilles et les macarons réunis en une seule pâtisserie. Mieux que tout ce que j’avais vécu jusqu'à maintenant.
Mais à l’heure où je vous parle, j’ai peut-être tout perdu…

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Le bébé, mon milliardaire et moi

Au moment où elle se rend à l’entretien d’embauche qui peut changer sa vie, Kate Marlowe manque de se faire piquer son taxi par le plus irrésistible des inconnus. Avec le bébé de sa défunte sœur à charge, ses factures en retard et ses loyers impayés, elle ne peut pas laisser filer cette voiture. Ce travail, c’est sa chance ! Ni une ni deux, elle décide de prendre en otage le bel étranger... même s'il y a de l'électricité dans l'air.
Entre eux, l’attirance est immédiate, foudroyante. Même s’ils ignorent encore que cette rencontre va changer leur vie. À jamais.

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Je suis à toi

Je m'appelle Charlotte. Je rêve du prince charmant mais sans trop y croire… Jusqu'au jour où je le rencontre vraiment. Et rien ne se passe comme prévu…
Imaginez, un château de conte de fées, une atmosphère romantique à souhait, le soleil qui baigne les lieux d'une douce lumière. Et lui. LUI. Il apparaît comme par magie, aussi beau que sensuel. Nos regards se croisent, mon pouls s'emballe et mon cœur se met à cogner dans ma poitrine…
Bon, je vous arrête. En guise de château, c'était une ruine perdue au milieu de rien, qui a sûrement connu des jours de gloire mais il y a longtemps. Très longtemps. Et l'atmosphère évoquait plutôt celle d'une maison hantée. En plus, il pleuvait… Quand mon prince est apparu, j'étais en train de sautiller comme une idiote et j'ai eu la peur de ma vie. La preuve, j'ai poussé un cri de frayeur.
N'empêche, tout le reste est vrai. Je ne connais que son prénom, Milton, mais désormais, je ne rêve que de le revoir et de sentir à nouveau son regard bleu sombre sur moi.

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Donne-moi ton âme

Gloria Robin, jeune musicienne rock pleine de talent, est contactée par Benjamin Marlow, un mythique producteur new-yorkais. Benjamin l'introduit dans un groupe afin qu'elle en soit la chanteuse. Tout se passe bien, le groupe est sympathique, Gloria se sent bien accueillie, et Benjamin a un charme fou. Tout est parfait ? Trop parfait ! Car Benjamin est un vampire âgé de 239 ans, tout comme Joan, Kim, Alex et William, les membres du groupe.
Et Gloria l'ignore... Est-elle tombée dans un piège ? Pourra-t-elle s'en sortir ? Et le voudra-t-elle seulement ? Car Benjamin Marlow n'est pas seulement un producteur de génie, c'est avant tout un vampire à l'apparence d'un homme de 29 ans, à la beauté époustouflante et au magnétisme irrésistible

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Contrôle-moi

Strip tease, danse et séduction : la trilogie la plus sensuelle de l'année ! *** Celia est une jeune femme de 21 ans à qui la vie semble enfin sourire : elle qui rêvait depuis toujours de faire de la danse son métier, c'est aujourd'hui devenu une réalité. Mais lorsqu’un homme mystérieux qui se fait appeler Swan lui demande un strip tease personnel à son domicile, ses convictions vacillent. Est-elle vraiment prête à danser pour cet admirateur au charme dévastateur ? Les avertissements des autres strip teaseuses ne sont-ils que jalousie ou réelle sollicitude ? Danser et danger riment étrangement aux oreilles de Celia. Mais la jeune femme peut-elle réellement résister à l’attraction magnétique de Swan ?

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Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 1

1. En chair et en os

21 avril 2015.

- Nombre de pages écrites aujourd’hui pour mon prochain roman :

0

- Nombres de mojitos bus avec Margo hier soir :

3… à moins que ce soit 5 ? (ceci explique donc cela…)

- Nombre de pages à rendre à Stanislas avant la fin de la semaine :

15

- Nombre de fois où j’ai écouté « Someone like you » en attendant l’inspiration :

7 (dont deux fois où j’ai chanté plus fort qu’Adele… avant de me lever pour danser avec une cannette vide en guise de micro)

- Nombre de capsules de cappuccino écoulées depuis ce matin :

4 (soit 336 calories sans avoir rien mangé du tout)

- Nombre de cannettes de Coca Light avalées depuis ce midi :

5 (soit 0 calorie mais 27 gargouillis de gorge et, selon le dernier ELLE, un cancer galopant dû à l’excès d’aspartame)

- Nombre de milliardaires inventés dans mes romans jusqu’ici :

4 (Gabriel, Vadim, Emmett et Jude… Penser à donner un prénom « normal » au prochain. Mais qui a envie de tomber amoureuse d’un Robert, qui ? !)

- Nombre de milliardaires rencontrés dans ma vie jusqu’ici :

toujours 0

- Nombre de milliardaires rencontrés dans mes rêves cette nuit :

2 (Gabriel Diamonds et Vadim King réunis dans la même pièce, ça fait un choc ! Et réunis dans le même lit, je ne vous raconte même pas…)

- Tendance à la schizophrénie, façon je me prends pour l’héroïne de mes romans :

inquiétante

- Nombre de parties de jambes en l’air réelles ce mois-ci :

encore et toujours 0

- Nombre de rêves érotiques ce mois-ci :

29 (la trentième nuit, je flottais nue, ivre de bonheur, dans un pot de yaourt stracciatella géant… Ne me demandez pas pourquoi.)

La vraie question qui se pose, en fait, c’est « Someone like you », oui, d’accord, mais qui ? Quelqu’un comme qui ? Qui est l’homme que j’attends ? Un savant mélange de mes héros de papier si parfaits d’imperfections ? Gabriel Diamonds : viril et charismatique à tendance dominateur ? Vadim Arcadi-King : rebelle sexy à tendance torturé ? Emmett Rochester : sombre et tendre à tendance macho ? Jude Montgomery : élégant dandy à tendance sarcastique ? Le mix de tout ça ? En chair et en os ? Est-ce que ce type-là ne serait pas à tendance insupportable avec sa beauté insolente, sa brillante carrière, ses qualités de cœur et sa repartie à toute épreuve ?

Ça me fatigue d’avance…

Ou alors, comme toutes les jeunes trentenaires toujours célibataires mais pas encore complètement folles, je rêve d’un homme simple, pas si beau ni si riche que ça, juste aussi gentil que mon père et moins con que mon ex ?

Oui, ce serait déjà bien.

Bon, à partir de maintenant, j’arrête de fantasmer sur un type qui n’existe pas – ou qui, de toute façon, sera trop bien pour moi. J’arrête de repenser à mon mariage annulé et à tous les enfants que je n’ai jamais eus – alors que je déteste Dean du plus profond de mon être et que l’épouser aurait été l’erreur du siècle. J’arrête de traîner en pyjama jusqu’à une heure avancée de la matinée : être habillée, coiffée et maquillée avant 9 heures du matin sera mon nouveau défi. Et surtout, je lutte contre le syndrome de la page blanche de la meilleure manière qui soit : en fonçant chez mon éditeur pour le laisser me mettre un bon coup de pied aux fesses – là où c’est assez rebondi pour ne pas faire mal.

Un jean et une chemise – un peu serrée – plus tard, je mets enfin le nez dehors pour une marche de douze minutes : c’est ce qui sépare normalement mon appart' de République du bureau de Stan, rue Oberkampf, dans le 11e arrondissement de Paris, mon quartier chéri. Douze minutes, « normalement », parce que je ne peux pas m’empêcher d’étudier les annonces inabordables dès que je croise une agence immobilière, de m’arrêter devant la vitrine d’une boulangerie en salivant puis d’étudier mon reflet dans la vitre pour me confirmer que non, je n’ai pas besoin de manger ce pain au chocolat aux amandes au milieu de l’après-midi.

Pourquoi est-ce que les deux pans de ma chemise essaient systématiquement de s’éloigner l’un de l’autre et de révéler un petit bout de peau nue juste entre mes seins ?

Il me reste le trajet en ascenseur pour resserrer mes deux boutons qui tentent de sauter, et je déboule à l’étage de Stanislas Delalande, mon éditeur préféré – et surtout le seul qui m’a embauchée.

– Emma Lucie Margaret Green, assieds-toi, j’ai quelque chose à te dire !

– Bonjour à toi aussi, Stan, souris-je à l’excité qui fait glisser le fauteuil en velours jusqu’à moi et retourne aussitôt à son ordinateur, pianotant comme un fou furieux sur son clavier tout en battant frénétiquement de la jambe sous son bureau.

Avec lui, les idées fusent plus vite que les formules de politesse. Ce n’est pas qu’il soit mal élevé, froid ou asocial, il n’a juste pas de temps à perdre. Malgré ses semaines de soixante heures, il a toujours l’air frais et surtout, il a perpétuellement un autre projet en tête, une nouvelle lubie, un concept révolutionnaire qui fera de moi une auteure au succès planétaire et de lui un éditeur de génie. Il ne court pas vraiment après l’argent : s’il ne s’était pas lancé dans le monde impitoyable de l’édition il y a une dizaine d’années, il pourrait exercer le plus beau métier du monde : rentier. Stanislas est issu d’une famille aristo qui ne comprend pas pourquoi il est toujours marié à son boulot, à 40 ans passés, alors qu’il a tout du parfait gentleman : belle carrière, allure de dandy et bonnes manières, portant la moustache mieux que personne et la coiffure « saut du lit », qui le fait plutôt ressembler à un petit garçon pressé d’aller à l’école.

Ce que sa famille ignore sûrement, c’est à quel point Stan est fatigant. Brillant, créatif, jovial et généreux sûrement, mais aussi bordélique, hyperactif, lunatique et inconstant, comme il le reconnaît lui-même. Mon dernier roman, Call me Baby, vient seulement de sortir en librairie – pour preuve, les piles de bouquins encore sous plastique trônant à même le sol de son bureau. Quant à sa suite Call me Bitch, elle n'est même pas encore imprimée que ce gentil tyran me réclame déjà le suivant.

Et quelque chose me dit qu’il vient d’avoir une nouvelle illumination me concernant…

– Tu voulais aller voir des milliardaires de plus près, je t’ai trouvé l’événement parfait ! Une vente aux enchères ultra-selecte, qui a lieu ce soir au palais de Chaillot, dans les jardins du Trocadéro. Ne me demande pas comment, mais je t’ai dégoté un pass pour la salle des ventes. Et le cocktail, évidemment !

– Ce soir… ? m’étranglé-je à moitié.

– C’est une vente d’œuvres d’art, sculptures, tableaux… Normalement, les gens qui ont les moyens de les acheter envoient un expert à leur place pour obtenir les meilleurs prix, mais j’ai entendu dire qu’il y aurait du beau monde ce soir, des Américains, des Japonais, des Danois, des milliardaires en chair et en os…

– Stan, ce soir… c’est dans moins de quatre heures !

Ah oui, Stanislas a aussi dans sa botte secrète de qualités indéniables une capacité d’écoute d’environ dix secondes.

– Je serais bien venu avec toi, mais je dîne avec un producteur. Il ne le sait pas encore, mais il meurt d’envie de m’acheter les droits de Toi + Moi pour l’adapter en série télé, me sourit-il de toute sa moustache brune et mal rangée, comme s’il préparait le coup du siècle.

J’ai mis les pieds dans ce bureau il y a moins de dix minutes et je suis déjà épuisée.

J’aurais définitivement dû m’offrir ce pain au chocolat pour tenir le coup !

– Voilà ton pass, tu as toutes les infos dessus ! Je ne te mets pas dehors mais je dois voir les graphistes : il faut qu’on change toutes les couvertures de Call me, ce bleu ciel ne rend rien à l’impression. C’est du rose qu’il nous faut !

– Vas-y, vas-y, Stan ! Je vais faire discrètement un petit malaise sous ton bureau pour me remettre de mes émotions. Tu me réanimes dans une heure ?

S’il ne rit pas à ma blague, c’est qu’il est déjà sorti, au pas de course, vers le service graphisme.

Je décide de remettre mon malaise à plus tard et de courir chez moi, un pain au chocolat dans une main, mon portable dans l’autre, pour appeler Margo à la rescousse. J’ai déjà étalé toutes mes robes sur mon lit quand elle arrive dans sa camionnette blanche à pois rouges – customisée par ses soins – qui klaxonne sous mes fenêtres. Elle se gare en double file, actionne les warnings et va ouvrir la portière à l’arrière de sa camionnette, coupant son slogan en deux : « Margo, un relooking et go ! ». Sur la portière latérale, son logo est toujours entier : une baguette magique rouge libérant une farandole de petites robes de pin-up. Tout un programme… Avec une dizaine de housses transparentes serrées dans ses bras, ma copine referme la camionnette du bout de la ballerine et sautille jusqu’à l’entrée de mon immeuble.

– Toc toc… Vous avez demandé une relookeuse de l’extrême ? !

– Entre, Margotte, je suis dans ma chambre ! lui braillé-je, figée en sous-vêtements face à mon lit noyé sous les fringues.

– Ne crie pas des choses pareilles, malheureuse ! J’ai enlevé le T à Margot pour me la jouer américaine, t’es en train de ruiner ma réputation.

– Sorry, Margo ! lui lancé-je avec mon plus bel accent.

– T’as de la chance, j’avais encore ces robes de gala dans mon dressing ambulant pour ma dernière cliente. Qu’est-ce qu’il te faut ? Fourreau, empire, sirène, patineuse ?

– Une robe dans laquelle je rentre sans avoir à arrêter de respirer, pour commencer ! Et noire, ce serait bien.

– Berk, trop triste pour le printemps, mime-t-elle en tirant la langue de dégoût. Et je t’ai déjà fait ta colorimétrie Em’, ce sont les couleurs chaudes qui te vont au teint !

– Le jour où j’aurais envie de ressembler à un rôti pas encore cuit, je t’appellerai pour essayer des robes rouges en lycra ! Aide-moi à enfiler celle-là.

Je jette mon dévolu sur la plus sobre du lot : une robe droite à petites manches, d’un bleu marine foncé, qui m’arrive au-dessus du genou. Margo me fait rapidement un ourlet pour la raccourcir d’un centimètre – « Ça va tout changer, tu verras ! » – puis elle ajoute une fine ceinture dorée censée marquer ma taille. Une pochette et une paire d’escarpins plus tard, je suis métamorphosée, assez classe pour me fondre dans une foule de milliardaires, assez discrète pour ne pas me faire remarquer et assez à l’aise pour pouvoir passer une bonne soirée.

Ou en tout cas essayer…

– J’avais oublié à quel point tu étais douée ! Une vraie magicienne, admiré-je dans le miroir sans me reconnaître.

– « Margo, un relooking et go ! », me sourit-elle en me lançant un coup de baguette magique imaginaire. Pour le look, c’est quand tu veux ! Pour l’attitude, tu ferais mieux d’appeler Penny. Et pour les techniques de drague… je ne sais pas qui.

– L’homme qui tombe à pic ! se marre Elliot en débarquant à son tour dans mon appart' avec son double de clés. Tu veux draguer qui ?

– Personne, j’y vais uniquement pour le boulot !

– N’écoute pas un seul conseil qui sortira de sa bouche, me chuchote ma copine, assez fort pour que mon frère l’entende.

– La seule raison pour laquelle tu n’as pas encore succombé à mes charmes, Margo, c’est que tu n’assumes pas ton côté cougar, lui lance-t-il avec une voix suave et un clin d’œil forcé.

Elle glousse et commence à remballer ses affaires, sans comprendre que mon petit frère – 26 ans et donc quatre ans de moins qu’elle seulement – ne blague qu’à moitié. Elle lui a tapé dans l’œil il y a longtemps, et Elliot, qui loue un studio trois étages au-dessus de chez moi, se pointe chaque fois qu’il aperçoit la camionnette à pois garée en bas.

Mais ces signaux-là, Margo est bien trop perchée pour les voir…

– Bijoux dorés, maquillage frais et cheveux lâchés ! me balance-t-elle comme derniers conseils avant de filer.

Puis elle ajoute un coup de griffe dans les airs à destination de mon frère, avec une tentative de rugissement qui ressemble plutôt à un chaton enroué miaulant pour la toute première fois.

– Faut que j’arrête les mimes et les bruitages, non ? ! grimace-t-elle pour se moquer d’elle-même.

– Bonne idée ! répliqué-je pendant qu’Elliot répond « Surtout pas ! »

Nos trois rires éclatent en même temps et Margo s’enfuit en virevoltant comme une gamine pour faire tournoyer ses longs cheveux et sa jupe à volants. Mon frère, à la fois sous le charme de cette sortie extravagante et déçu qu’elle reparte si vite, me quitte aussi, sans aucun scrupule.

– Bon, j’étais venu juste pour elle, mais je vais aller passer ma frustration sur mes élèves, j’ai des copies à corriger. « Brian is in the kitchen »… and Elliot is dans la merde ! plaisante-t-il avant de m’embrasser sur la joue.

– C’est ça, abandonne-moi !

– T’es canon, Em’ ! Tu vas tous les faire tomber, ce soir ! m'assure-t-il en s’éloignant dans le couloir.

– C’est une vente aux enchères pour milliardaires, pas une soirée de célibataires ! protesté-je pour le principe.

– Good luck quand même ! me taquine mon petit frère avant de claquer la porte.

***

Le palais de Chaillot est éclairé d’une douce et agréable lumière argentée lorsque j’arrive sur le parvis et ralentis enfin le pas. Mes talons me torturent depuis plusieurs centaines de mètres mais je garde un sourire de circonstance. Mon cœur bat exagérément – l’effort et le stress mélangés – et le coup d’œil jeté à ma montre n’arrange rien à mon état. Je suis rarement en avance, c’est un fait incontestable, et malgré toute ma bonne volonté, je n’ai pas réussi à faire exception ce soir. Un flash crépite devant moi, j’observe l’homme qui l’a actionné et me retourne pour découvrir quel trésor se cache derrière ma crinière bouclée : la tour Eiffel scintillante. Si proche qu’il suffirait presque que je tende le bras pour la toucher. Une fascinante illusion d’optique qui ajoute quelques minutes supplémentaires à mon retard.

Un quinquagénaire en costume extravagant se dirige vers l’immense porte d’entrée, je le suis tant bien que mal en gravissant les dernières marches. Cavaler sur douze centimètres de talons et marcher sur l’eau : même combat, ça relève du miracle. Deux jeunes hommes en queues-de-pie m’accueillent à force de sourires et de courbettes, je leur tends mon pass puis l’un des deux me mène jusqu’au vestiaire. J’y laisse mon châle aux reflets dorés, suis tentée de réclamer une paire de chaussons en fourrure à la location, mais renonce. Pas sûre que la top model qui me fait face comprenne mon humour. Ici, dans ce lieu illustre et peuplé de créatures d’exception, hors de question de faire tache. Du moins, pas de mon plein gré.

Je suis le mouvement et accède à un premier salon. Les colonnes en pierre de taille, les plafonds aux moulures centenaires, les lustres illuminés qui rivalisent d’éclat : juste de quoi se sentir microscopique dans ce lieu immense et chargé d’histoire. Lorsqu’un serveur longiligne me sort de ma torpeur en me tendant une coupe de champagne où nage une framboise recouverte de feuille d’or, je sursaute et manque de lui balancer ma pochette à la figure. Étonné mais compatissant, il me sourit poliment et passe son chemin. Pas de champagne pour moi. Je l’ai bien cherché.

Arrête de serrer cette ridicule pochette contre toi comme si tu avais besoin d’un bouclier…

Le danger public, ici, c’est toi.

Partout autour de moi, les voix s’animent dans toutes les langues et se lancent dans de grandes discussions. Les costumes et les robes semblent tout droit sortis d’un magazine de mode – haute couture – et les sourires affables ou forcés éclairent les visages maquillés, parfois retouchés. Les poitrines pigeonnantes sont de sortie, tout comme les montres de luxe et diamants aux multiples carats. Parmi ces gens, un bon nombre de millionnaires, d’hommes et de femmes d’affaires tenaces, d’héritiers chanceux, ainsi qu’une poignée de milliardaires. Qui est qui ? Je n’en ai aucune idée, c’est ma première immersion dans ce milieu ultra-sélect. Et fermé.

Certains regards se posent sur moi, plus ou moins bienveillants, je perçois quelques chuchotements curieux mais tente de ne pas me laisser impressionner, d’arpenter les centaines de mètres carrés sans afficher sur mon front « J’ai du mal à payer mon loyer ! ».

Lorsque le maître de cérémonie annonce que la vente aux enchères est sur le point de débuter, je me rends dans la salle des ventes en ignorant les nouveaux signaux d’alarme que me lancent mes pieds. Je m’assieds en bout de dernière rangée, me plonge dans le catalogue et me retiens de m’étrangler en découvrant les estimations des différentes œuvres en jeu ce soir. Tandis que la salle se remplit d’ensembles et d’effluves Chanel, Prada, Hermès ou Yves Saint Laurent, je patiente en m’empêchant de respirer trop fort, jusqu’à ce que le commissaire-priseur lance les hostilités.

Que le spectacle commence !

Des dizaines d’excités vissés à leurs oreillettes Bluetooth ou les plus sereins et fortunés, confortablement assis sur le velours, lèvent inlassablement la main, faisant monter les enchères au-delà de l’entendement. Ils sont dans un état second et, soudain, cette scène jusque-là intimidante en devient presque comique. Je n’ai jamais vu autant de zéros, ni de toiles, dessins et sculptures défiler sous mes yeux. À tel point que très rapidement, j’en perds la notion du beau et du raisonnable. Il est temps pour moi d’aller me désaltérer dans la pièce d’à côté. Quitte à fâcher mes pieds et récolter au passage quelques regards courroucés. Et un long soupir excédé du snob en veste rouge que j’ai manifestement dérangé.

– Je fais l’impasse sur ce Rembrandt à quinze millions… Je vous le laisse, murmuré-je en direction de l’énervé à ma gauche, avant de filer discrètement.

Riche ET bien élevé, c’est trop demander ?

Le bar. Le lieu où rien ne se passe jamais dans la vie comme dans les romans ou les séries. Le lieu où je pourrais espérer qu’un serveur me remarque tout de suite et me demande ce que je veux boire, au lieu de devoir attendre en dansant d’un pied sur l’autre et en prononçant trois fois « Excusez-moi ? » sans que personne ne m’entende. Le lieu où un bel inconnu m’aborderait spontanément, avec une phrase intelligente, un mot d’esprit qui me détendrait aussitôt. Et qui me proposerait de partir d’ici, sans avoir l’air d’un psychopathe ou d’un obsédé, et que je suivrais les yeux fermés. Au lieu de ça, je reste seule un petit moment, sans verre dans les mains pour me donner une contenance, sans rien d’autre que mon imagination et mes clichés pour me tenir compagnie.

– Mademoiselle… mademoiselle ? insiste le serveur en habit blanc qui finit par me taper doucement sur l’épaule.

Si je rêvais un peu moins, ce serait peut-être plus simple, en effet, pour faire des rencontres dans le monde réel…

– Oui, pardon… Ça fait longtemps que vous… ? Laissez tomber ! Je voudrais un…

– En fait, ce monsieur m’a chargé de vous servir une coupe de champagne, m’interrompt le serveur en me tendant un sourire complice en même temps que mon verre.

Je saisis la coupe et me retourne pour apercevoir cet homme mystérieux dans la direction qu’on m’indique. Je m’attends à trouver un vieux beau – sans doute pas si beau que ça – à la recherche d’une minette écervelée. Mais l’homme est jeune. Et tout sauf moche. Ok, il n’a pas pris la peine de trouver une petite phrase drôle à me chuchoter à l’oreille mais, au moins, il est venu au secours de ma gorge sèche et de mon côté empoté. Quand nos regards se croisent, il soulève sa propre coupe de champagne pour trinquer avec moi de loin.

Il est peut-être timide, lui aussi ?

Ou peut-être qu’il ne regarde pas assez de séries…

Malgré la distance, je distingue le bleu de ses yeux, la blondeur de ses cheveux – gominés, je crois – et surtout un large sourire qui étire ses lèvres fines et claires. Et qui contraste étrangement avec son regard triste. Et au lieu de profiter de cette tentative d’approche plutôt réussie, je me mets à cogiter. Quelque chose cloche chez cet homme grand, élancé, sûr de lui, qui a l’air d’avoir jeté son dévolu sur moi sans aucune raison valable.

Son boss l’a peut-être catapulté ici, seul et démuni ?

L’un de ses amis l’a peut-être mis au défi de draguer la première inconnue qui passe ?

Sa sœur l’a peut-être encouragé à « toutes les faire tomber, ce soir », avant de partir en boudant corriger des copies… ?

– J’ai oublié de vous remettre ça de sa part, me sort encore une fois le serveur de ma rêverie.

Puis il me tend une carte de visite cartonnée, blanche des deux côtés, à l’exception d’une inscription minimaliste en gris clair : Démétrius White, suivi d’un numéro de téléphone. Rien de plus, rien de moins. Et rien de griffonné au stylo pour rendre le message plus personnel. Jusque-là, un beau blond m’avait abordée timidement au milieu d’une soirée huppée, et c’était presque comme décrocher le gros lot. Maintenant, il a l’air du gros dragueur qui n’a pas envie de se fatiguer, et je me demande même ce que j’ai bien pu lui trouver. Je ne sais pas si cet Américain – l'étant à moitié, j'arrive souvent à les reconnaître – est l’employé d’un milliardaire ou s’il en est un lui-même, mais s’il voulait me faire rêver, c’est raté. Je vide ma coupe, lui envoie un sourire poli, presque gêné, puis repars en direction de la salle des ventes.

C’est tout moi, ça : râler quand la vie ne se passe pas comme dans les livres… et fuir quand ça arrive !

Le regard azur ne me quitte pas, je le sens dans mon dos. Je m’éloigne d’un pas rapide, sans me retourner, puis tire sur ma robe qui est remontée de quelques centimètres. Une gravure de mode aux lèvres pincées me regarde de haut en bas, puis reprend son chemin au bras de son mari – de vingt ans son aîné et trop moulé dans son costume trois-pièces.

Le vieux « beau » et l’écervelée : check.

Le sort s’acharne lorsque je pénètre dans le long couloir qui mène à la salle des ventes et que mes talons se prennent dans l’épais tapis rouge qui habille le sol en marbre. La scène se déroule comme au ralenti. Je trébuche et, sans que je puisse me rattraper à quoi que ce soit, mon élan me dirige dangereusement vers une sculpture en bronze d’une valeur sans doute inestimable. La reine de la maladresse est sur le point de réduire une déesse en mille morceaux. Tout moi. Un éléphant dans un magasin de porcelaine. Dans un roman à l’eau de rose, un chevalier servant viendrait à mon secours et me rattraperait in extremis. J’atterrirais dans ses bras telle une fleur du printemps prête à être cueillie. En réalité, une main robuste s’enroule sans ménagement autour de ma taille, une autre se pose sur la statue pour la maintenir en place et la catastrophe est évitée – sans aucune délicatesse.

Je retrouve un semblant de stabilité et fais volte-face, prête à remercier celui qui m’a évité – d’un contact musclé – de m’endetter sur dix siècles. Ma bouche s’entrouvre, mais les mots ne passent pas. Je suis subjuguée.

Celui qui me fusille du regard a des yeux comme je n’en ai jamais vus de ma vie. Comme je n’aurais jamais pensé à en décrire pour l’un de mes héros. Ils sont d’un vert profond, avec quelques éclats de marron. Ils pourraient sembler pailletés, irisés comme deux pierres précieuses dont j’ignorerais le nom, mais c’est plutôt un motif militaire qui s’imprime dans ces iris virils. Ses yeux me font la guerre. Et c’est toute une armée qui fonce sous ses paupières, droit sur moi, m’empêchant de bouger, de parler, de respirer. J’ai sûrement l’air d’une biche aux abois face à une horde de chasseurs, d’un lapin pris dans la lumière des phares, mais je continue à observer les cheveux en bataille, châtain foncé, le front large et le nez à peine busqué, la barbe brune naissante qui entoure une bouche inoubliable, le teint légèrement mat et la peau lisse à l’exception d’une cicatrice sur la pommette, bien trop saillante pour être honnête.

Et ce parfum viril et entêtant qui me monte déjà à la tête...

Je ne sais pas s’il m’observe aussi ou s’il cherche à contenir le flot d’injures qui lui brûle les lèvres. Non, ce genre d’hommes ne se retient pas. C’est son silence qu’il m’inflige, comme si ma maladresse et mon air ahuri ne valaient rien de mieux que son indifférence. Le brun ténébreux ne prononce pas un mot – et je choisis de l’imiter, comme si j’avais eu l’idée en premier. Ce qui me frappe chez lui, au-delà de ce regard troublant, difficile à soutenir, de sa beauté animale et de son allure folle, c’est son air de voyou qui n’a rien à faire ici. Il porte un costume sombre, bien coupé mais sa chemise est noire, à la différence de tous les autres pingouins en chemises blanches. La sienne a aussi le col ouvert : il n'a pas pris la peine de mettre cravate ou nœud papillon. Pas plus qu'il n'a jugé nécessaire de se raser pour un événement aussi guindé.

Prise à mon propre piège. Je voudrais parler, maintenant que le silence a assez duré. Juste prononcer un mot ou deux. Le remercier ou le défier, peu importe. Juste lui faire entendre le son de ma voix. Et surtout pouvoir écouter la sienne. Toucher sa peau que je devine douce et chaude à m'en brûler les doigts. Et pour vérifier qu'un tel homme existe bien, que je ne le rêve pas.

Mais son regard qui me détaille intensément, cette lueur étrange qui le traverse, son visage grave, cette arrogance naturelle ne m’en laissent pas la chance. Alors je lui tends la main, comme la dernière des idiotes. Ses yeux verts se plissent un peu plus, se posent une dernière fois sur moi, puis le brun mystérieux me contourne et s’en va d’une démarche affirmée en direction de la salle des ventes. Sa carrure est impressionnante, il émane de lui une force presque surnaturelle. Pour tout dire, son verso est aussi beau que son recto.

Déformation professionnelle…

– Enchantée de vous connaître, excellente soirée à vous aussi ! ironisé-je à voix haute en serrant la main imaginaire, dans le vide.

Incroyable. Le bel indifférent daigne se retourner et... me sourire.

– Vous avez lu dans mes pensées, répond-il en français d'une voix légèrement cassée.

Cet accent... D'où vient-il ?

– Mieux vaut tard que jamais, j'imagine... continué-je, le cœur battant à mille à l'heure mais incapable d'arrêter de le provoquer.

– Il faut croire que votre impatience n'a d'égale que votre maladresse, sourit-il insolemment avant de reprendre sa route.

Je le regarde partir et chacun de ses pas me fait dégringoler un peu plus de mon nuage. Lorsqu'il disparaît totalement, j'atterris enfin et me pose les bonnes questions. Qui est ce fantasme de chair et d’os ? Que fait-il ici, au milieu de tous ces gens qui se suivent et se ressemblent ? Je suis venue rencontrer des milliardaires, je suis tombée sur un prince guerrier, un gentleman aux allures de voyou, à la repartie cinglante et à l'impolitesse de mufle.

Mais je voudrais déjà qu'il revienne. Avoir le dernier mot. Pouvoir le contempler à nouveau.

Et surtout, lui rétorquer que la beauté de son fessier n'a d'égale que son ego surdimensionné.

Je n’ai pas le temps de rêvasser, adossée contre mon pan de mur. Deux hommes baraqués, à la démarche pourtant vive et légère, viennent chercher la sculpture en bronze et l’emportent avec soin. Loin de moi, là où elle a toutes les chances de survivre.

– La plus prometteuse rencontre de ma soirée, ironisé-je en voyant la déesse m’échapper. Merci quand même…

Je m’apprête à rendre les armes et à retourner en claudiquant jusqu’au vestiaire lorsqu’un brouhaha s’élève dans la salle des ventes, au loin. Malgré la distance, j’entends le commissaire-priseur proclamer :

– La Vénus de Médicis a trouvé acquéreur, mesdames et messieurs. Adjugée pour dix-sept millions de dollars !

Elle et moi, on n’était pas du même monde…

2. Sur un nuage… de poussière

J’arrive chez Pénélope pour une soirée « débriefing » entre filles. C’est une tradition pour notre trio, chaque événement dans la vie de l’une entraînant aussitôt un débrief obligatoire de la part des deux autres. Autant dire que ma vente aux enchères et ma double rencontre les ont rendues hystériques quand je leur ai résumé la situation au téléphone.

Penny ayant l’appart' le plus grand – et un mari toujours en déplacement professionnel – c’est encore chez elle que ça se passe ce soir. Margo est déjà là, pieds nus sur l’immense tapis à bouclettes du salon, dans les tons blancs, comme tout le reste de l’appartement.

– Pourquoi tu tournes en rond en fermant les yeux ? lui demandé-je alors qu’elle ne m’a pas vue arriver.

– Viens voir, ça donne l’impression de marcher sur un nuage… Non, sur un mouton ! glousse-t-elle avec des yeux émerveillés.

– Margo, arrête la drogue ! se moque Pénélope en nous rejoignant. C’est plutôt Emma qui doit être sur son petit nuage… Raconte ! m’ordonne-t-elle en me tendant un saladier de chips.

– Tu n’as pas plutôt des carottes ? grimace Margo en rentrant la tête pour nous montrer son mini double menton.

Mes deux meilleures amies ne pourraient pas être plus différentes. D’un côté, une rêveuse à l’imagination débordante et de l’autre, une cartésienne qui va droit à l’essentiel. Relookeuse et créatrice de vêtements, Margo ne se voit pas autrement que son propre patron. Elle est presque toujours à sec mais adore dépenser – j’ignore quel est son secret. Penny, elle, bosse dans une galerie d’art qui la paye plutôt bien, mais elle économise tout pour ne jamais manquer de rien. Et, en redoutable femme d’affaires, elle conclut des ventes aussi vite qu’elle obtient de nouvelles promotions. La première est une éternelle célibataire qui rêve au prince charmant, la seconde une jeune mariée qui a arrêté de rêver il y a longtemps.

Et je crois que je me situe pile au milieu de ces deux extrêmes.

Physiquement aussi, Pénélope et Margo sont comme le jour et la nuit. Coréenne adoptée à 3 ans par un couple de Parisiens, Penny est une petite sauterelle à la peau translucide et aux cheveux noirs retenus en queue-de-cheval stricte, qui peut manger ce qu’elle veut sans prendre un gramme. Sur ses jambes qui font à peu près l’épaisseur de mes bras, elle ne marche pas : elle sautille. Margo, même si elle se rêve américaine, a plutôt le type méditerranéen : c’est une fille pulpeuse au teint mat et aux longs cheveux teints au henné, toujours lâchés et toujours emmêlés. Elle ne sait pas marcher non plus : elle, elle danse. Tailleurs chics et talons aiguilles pour l’une, robes vintage et sandales bohèmes pour l’autre. Maquillage discret mais pro pour la première, bouche rouge obligatoire et smoky eyes coulants pour la seconde. Montre de luxe d’un côté, bijoux fantaisie de l’autre.

Là encore, je dois me trouver à mi-chemin de ces deux styles.

Et croyez-moi, ce n’est pas toujours facile d’être entre ces deux-là…

– Alors, Démétrius White ! Blond surfeur ou blond acteur ? tente d’étiqueter ma copine pragmatique.

– Ni l’un ni l’autre. Sûrement un Américain, je les repère à trois kilomètres. Il ressemblait un peu à Dean, je crois... Le côté enfoiré en moins.

– Biiiip, me buzze Margo avec un son nasillard. Interdiction de parler des ex ! Trouve quelqu’un d’autre pour la ressemblance.

– Ok, alors peut-être le type qui joue le Mentalist…

– Patrick Jane ? ! Patrick Jane t’a offert un verre ? s’étrangle Margo avec une chips.

– Il s’appelle Simon Baker en vrai, rectifie Penny. Mais ça ne change rien au fait que tu as envoyé balader le Mentalist ! hausse-t-elle le ton, scandalisée.

Si, il y a bien un point commun entre mes amies : la passion des séries !

– Je lui ai souri très poliment… Mais qu’est-ce que j’étais censée faire de plus ? Il n’avait qu’à venir me parler… ou au moins écrire un mot sur la carte !

– Faut vraiment te mâcher tout le travail, à toi ! se désole la brune excédée.

– Je comprends, compatit la rousse fleur bleue en me caressant les cheveux… avant de décider de me faire une tresse.

– Attends, quelle carte ? !

Je farfouille dans mon sac jeté sur le canapé à la recherche du petit carton blanc que je ressors tout corné.

– Plus épuré tu meurs ! commenté-je en tendant la carte à Pénélope.

– Hmm… Pas d’adresse, pas d’entreprise, pas de profession…

– Je vous l’ai dit, il est du genre à ne pas se fatiguer ! Ça doit être un Mentalist fainéant.

– Ce n’est pas une carte de visite, Em’ ! Il a choisi de te donner son numéro perso !

– Tu vas l’appeler ? ! Il faut que tu l’appelles ! T’as envie de l’appeler ? commence à s’exciter Margo en tirant sur ma tresse pour que je la regarde.

– Aïe ! Non… Si vous aviez vu le brun ténébreux, vous n’auriez pas envie d’appeler le blond mystérieux ! me justifié-je comme je peux.

– À qui il ressemble, lui ? Derek de Grey’s Anatomy ? tente Margo, déjà séduite.

– Plus jeune, moins intello !

– Le jardinier de Desperate Housewives ?

– Non, plus dark, limite dangereux !

– Dexter ? ! s’inquiète-t-elle, prête à exploser de rire.

– Laisse tomber, il ne ressemble à personne… soupiré-je bêtement, en regardant dans le vague pour reconstituer son image dans ma tête.

Et ses yeux… Comment je pourrais oublier ses yeux ?

– Tu n'as même pas son nom ? Qu'est-ce que vous vous êtes dit ? Qu'est-ce qui te fascine à ce point chez lui ? me harcèle Margo, échauffée par le manque d'infos.

– Je ne sais pas, je ne sais rien, soupiré-je. Et c'est justement ça qui me rend dingue.

– Dingue de lui... ricane l'éternelle romantique.

– Emma, la vie c’est pas comme dans tes bouquins ! me secoue Pénélope qui veut reprendre les choses en main. Il n’y en a qu’un des deux qui t’a laissé son numéro. Intéresse-toi à un type qui existe, pour une fois ! Et qui veut bien de toi ! Arrête de tergiverser et appelle-le !

Ouch.

Mme Tact a encore frappé... Et c’est la sœur jumelle de Mme Vérité…

– De toute façon, qu’est-ce que tu en sais ? Tu n’as jamais lu un seul de mes romans ! lui envoyé-je à mon tour.

– Si, je les ai tous commencés ! Mais je n’ai pas le temps, Em’ ! J’ai un vrai boulot et un vrai mari, moi… me sourit-elle, taquine.

– Ce n’est pas parce qu’on bosse à la maison qu’on n’a pas un job aussi intéressant que le tien ! me défend Margo.

– Tu veux dire créer des robes importables et des histoires d’amour qui n’arrivent à personne ? ! se moque encore Pénélope.

– Ça, c’est sûr qu’il faudrait que tu arrives à voir ton mari pour vivre une histoire avec lui ! vanné-je de plus belle.

– Tu sais quoi ? renchérit Margo. Penny arrête de lire chaque fois qu’elle tombe sur une scène de sexe ! Ça lui rappelle des souvenirs trop lointains ! éclate-t-elle de rire.

– Ok, j’appelle Démétrius ! se venge la brune en attrapant mon portable et en s’enfuyant avec la carte.

– Elle ne ferait jamais ça, ricane la rousse avant de se stopper net. En fait si, je crois qu’elle en est capable !

On se met à courir au même moment pour rejoindre la fugitive dans la cuisine, Margo sur ses pieds nus qui dansent, moi comme la biche aux abois qui ne sait pas vraiment ce qui l’attend. Mais on rit, on ne s’arrête jamais de rire. Jusqu’à ce que la voix de Pénélope nous parvienne, dans un anglais parfait :

– Je suis une amie d’Emma... Oui, la vente aux enchères... Robe bleue, c’est ça… Je déteste jouer les entremetteuses mais si je ne le fais pas…

– Très drôle ! Je sais que tu n’es pas vraiment en train de l’appeler, Penny !

– Voilà, vous avez tout compris, Mr White…

– Mr Qui ? Il a compris quoi ? ! commencé-je à paniquer.

– Vous êtes à égalité, maintenant que vous avez aussi son numéro…

– Raccroche ! lui hurlé-je à voix basse, les yeux écarquillés.

– Mais je vous en prie. Bonne soirée à vous aussi…

Je ne la laisse pas terminer sa phrase, je lui arrache le carton de la main et le téléphone de l’oreille, raccroche illico puis compare le numéro de la carte à celui qu’elle vient de composer.

– Elle l’a vraiment fait… conclut Margo en voyant ma bouche former un grand O.

– Je te rappelle que c’est comme ça que j’ai rencontré mon mari grâce à toi, se défend Pénélope, très fière d’elle.

– C’était il y a cinq ans ! Et après cinq mojitos !

– On peut les boire maintenant, tu me remercieras quand tu seras saoule ! repart-elle en direction du salon, un grand sourire aux lèvres.

Penny est comme ça : un peu sans gêne, très rentre-dedans, elle déteste attendre et préfère foncer dans le tas. Elle trouve des solutions même quand il n’y a pas de problème et le pire, c’est qu’elle est toujours persuadée d’avoir raison. La plupart du temps, c’est rafraîchissant. Quand ce n’est pas à vos dépens… Au moins, maintenant, la balle est dans le camp de ce Démétrius, je n’aurai plus à me demander si je dois ou non l’appeler. Le Mentalist fainéant va bien devoir trouver au moins une phrase à me dire au téléphone.

S’il s’intéresse vraiment à moi… ce qui est de moins en moins sûr après un coup comme ça !

Et si c’est un psychopathe qui m’appelle dix fois par jour, ma vengeance sera terrible…

Pénélope Su-Jin Lacroix : sautille tant que tu peux encore le faire !

***

– Croissants ? me balance Elliot qui s’est invité pour le petit déjeuner après ma soirée trop arrosée de la veille.

– Tu n’as pas cours ? marmonné-je en faisant couler un expresso pour lui et un cappuccino pour moi.

– Dans une heure. Je venais juste vérifier que Margo n’avait pas dormi chez toi, à tout hasard…

– Raté… Mais elle m’a demandé si tu allais bientôt arrêter la coiffure Zlatan. Au moins, elle s’intéresse à ta vie capillaire !

– Le footballeur ? ! Je croyais qu’elle me comparait à Jared Leto ! se désole mon frère.

– Non, elle a dit que tu étais grand et maigre, comme lui. Que tu avais les cheveux longs et souvent en chignon, comme lui. Mais qu’elle préférait les acteurs hollywoodiens aux profs d’anglais parisiens.

– F**k ! jure-t-il en anglais. Je savais que j’aurais dû rester musicien au lieu de me trouver un vrai métier ! Un musicien raté peut-être, mais la guitare, ça a toujours fait craquer les filles, non ?

– Tu n’as pas besoin de ça pour faire craquer qui que ce soit, Elliot… bâillé-je en sentant la migraine me guetter.

– Si Margo voyait ça, je fais un carton auprès de mes quatrièmes quand je leur joue du Iggy Pop !

– Faire craquer des gamines de treize ans, c’est un bel accomplissement dans la vie ! le félicité-je avec une tape sur l’épaule. Papa et maman seraient très fiers de toi !

– La prochaine fois que tu voudras te foutre de moi, évite les miettes de croissant dans les dents, ça le fait moyen !

Je lui lance mon plus beau sourire, en espérant forcer le trait. J’ai toujours pensé que mon petit frère, cet original, ce doux rêveur, ne grandirait jamais. D’ailleurs, il a toujours son visage d’enfant, malgré son look de chanteur grunge et sa petite mallette en cuir de professeur sérieux. Mais en fait, c’est moi qui redeviens une gamine à son contact. Depuis que nos parents sont retournés vivre aux États-Unis, après douze ans passés à Paris, Elliot et moi avons reformé notre petite bulle ici, à trois étages l’un de l’autre. Et il suffit qu’il quitte son studio sous les toits et vienne toquer à la porte de mon appartement – ce qu’il fait régulièrement – pour que j’aie à nouveau 10 ans.

– Et toi, alors, t’as rencontré ton « Vadim » à ta soirée de milliardaires ?

Bon, disons plutôt 18 ans…

– J’en ai rencontré deux, figure-toi ! Un blond et un brun. Mais je ne sais rien d’eux. Ni s’ils sont milliardaires, ni même s'ils s'intéressent à moi. Oui, bon, ce n’étaient pas vraiment des rencontres… finis-je par concéder.

– Laisse-moi deviner, tu as trébuché sur l’un et renversé ton verre sur l’autre ?

– Presque… souris-je, amusée qu’il me connaisse si bien.

– C’est bien, Emma ! Maman et ses envies de petits-enfants seraient très fiers de toi… Tu iras loin, comme ça ! se venge-t-il à retardement.

– Je m’en fous, j’ai vu les plus beaux yeux de l’univers, ça me suffira pour rêver pendant une semaine entière !

– Tu veux dire une année ? !

– Si Pénélope et Margo ne me marient pas de force avant !

– Elles ont encore essayé de t’arranger un coup ? Pourquoi tu ne joues pas les marieuses pour ton pauvre petit frère célibataire ?

– Parce qu’on ne force pas le destin, Elliot ! Ça tue le romantisme. C’est comme réécrire la fin d’un roman qui n’est pas le tien.

– Si tu veux mon avis, celui qui est en train d’écrire le bouquin de ma vie est un abruti !

– Mais non, c’est un maître du suspense… essayé-je de le convaincre. Il a juste besoin d’un chapitre un peu plat pour te faire rebondir dans le prochain.

– Écris plus vite, toi là-haut ! implore mon frère en regardant vers le ciel, déclenchant mon éclat de rire.

– Je ne sais pas pourquoi il a mis sur mon chemin un joli blond qui ne me fait pas l’effet qu’il devrait et un sublime brun que je ne reverrai jamais. Tout ce que je sais, c’est que j’ai hâte de vivre la prochaine page.

– Tu es beaucoup trop optimiste pour moi, Emma. Si tu te drogues, il faut me le dire.

– Oui ! ris-je de plus belle. Je me shoote au romantisme. J’en vois partout, j’en mets même là où il n’y en a pas… Tu devrais essayer, ça fait planer !

La moustache de Stanislas apparaît sur l’écran de mon téléphone portable : c’est mon éditeur lui-même qui a pris cette photo en très gros plan pour l’assigner à son contact. J’en sursaute à chaque fois. Cette vision me coupe un peu dans mon élan romanesque et Zlatan en profite pour s’enfuir à petites foulées, comme s’il voulait éviter d’être contaminé. Je décroche in extremis, au moment où la porte de mon appart' se referme.

Chassez un problème, un autre arrive aussitôt !

– Salut Stan… lui souris-je au bout du fil.

– Donne-moi un pitch, une idée de scénario, un tout petit début d’histoire, mais donne-moi quelque chose, Emma ! me secoue le dandy survolté.

– Tu ne veux pas retirer les doigts de cette prise, Stanislas… ? tenté-je pour gagner du temps.

– Est-ce que la vente aux enchères t’a inspirée ? m’ignore-t-il.

– Tu n’as même pas idée… Je crois que je tiens quelque chose. Un personnage. Rencontré en chair et en os.

– Je t’écoute. Mais j’ai trois minutes avant mon prochain rendez-vous.

– Un regard qui fait la guerre, improvisé-je en soupirant longuement. Des yeux couleur militaire. Qui te regardent encore, des jours après s’être posés sur toi. Qui te fusillent même quand ils ne sont plus là.

– Rien compris… C’est mieux si on se rappelle plus tard, non ? ! Ou envoie-moi ce que tu as par mail.

– On fait comme ça, lui réponds-je en souriant intérieurement, sachant qu’il ne m’écoute plus, déjà branché sur une autre idée.

Le prince guerrier, qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire de toi ?

Et surtout, qu’est-ce que tu vas faire de moi… ?

S’il existait vraiment, j’aurais bien besoin d’un Mentalist – pas fainéant – pour déchiffrer mes pensées.

***

Depuis la fin de la matinée, j’essaie tant bien que mal de me mettre à écrire : ordinateur allumé, page toujours blanche, quelques phrases griffonnées sur des bouts de papier à côté, quelques notes sur les origines du vert dans l’Armée, et la traduction du mot kaki, « poussière ». J’aime quand les mots me surprennent. Comme la vie. Et quand les idées ne viennent pas, il me reste ça : les mots qui se jouent de moi.

Je tiens mon amour de la langue française de ma mère, Béatrice, et mon frère partage sa passion pour l’anglais avec notre père américain, James. Grandir dans une famille bilingue n’a que des avantages : deux langues parlées à la maison, de bonnes notes à l’école dans au moins deux matières, une double culture et des voyages fréquents dans au moins deux pays du monde. Mais surtout, bien plus de mots. Deux fois plus de mots pour dire les choses. C’est en français que j’écris, en français que j’aime lire, mais c’est en anglais que je regarde mes films et mes séries. Une langue sous mes doigts, sous mes yeux, une autre dans mes oreilles. Tous les mots me bercent, tous m’inspirent. Si je ne faisais pas ce métier, je serais peut-être cruciverbiste. Et triste.

Comment font les gens pour ne pas écrire ?

Comment font-ils pour ne vivre que leur vie sans s’en inventer d’autres, où tout est possible ?

D’ailleurs, dans mes rêves les plus fous, mon homme idéal parle encore une autre langue que les deux miennes… et nos enfants sont trilingues avant 3 ans. Mais je me demande toujours si j’arriverais à apprendre le russe, le créole ou le mandarin. Sans effort, juste par amour.

Mais bon, chanceuse comme je suis, mon mec sera un Français pure souche qui fera une faute à chaque mot !

Et je l’aimerai quand même, et c’est ça qui sera beau !

En début de soirée, pas encore résignée à remettre l’écriture à demain, je suis interrompue dans mon inaction rêveuse par une vibration. Pas de moustache sur mon téléphone. Stanislas doit être en train de harceler quelqu’un d’autre. Ou juste lui-même. C’est un texto qui s’affiche sur mon écran, d’un numéro inconnu – mais pas tout à fait.

[Je ne vous ai pas oubliée. Café ? Champagne ? Caviar ? Où vous voulez, quand vous voulez. Démétrius White]

L’Américain a enfin trouvé quelque chose à me dire. Mais il a préféré me l’écrire. En anglais, mais sans faute. Avec toutes les lettres, et toutes au bon endroit. Et surtout, il ne s’est pas dégonflé. La traîtresse Pénélope serait ravie de savoir que sa petite stratégie a fonctionné. Et moi ? Je ne sais plus si je suis ravie ou déçue. Sans doute un peu flattée. Mais le séducteur me laisse encore tout le travail à faire : décider. Choisir le lieu, le moment, et même ce qu’on va déguster.

Si je l’appelais, est-ce qu’il me demanderait aussi ce qu’il doit porter ?

Mon homme idéal, lui, serait déjà venu me chercher. Dans des fringues parfaites, sophistiquées ou non, rien à changer. De ses mots étrangers, je ne comprendrais rien. Et de ses yeux dangereux, tout. De sa main ferme sur ma taille, il ne me laisserait pas le choix. Il m’emmènerait je ne sais où, et je ne voudrais même pas le savoir. Il me laisserait bouche bée, haletante, silencieuse. Il me ferait taire, et ce serait le tout premier à y arriver. Les mots se bousculeraient sur ma langue, mais aucun ne sortirait. Je ne saurais pas qui il est, un guerrier, un prince, un imposteur, un voyou. Il ne me dirait rien, il me laisserait deviner, regarder sous l’armure, à travers le nuage de poussière, tout au fond de ses yeux verts.

Écris plus vite, Emma !

3. Black or White ?

Une nouvelle semaine s’est écoulée, sans nouvelles du gentleman voyou, mais ses yeux verts aux éclats ambrés s’obstinent à me poursuivre. Je me demande souvent ce qu’est devenu l’homme qui m’a empêchée de culbuter Vénus, ce soir-là. S’il se trouve toujours à Paris. S’il sauve d’autres gourdes que moi, en glissant ses mains de titan autour de leurs tailles. S’il porte toujours ce costume griffé qui flattait sa carrure d’Apollon mais ne faisait qu’accentuer son air de mauvais garçon. Et surtout, s’il pense à moi.

La fille complètement ahurie qui l’a bouffé du regard comme si elle contemplait son dernier cheesecake marbré avant de débuter un régime soupe aux choux.

Si si, croyez-moi, certaines l’ont testé.

Une copine d’une copine...

Je n’ai pas répondu à l’invitation de Démétrius White. Pénélope me traiterait de tous les noms si elle le savait mais je tiens bon. Le grand blond aux yeux océan et au discours charmeur, j’ai déjà donné. Je rêve d’autre chose. De cheveux bruns en bataille, d’un regard assassin, d’une poigne ferme et virile. D’un homme qui inspire le danger plutôt que la facilité. La nouvelle moi doit être maso.

Et puis le caviar, je déteste ça.

Le chien du voisin se met à aboyer – toujours à la même heure, c’est-à-dire juste avant que l’aiguille matinale n’atteigne le neuf. Monsieur Collard – seulement deux lettres à changer et il porterait très bien son nom – rentre de sa garde de nuit et n’a que faire de foutre en l’air toutes mes grasses matinées, mais je dois avouer qu’il a parfois son utilité. Par exemple, me rappeler subtilement que je suis en retard. Je renonce à ma partie de Candy Crush en réalisant que je n’ai pas vu le temps passer. Rien de nouveau.

Je quitte mon canapé, m’inspecte rapidement devant le miroir de l’entrée : jean slim noir et chemisier bicolore. Juste ce qu’il faut de sophistiqué, sans excès. J’enfile mes Richelieus vernies en maudissant ce clébard qui refuse de la fermer, frappe un petit coup dans le mur juste par principe, puis me dirige vers la porte de sortie. Retour en arrière : j’attrape mon sac à main qui traîne sur la console, y fourre mes clés et direction la porte. Cette fois c’est mon téléphone qui manque à l’appel. Retour au canapé, passage dans l’entrée, coup d’œil au miroir, recto, verso, porte claquée, coup de clé tournée dans la serrure, cage d’escaliers, rue de la Folie-Méricourt : j’y suis arrivée !

Merde, mes dossiers !

Je débarque vingt minutes plus tard dans le bureau de Stan, qui me fait payer mon retard en m’obligeant à m’asseoir sur un tabouret bancal et riquiqui. Face à lui, j’ai l’air de faire un mètre vingt. Si j’envoyais valser les piles de manuscrits qui s’y trouvent, je pourrais presque poser mon menton sur sa table en bois massif.

– Ne t’avise pas de te plaindre ! Si tu t’étais pointée à l’heure, tu aurais eu droit à l’habituel fauteuil en velours, ma chère. Pas de chance, mon assistant l’a gagné à un pari, grommelle-t-il en m’arrachant presque ma pochette des mains.

– Comment ça ?

– À ton avis, Emma ? soupire le moustachu hype en levant les yeux au ciel. Il savait que tu serais en retard. Moi, âme charitable que je suis, j’ai cru que tu honorerais ta promesse pour une fois. Résultat, j’ai perdu mon fauteuil pour la journée. Enfin, ton fauteuil.

– Et ton assistant, il a misé quoi ? gloussé-je en observant la mine vexée de mon éditeur.

– Sa pause déjeuner…

– Tu es sûr que c’est très légal, ça ? ris-je de plus belle.

– Non, mais cette chemise façon carrelage de salle de bains ne devrait pas l’être non plus.

– Tu plaisantes ? Je l’ai payée un bras aux Galeries !

– Rappelle-moi de t’y accompagner la prochaine fois, ricane le dandy en décrochant son téléphone fixe.

Sur ce, il braille « Vincenzo, deux cafés ! Illico ! » et raccroche.

– Quoi ? me demande-t-il, toujours aussi mal luné. Il a eu mon fauteuil, non ? Je ne vais pas en plus le dorloter !

– Tu as raison… fais-je d’une voix sadique. Je propose qu’on lui ordonne de venir nous servir à cloche-pied.

– Bonne idée. Il pourrait renverser tout le café sur ce bout de torchon géométrique que tu appelles un chemisier.

– Et me brûler au troisième degré !

– Attends, je le rappelle !

Et le voilà qui beugle à nouveau dans son combiné : « Vincenzo, glacés les cafés ! »

– Bon, parlons peu, parlons bien, reprend-il un quart d’heure plus tard, après avoir suffisamment fait son show.

Ma tenue est restée intacte. Mon intégrité physique également. Si ce n’est ce foutu tabouret qui maltraite mon arrière-train.

– Ton nouveau pitch est prêt ? fait-il en s’appuyant contre son dossier. Je suis tout ouïe.

– Disons que j’y travaille.

Il ouvre la pochette qui me sert de fourre-tout, boîte à idées et compagnie et en extirpe deux feuilles sur lesquelles j’ai griffonné quelques notes.

– C’est tout ? Ne me dis pas que tu es en panne d’inspiration !

– J’ai un concept. Et je crois qu’il est bon, souris-je timidement. Seulement, je n’en suis qu’aux balbutiements. J’ai besoin de temps…

– Ça fait des semaines que tu me fais poireauter, Emma ! Donne-moi quelque chose. Juste l’idée de départ !

– Une jeune femme déçue par l’amour, un homme sombre, inaccessible, insaisissable.

– Hmm… Niveau originalité j’ai déjà vu mieux… Mais continue, ça me parle.

Ce ton à la fois complice et condescendant, je l’ai déjà entendu mille fois dans ce bureau. Stan sait vous tirer les vers du nez comme personne, même quand votre discours n’est pas encore rôdé. C’est son truc en plus, son petit grain de génie : faire naître des scénarios dans votre tête, à votre insu.

– L’homme en question a tout d’un imposteur, d’un voyou. Il ne correspond pas aux stéréotypes du milliardaire. Et pourtant, il est brillant, richissime, humaniste et cache un terrible secret. Une sorte de chevalier blanc en costume noir.

– Un prince charmant qui aurait mal tourné ?

– Ou bien tourné justement, question de point de vue, souris-je en voyant mon éditeur mordre à l’hameçon.

– Ça me plaît ! Et elle, qu’est-ce qu’elle a de plus que les autres ?

– Elle sait ce qu’elle veut. Et ne veut pas. Pas de jeune première effarouchée. Une fille qui a du vécu et qui se donne une nouvelle chance.

– Et tu te bases sur… ? murmure Stan d’une voix moqueuse.

– Sur le gentleman voyou, oui, riposté-je pour esquiver la vraie réponse.

– Celui de la vente aux enchères ?

Je hoche la tête, le dandy tournicote sa moustache en réfléchissant à voix haute.

– Ça peut fonctionner… Dans le roman, je précise.

– Inutile de préciser, sifflé-je en le voyant venir à trois kilomètres.

– Emma, les gens riches sont…

– Qu’est-ce qui te fait croire qu’il est riche ? Et même s’il l’est, qu’est-ce qui te fait croire que j’envisage quoi que ce soit avec lui ?

– Tu fantasmes et c’est déjà un danger en soi.

– Bon, puisque apparemment tu lis en moi comme dans un livre ouvert, je vais l’écouter ton sermon, ironisé-je.

– Le romantisme c’est bien beau, mais il faut savoir à qui on a à faire. J’ai grandi dans ce milieu. Les gens de pouvoir, les grands noms, les milliardaires sont bien plus dangereux qu’ils en ont l’air… Pourquoi est-ce que j’ai fui, à ton avis ?

– Parce que tu préfères ta liberté aux milliards ? Et que tu es bon à interner ?

– Parce que certaines personnes ne s’achètent pas. J’en fais partie et toi aussi, conclut-il le plus sérieusement du monde.

Difficile de rire, là. Il marque un point.

Comme d’habitude, notre rendez-vous « professionnel » s’est éternisé et comme d’habitude, Stan et moi avons fini au restau du coin. J’ai craqué pour un risotto crémeux à plus de sept cent calories pendant qu’il s’enfilait un plateau de fruits de mer – comme s’il avait besoin de surveiller sa ligne.

Nous nous quittons en début d’après-midi et je repars avec cinq pages manuscrites d’idées sous le bras. J’ai l’impression de me promener avec une ampoule géante au-dessus de la tête. Mon futur roman vient de prendre vie. Mon gentleman voyou, ses différentes facettes, ses aspirations, ses manigances commencent à prendre forme dans mon esprit. Ses yeux verts, eux, sont restés tels quels. Tirés de l’original. Dont j’ignore tout… Et que je ne reverrai probablement jamais.

Si la vie était un roman, il surgirait au coin de la prochaine rue.

J’accélère bêtement le pas en espérant que le miracle se produise… Raté ! Je rentre en collision avec une ado mal lunée, reçois quelques insultes mal dissimulées et continue mon chemin. Je croise monsieur Connard et son malinois dans la cage d’escaliers et me retiens d’être désagréable. La dernière fois que je lui ai fait une petite remarque, le chien a joué avec des bouteilles en plastique vides toute la journée. Un raffut de l’autre côté du mur qui a failli me rendre folle.

Dans Call me Baby, Emmett était particulièrement rude avec Sidonie, ce jour-là.

Note pour plus tard : apprendre à mieux gérer ses humeurs lorsqu’on est en plein travail d’écriture.

Une heure plus tard, je m’apprête à monter sur mon vélo elliptique – trois jours que je repousse l’inéluctable – quand on sonne à ma porte. Je délaisse joyeusement l’instrument de torture et vais ouvrir en tirant sur mon tee-shirt qui s’amuse à remonter au-dessus de mon nombril. Le livreur qui n’a même pas pris la peine de me saluer et encore moins de retirer son casque me tend une enveloppe en échange d’une signature. Je referme la porte en lui souhaitant de ma voix la plus aiguë – et la plus ironique – une excellente journée et me penche sur la mystérieuse missive. Je déchire le papier et étudie la petite carte plastifiée qui se trouve à l’intérieur.

Démétrius White

PDG de Déméter Éditions

…

Une petite feuille de papier pliée en deux accompagne la carte de visite. À la fois méfiante et terriblement curieuse, je découvre le message qui m’est adressé :

« Ne vous fiez pas aux apparences Emma, c’est après votre plume que j’en ai. RDV ce soir au Plaza Athénée. 20 heures. »

Un éditeur concurrent ? !

Et comment est-ce qu’il a eu mon adresse ? !

Pénélope, si jamais tu as osé…

Parce qu’il faut que j’en aie le cœur net et parce que j’ai sérieusement besoin de partager mon choc avec quelqu’un, je me connecte sans attendre sur Skype et clique sur l’avatar de la traîtresse. Je patiente quelques secondes, espérant qu’elle ne soit pas trop occupée pour décrocher.

Tee-shirt au-dessus du nombril ? Oui. L’heure est bien trop grave pour y remédier.

– Décidément, aucune de vous ne compte me laisser bosser ! répond enfin la businesswoman en apparaissant à la webcam.

Ce n’est que quand je vois la jolie tête de Margo s’inviter sur mon écran que je comprends qu’elles sont ensemble à la galerie.

– J’ai un rendez-vous hyper important dans dix minutes, nous prévient Pénélope. Un Japonais qui ne sait plus quoi faire de ses millions ! Et évidemment, j’ai quelques suggestions à lui faire…

– Tu ne veux pas lui proposer mes robes ? soupire Margo – clairement en manque de clients.

– Ou mes romans ? souris-je avant de repenser à la raison de mon appel. Penny, tu n’aurais pas quelque chose à m’avouer ?

– Laisse-moi réfléchir… rigole la brune. J’hésite entre ça, ça et… ça ! me provoque-t-elle en comptant sur ses doigts.

– Le Mentalist fainéant, murmuré-je d’une voix rauque.

– Hein ?

– Démétrius White ! grondé-je.

– Oui ?

– Tu lui as donné mon adresse ?

– Quoi ? Jamais de la vie ! se défend-elle.

– Pourquoi ? s’enquiert Margo, tout émoustillée. Il t’a fait livrer un bouquet de mille roses ? Un collier Cartier ? Un…

– Sa carte de visite ! la stoppé-je net. La vraie, cette fois. Histoire de me glisser subtilement qu’il est éditeur ! Et que s’il en a après moi, c’est pour ma plume…

– Celle avec laquelle tu écris, j’imagine ? Pas celle que tu as dans le…

– Pénélope, si tu vas plus loin je te scotche les paupières grandes ouvertes et je te force à lire toutes les scènes hot de mes romans !

– Bon et alors ? s’interpose Margo, comme si elle jouait sa vie. Il te propose quoi ?

– Un dîner au Plaza Athénée ce soir. J’y vais ou pas ?

– Oui et mets ta robe la plus sexy ! Si possible qui cache ton nombril, se marre la brune.

– Margo ? demandé-je à la rousse.

– Je suis tentée de dire oui, mais je ne sais pas comment Stan pourrait le prendre…

– C’est son boss, pas son mec !

– C’est son ami et celui qui l’a lancée ! rétorque Margo en la poussant pour avoir plus de place sur mon écran. Emma, c’est ta décision.

Pénélope se venge en tournant la webcam de son côté et, pendant une bonne minute, les deux se chamaillent comme deux harpies.

– Bon, je vais y aller, affirmé-je soudain. Pour profiter du spectacle et lui dire une bonne fois pour toutes que je ne suis pas intéressée. Vous me suivez ?

– Oui. Mais ne ferme pas la porte trop vite, Emma… me conseille Pénélope, sérieuse cette fois. Tu te souviens de tes bonnes résolutions ?

– Prendre ta vie en main, ne plus rater les opportunités, laisser ton passé là où il est… c'est-à-dire loin derrière, enchaîne Margo. Démétrius pourrait te faire du bien.

– Vous êtes deux folles lunatiques, caractérielles et je ne vous changerai pour rien au monde, souris-je.

– Mets la Chloé qui fait fille facile, tu sais, celle qui est bien fendue sur la cuisse ! recommence la brune.

– Prépare tes paupières, j’amène le gros scotch ! réponds-je avant de raccrocher.

Bon, mais sérieusement, je mets la Chloé ?

***

Ma robe de tentatrice reste finalement au placard. Après l’avoir passée et m’être reluquée sous tous les angles, j’en conclus qu’elle ferait passer le mauvais message. Si je me rends à ce dîner, c’est pour goûter au luxe le temps d’une soirée, siroter un champagne grand cru, discuter avec un homme intrigant, mais c’est avant tout pour délivrer un message clair, limpide comme ses yeux : « Mr White, merci mais non merci. » J’opte donc pour une petite robe noire taille empire et des escarpins argentés. Je me prends en photo et l’envoie à Pénélope, sa réponse ne se fait pas attendre.

[Ne t’étonne pas s’il te plante pour aller se taper la serveuse dans les vestiaires !]

SMS rapidement suivi par un second, qui me fait sourire niaisement.

[Bon ok, je suis jalouse. Ni milliardaire, ni mari en vue pour moi ce soir. Cette robe est trop sage à mon goût mais toi, tu es belle à tomber.]

Après les avoir lissés, je rassemble mes cheveux châtains dans un chignon flou. Un maquillage minimaliste plus tard et je prends la sortie – un seul retour en arrière cette fois, pour m’asperger d’In love again.

Tentatrice : non. Féminine : toujours.

Le taxi me dépose sur l’élégante avenue Montaigne et je pénètre pour la première fois dans le palace parisien en tâchant de faire bonne figure. Alfred Hitchcock, Frank Sinatra, Michael Jackson : ils y sont tous venus avant moi. On me salue courtoisement, des hommes m’ouvrent les portes sur mon passage – je pourrais m’habituer à ce genre de politesses. Je me laisse guider jusqu’au restaurant étoilé d’Alain Ducasse, puis jusqu’à la table où m’attend le souriant Démétrius White. Il se lève lorsque j’arrive à sa hauteur, attrape ma main et y dépose un baiser qui m’embarrasse autant qu’il me charme.

Cet homme est d’un autre temps.

Qu’est-ce qu’il peut bien me vouloir, exactement ?

– Je ne savais pas si vous viendriez, murmure-t-il en anglais en m’invitant à m’asseoir. Je suis ravi de vous avoir convaincue.

Entendre sa voix pour la première fois me confirme qu'il est bien américain. Probablement de la côte ouest, comme moi, si j'en crois son accent discret. Je m’installe, il m'imite et demande au serveur de nous amener une bouteille de Bollinger.

– C’est votre première fois ? sourit le blond en me voyant admirer le décor.

– Ça se voit tant que ça ?

– Il n’y a pas de mal à s’émerveiller, au contraire.

S’émerveiller ? Il y a de quoi. La salle du restaurant est un écrin. Un lieu divin où tout n’est que douceur. Les courbes, les lumières, les sons, les matières. J’ose à peine bouger pour ne pas perturber ce havre de paix. L’homme en costume de pingouin revient pour remplir nos flûtes de champagne, et le bruit des bulles ne fait qu’accroître mon sentiment de bien-être. Aucun doute : j’ai bien fait de répondre à cette invitation.

– À votre venue, me regarde Démétrius en levant son verre.

Il est beau, inutile de le nier – et il ne ressemble pas tant que ça au sombre enfoiré qui me servait de fiancé. Ses yeux bleus qui inspirent la confiance, ses cheveux clairs aux subtils reflets, son sourire qui laisse entrevoir ses dents immaculées, son costume gris perle : contrairement à celui qui hante mes pensées, cet homme a tout du chevalier blanc. Je trinque en l’air, comme lui, puis plonge mes lèvres dans le liquide pétillant. Notes sucrées, acidulées, rafraîchissantes. Je dois lutter pour que tout ce faste ne me monte pas à la tête.

Garde les pieds sur terre, Cendrillon.

– Et si vous me disiez ce que je fais là ? souris-je en direction de celui qui m’observe avec insistance.

– Il vous faut vraiment une raison ? Tout ça ne vous suffit pas ? ironise-t-il en écartant les bras de part et d’autre de la salle.

Je laisse mon regard se promener à nouveau et sens une décharge électrique m’atteindre tout près du cœur. Je rêve, c’est impossible autrement. Près du bar. Ça ne peut pas être lui. L’homme du palais de Chaillot.

Mon gentleman voyou ?

– Emma ? Vous êtes toujours là ?

Je fixe Démétrius une seconde, puis mes yeux se fraient à nouveau un chemin jusqu’au fond de la salle. Un homme brun aux épaules carrées discute avec une jeune femme, mais ce n’est pas celui que je croyais.

– Oui, pardon. J’ai cru reconnaître quelqu’un mais j’ai fait erreur, dis-je en sentant mes joues s’empourprer.

Je deviens folle ! Champagne ! Non, arrête le champagne ! Oh, et puis m...

– J’ai quelque chose à vous proposer. Rassurez-vous, rien de déplacé, précise-t-il en sentant ma méfiance. Nous n’en sommes pas encore là, vous et moi.

– Et ça ne risque pas de changer, rétorqué-je pour ne pas l’encourager.

– Vous êtes directe.

– Et vous, vous tournez trop autour du pot, souris-je à nouveau. Démétrius, qu’est-ce que vous cherchez ?

– Une collaboration.

– Pardon ?

– Ma maison d’édition a besoin d’une auteure telle que vous. J’ai fait mes recherches et je suis arrivé à cette conclusion : vous et moi, on pourrait faire de belles choses !

– J’ai déjà un éditeur et je compte lui rester fidèle, haussé-je les épaules, faute de mieux.

– Dommage. J’avais un contrat en or à vous proposer. Mes millions pourraient peut-être vous inspirer…

– Quelqu’un que j’affectionne tout particulièrement vous dirait que je ne suis pas à vendre. Et la « chick lit », c’est vraiment votre truc ?

Démétrius prend le temps de réfléchir, puis, de tout son sérieux, il prononce ces phrases auxquelles je ne m’attendais pas :

– J’aime la littérature dans son ensemble. J’estime qu’il n’y a pas de sous-genre. Que chaque auteur, quel que soit son public, a quelque chose à dire. Des émotions à faire passer. Et qu’il n’y a rien de plus beau que des mots jetés sur le papier.

– Alors nous sommes d’accord, dis-je d’une voix plus douce. Mais je ne suis toujours pas intéressée.

– Je pense être plus têtu que vous, ricane-t-il en faisant appel au serveur. Nous n’en sommes qu’au début de ce merveilleux dîner…

Méfie-toi, White. « Bornée » est mon deuxième prénom.

Trente minutes plus tard, les langoustines – ou ce qu’il en reste – viennent de quitter la table quand ses yeux me transpercent. Mon cœur rate un battement. Je suis trop loin pour discerner les éclats de marron qui se noient dans leur vert profond, mais je ressens leur intensité jusque-là – jusqu’en moi. C'était bien lui, tout à l'heure. Le prince guerrier qui est venu à mon secours – ou plutôt à celui de Vénus – quelques semaines plus tôt se tient à une dizaine de mètres de moi. Je pensais ne jamais le revoir, il est là. En chair et en os. En muscles et en grâce. Il est habillé en noir de la tête aux pieds, la beauté de ses traits n’en ressort que davantage.

Nouvelle résolution : ne plus le laisser filer !

Sans me laisser le temps de me dégonfler, je m’excuse auprès de Démétrius et prétexte un coup de fil urgent pour m’éloigner. Le blond est assis dos au brun, il ne verra rien de la scène dans laquelle je m’apprête à jouer. J’avance avec précaution sur mes talons, ne souhaitant pas répéter ma maladresse de l’autre fois. L’homme mystérieux me fixe sans bouger d’un millimètre, avec le même aplomb, les sourcils froncés. Il a l'air aussi intrigué que moi, mais tandis que je panique à moitié, lui semble s'en amuser. Je suis littéralement happée par son regard, et mes jambes augmentent la cadence sans que je les y oblige. Le lien invisible qui nous aimante est subitement rompu lorsqu’il détourne les yeux. Deux gravures de mode, blondes comme les blés, lui font signe de les rejoindre à une table un peu excentrée. Je sens mon courage me quitter. Mes jambes perdre de leur légèreté.

Et ce regard sur moi, à nouveau…

C’est lui qui parcourt les derniers mètres qui nous séparent. Plus il approche et plus il me paraît immense. Un léger sourire s’esquisse au coin de ses lèvres. Ses lèvres, pleines et hypnotisantes. Que je devine si douces au toucher…

Il arrive à ma hauteur, je l’observe en faisant mine d’être aussi peu impressionnée que lui. Il n’est pas dupe. Le chevalier noir sait l’effet qu’il me fait et ça ne semble pas lui déplaire.

– Vous ici ? Vous comptez me suivre partout ? murmure-t-il dans un français toujours aussi parfait mais à l'accent envoûtant et indéfinissable.

– Il faut croire que je suis votre plus grande fan… ironisé-je.

– Vous n’avez encore rien renversé ce soir, je vous félicite. Je craignais que ce miroir ancien soit votre prochaine victime…

Son sourire en coin est aussi insolent que son regard. Cet homme ne manque pas d’assurance. Tandis que ses iris me sondent sans relâche, je me retiens de sourire. Pour ne pas le laisser gagner. Pas si vite.

Picotements sous mon nombril.

Son regard me détaille inlassablement, s’aventure sur ma bouche, frôle mon décolleté, remonte pour se plonger dans mes yeux. Il dégage une telle sensualité qu'il peut tout se permettre – et je ne me prive pas non plus de l'examiner avec gourmandise. Puis les iris verts s'éloignent soudain et fixent autre chose, derrière moi. Son expression se durcit. Je me retourne et réalise que Démétrius est en train de nous observer, depuis notre table. Je lui fais un petit signe en espérant le faire patienter. Mais derrière moi, je perçois un rapide « bonne soirée » et je n’ai pas le temps de refaire face à mon inconnu en costume sombre qu’il est déjà en train de tourner les talons.

– « Il faut croire que je suis votre plus grande fan » ? ! répété-je tout bas, morte de honte.

Frustration : niveau maximal. Et ça ne s’arrange pas lorsque je le vois embrasser la première blonde, puis la seconde. Sur la joue, il me semble. Peu importe : ses lèvres se sont posées sur leurs peaux. Pas sur la mienne. Complètement déroutée, déçue par ma prestation médiocre – je n’ai même pas obtenu son nom ! – je retourne auprès du blond qui n’a rien perdu de son sourire. Je m’excuse à demi-mot, il ne veut rien entendre et me tend ma flûte de champagne. Je dois admettre que Démétrius White est d’une agréable compagnie. Sauf qu’au moment où il reprend la parole, je comprends que le scénario est en train de se complexifier :

– Ne vous excusez pas Emma, je n’ai pas peur de la concurrence. Au contraire…

Je l’ai laissé filer. Pour les bonnes résolutions, on repassera…

4. Call me Vénus

Elliot râle depuis un bon quart d’heure. Selon lui, je n’ai rien trouvé de mieux que de le traîner à cette séance de jogging en plein cagnard, le jour le plus chaud de ce mois de mai. Il n’a pas tort, mais ce qu’il n’a toujours pas saisi – sûrement parce qu’il n’a pas pour objectif de rentrer dans sa dernière robe Miu Miu, achetée trop petite en solde – c’est que dans ces conditions-là, on brûle un max de calories !

Amies poignées d’amour, rendez-vous dans dix ans !

Les berges du canal Saint-Martin sont généralement balayées par un vent frais et agréable, mais ce n’est pas le cas aujourd’hui. Le soleil est au zénith, l’air est lourd et saturé. Bougon et moi courons le long des différents bassins, écluses, traversons ponts et passerelles en tentant de résister à la déshydratation. Mon frère ne lâche pas un instant son Smartphone, cramponné à son application miracle Run Machin Truc qui lui dévoile en direct toutes sortes d’informations sur ses performances physiques – à mon sens totalement inutiles. J’essaie d’être à l’écoute de mon corps plutôt qu’à celle d’un gadget.

– Nos muscles sont en train de fondre ! Accélère feignasse, on atteint à peine les 11 km/h… me lâche le flambeur, pourtant complètement essoufflé.

– On dépasse déjà tout le monde ! Et puis si on augmente le rythme, tu vas t’écrouler ! Regarde-toi, Tomato Head…

Tête de tomate. Enfant, Elliot détestait que je l’appelle de cette manière. C’était pourtant trop tentant : à la moindre émotion, au moindre effort, mon frère devenait écarlate.

– 13 km/h ou rien ! s’acharne-t-il en me tirant par le poignet.

– Elliot, j’ai besoin de cette main pour travailler ! résisté-je. Et détends-toi un peu, essaie de profiter.

– Je déteste courir, j’ai chaud, faim, mal aux pieds et une tonne de copies à corriger, souffle-t-il comme un buffle.

– Pourquoi tu m’as accompagnée alors ?

– J’espérais qu’elle soit là. Tu sais qui…

– Sympa pour moi, souris-je en ralentissant pour me mettre à marcher. Viens, on rentre tranquillement et je t’offre le déjeuner.

– Si elle demande, tu lui diras qu’on a fait le grand tour, hein ?

– Elliot, Margo se foutrait royalement que tu traverses l’océan Atlantique à la nage ! C’est avec ta sensibilité que tu devrais la toucher. Ou ta guitare…

– Plus facile à dire qu’à faire. Elle vit sur une autre planète, cette fille !

– C’est justement ça qui te plaît.

– Ouais, je crois aussi… sourit-il tout bas.

Nous reprenons lentement notre souffle et gloussons en croisant des joggeurs au bord de la crise d’apoplexie. J’aime mon frère parce qu’il partage le même ADN que moi, mais surtout parce qu’il est mon ami, mon confident, celui avec qui je peux être moi, en toutes circonstances. Elliot m’a toujours acceptée comme j’étais, n’a jamais essayé de me juger, de me faire la morale. Malgré nos quelques années d’écart, on a bu notre première gorgée de bière ensemble, fumé notre première cigarette, connu notre premier chagrin d’amour en simultané. Il était précoce, pas moi. Elliot respecte mes choix, quels qu’ils soient, et je tente de lui rendre la pareille, même si mon rôle de grande sœur me donne parfois envie de lui apprendre les rudiments de la vie.

– Bon, et ce brun aux yeux revolvers alors ? balance-t-il soudain, à un feu rouge.

– Je l’ai revu il y a quelques jours, pendant mon dîner avec le blond aux yeux azur.

– Emma, tu me prends pour un con ?

– Non, je t’assure que c’est vrai !

– Il n’y a qu’à tes héroïnes que ça arrive, ce genre de coïncidences douteuses !

– Je sais. Peut-être que je suis dans un rêve. Ou qu’on m’a plongée dans un coma artificiel…

– Ton blond et ton brun symboliseraient le bien et le mal ! Le yin et le yang ! se met-il aussi à divaguer.

– Démétrius serait un espion envoyé par les services secrets américains pour arrêter le malfrat séducteur et sanguinaire aux allures de milliardaire !

– Sauf qu’en te rencontrant, le voyou déciderait de troquer son M12-392 automatique contre une orchidée incrustée de diamants.

– Tu viens d’inventer un modèle de flingue, c’est ça ? pouffé-je.

– Le M12-392, inventé ? ? Malheureuse, il existe ! s’écrie-t-il théâtralement. C’est le sombre personnage qui a mis au point l’arme la plus meurtrière au monde et qui l’a commercialisée ! C’est pour ça qu’il est recherché ! Pour ça et pour les meurtres en série d’une dizaine de romancières à crête… ajoute-t-il en écrasant mes cheveux sur le sommet de mon crâne.

Ce geste impétueux lui vaut un coup de pied aux fesses, et nous reprenons notre balade, bras dessus bras dessous.

– Sans rire, il a beau avoir des yeux inoubliables, il est sûrement marié, avec deux maîtresses, trois gosses illégitimes et un casier judiciaire long comme ma prochaine saga, philosophé-je en décidant de me faire une raison.

– N’abandonne pas si vite, Elizabeth… Il est peut-être ton Mr Darcy… sifflote mon frère avant de me piquer ma petite bouteille d’eau pour se la vider sur la tête.

***

Qui suis-je ? Une fille assise à son bureau en sous-vêtements – début de canicule oblige – face à la fenêtre, les cheveux encore humides de la douche, ne sachant plus quoi faire d’elle-même. Carrie Bradshaw aurait la clope au bec, elle – et une petite culotte en dentelle taille XS. Le syndrome de la page blanche n’est pas un mythe. Voilà trois heures que je le constate. Postée face à mon écran, je visite des blogs littéraires, des sites de chatons mignons, feuillette au hasard parmi la pile de romans qui se trouvent à mes pieds, gribouille sur des post-it, étudie mes ongles, tape une ligne ou deux pour les effacer aussitôt. L’inspiration ne vient pas. Sûrement parce que ma dernière entrevue avec le gentleman voyou s’est soldée par une liste interminable d’interrogations.

Tu vas sortir de ma tête, oui ? !

La page de ma messagerie clignote : un e-mail non lu. Je me précipite dessus en espérant que cette interruption divine fera jaillir les mots. Erreur : une pub pour une séance d’épilation définitive. Je ne sais pas comment je dois le prendre. Je retourne sur ma feuille blanche et rédige la première chose qui me passe par la tête. « Rien. Je n’ai rien à dire. Rien de rien de rien de rien de… » Nouveau clignotement ! Je prie intérieurement pour qu’il ne s’agisse pas d’une promotion pour une crème antirides ou une liposuccion. Gagné : cette fois, le mail m’est personnellement adressé. Mais il ne me dit rien qui vaille…

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : Têtu acte II

Chère Emma,

Je me permets de revenir à la charge sans aucun scrupule, puisque j’estime que nous avons tous deux à y gagner. Je vous ai fait rédiger un contrat très spécial pour une romance dont vous avez le secret. Vous le trouverez en pièce jointe. Deux cents feuillets pour débuter, une rémunération plus que décente et des relations de travail exquises : qu’attendez-vous pour signer ?

Souriez, Emma, je ne vous veux que du bien. J’ai comme vous l’amour des mots. Les petits, les grands, les simples, les durs, les flamboyants, les poignants. Tous, sans exception.

Et puisque rien ne m’arrête, j’en profite pour vous faire parvenir une seconde invitation. Je vous convie à un bal qui se tiendra samedi prochain à Versailles, en présence de têtes couronnées. Serez-vous ma cavalière, Emma ? Vous y avez votre place, à mes côtés.

Amicalement (et plus),

Démétrius W.

Le contrat ? Je passe. Je décide de l’envoyer illico à la corbeille avant même d’avoir lu la case « Rémunération ». L’argent ne fait pas le bonheur, ma mère me l’a toujours dit – avec une pointe de mauvaise foi dans la voix, certes. Le bal à Versailles ? Tentant mais non merci. J’ignore comment Démétrius a mis la main sur mon adresse mail personnelle – après mon adresse postale – mais il faut que ça cesse. Demain, il se pointera à ma porte ? Après-demain, je le trouverai allongé dans ma baignoire, flottant sur un lit de roses blanches dans son plus simple appareil ?

Cela dit, la thèse du coma artificiel se confirmerait…

Le plus directement et poliment du monde, je lui réponds par la suivante :

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Rideau

Cher Démétrius,

Je vous remercie de l’intérêt que vous portez à ma plume mais je réitère ma réponse, ferme et définitive : cette collaboration ne verra pas le jour dans un futur proche.

Quant au bal, je suis navrée mais pas libre samedi.

Tachez d’illuminer Versailles sans moi, en usant de cette éloquence dont vous ne semblez jamais manquer.

Cordialement,

Emma

Page blanche, à nouveau. Je jette un coup d’œil à l’horloge : bizarrement, les minutes passent au compte-gouttes lorsque vous êtes pressée qu’elles défilent. Margo vient à ma rescousse – sans le savoir.

[RDV Body Minute à 17 heures !]

[Avoue, tu avais oublié !]

Faux. Archi-faux ! Cette information s’était simplement perdue en chemin, dans les méandres de mon cerveau amoindri. Je saute de mon fauteuil, enfile un jean et un top marinière, des sandales plates et secoue la tête pour aérer mes boucles folles – certaines choisiraient de se coiffer, moi j’aère.

Je retrouve la rousse et la brune devant la vitrine bleue un quart d’heure plus tard. Margo en robe bain de soleil, façon baba cool remasterisée pin-up. Pénélope, elle, étrenne son éternel look chemisier grand couturier et pantalon carotte – c’est ça ou la jupe taille haute.

– Salut les bombasses ! fais-je en les embrassant chacune sur la joue. Vous m’attendez depuis longtemps ?

– J’aurais pu devenir millionnaire en moins que ça… bougonne Pénélope.

– J’ai de quoi me faire pardonner ! souris-je fièrement en sortant un assortiment Haribo de mon sac.

– La prochaine fois, ramène au moins des macarons Ladurée, ronchonne la grincheuse. Ou une bonne bouteille de vodka.

– Mauvais poil ? demandé-je en me tournant vers Margo.

– Son client japonais n’est jamais venu, chuchote-t-elle. Elle est persuadée d’avoir raté la vente de sa vie.

– « Elle » vous entend et « elle » a besoin d’un bon débroussaillage ! Monsieur mon mari rentre ce soir.

Margo et moi la suivons docilement à l’intérieur. L’hôtesse nous demande de patienter sur les fauteuils assortis à la couleur de la marque, nous optons pour une banquette un peu à l’écart.

– Je ne vous ai pas dit… J’ai décidé de ne plus toucher à ça, nous confie la rousse en désignant son entrejambe.

– Margo, ne fais pas ça, pitié ! panique la plus maniaque de nous trois.

– Penny, ça ne changera pas grand-chose à ta vie… gloussé-je en la voyant blêmir.

– Ni à la mienne, soupire Margo. Vu le peu d’action que connaît mon intimité ces derniers temps… Je pourrais me transformer en yeti que personne ne le remarquerait.

– Raison de plus pour ne pas te laisser aller ! Une opportunité pourrait se présenter ! s’obstine la brune.

– Je prends qui en premier ? nous interrompt l’esthéticienne tout juste débarquée.

– Elle ! s’écrie Pénélope en désignant Margo. La totale ! Je paye !

– C’est à moi, s’interpose une jeune femme excédée, arrivée avant nous.

Pénélope s’apprête à lui répondre une phrase assassine, je lui couvre la bouche juste à temps en éclatant de rire. Margo prend la relève en fourrant des schtroumpfs dans le gosier de la bombe à retardement et, visiblement, le sucre agit vite. Une minute plus tard, la râleuse a presque retrouvé le sourire.

– Priez pour que je m’envoie en l’air ce soir, murmure-t-elle en consultant l’écran de son téléphone. Mais pour ça, il faudrait qu’il ne rate pas son avion, son train ou sa navette spatiale !

– Il va rentrer, Penny, vous allez vous retrouver, dis-je d’une voix compatissante.

– Je pensais qu’être mariée, c’était être deux. Ou alors ne faire qu’un, à deux. Bref, j’avais tout faux. Enfin, il y a tout de même un avantage : je ne me suis jamais autant fait draguer que depuis que je porte une alliance !

– À quoi bon ? lui demande Margo. Si tu ne peux pas… consommer ?

– C’est flatteur. Excitant même, parfois. Et je ne crains aucun dérapage, je ne tromperai jamais Rémy.

Pénélope a presque tous les défauts du monde, mais s’il y a une chose qu’on ne peut pas lui enlever, c’est sa loyauté. Envers ses amies, mais avant tout envers son mari. À force de passer son temps à l’attendre, cela fait des années qu’elle aurait pu déchanter, se lasser, désespérer. Mais non, elle tient le coup, patiente, s’impatiente, patiente encore, motivée par les sentiments profonds qu’elle ressent pour cet homme plus effacé et plus âgé qu’elle. Pour ça, je l’admire. Et pour tellement d’autres choses…

– Un homme ne ferait jamais ça, affirme Margo. Se vouer corps et âme à quelqu’un, quitte à y perdre une partie de sa vie. Les hommes sont lâches. Au moindre problème, ils prennent la poudre d’escampette. J’ai renoncé au grand amour, je crois… Mais j’ai ma machine à coudre.

– Hmm… Sexy… se moque Pénélope.

– Traitez-moi de folle, mais j’y crois encore, fais-je en me souvenant d’un certain regard vert ambré.

– Emma, tu peux tout avouer ! Ils n’existent pas tes deux chevaliers !

– Comme tes héros… soupire Margo, d’un air dépité. Ce Jude Montgomery…

– Emmett Rochester tu veux dire !

– Pénélope Su-Jin Lacroix ! Tu as lu Call me Baby ? ! m’écrié-je.

– Oui… en sautant les passages hot, avoue-t-elle enfin.

– Quel gâchis, plaisante Miss Yeti.

– Je vais le retrouver, c’est décidé ! Je ne veux rien regretter… dis-je soudain.

– Qui ?

– Mon voyou, souris-je. Je compte lui faire la peau…

***

Deux jours plus tard, mon enquête est toujours au point mort. Impossible d’en savoir plus sur l’identité de mon inconnu. J’ai contacté l’organisateur de la vente aux enchères, suis retournée au Plaza Athénée : rien. Personne ne semble prêt à m’aider. « Nous ne plaisantons pas avec l’anonymat, mademoiselle Green » : c’est tout ce qu’on m’a répondu lorsque j’ai eu le culot d’insister. Il est 19 heures passées : c’est ce qu’on appelle une journée peu productive. Je rentre bredouille, les pieds en compote – même mes compensées se retournent contre moi.

Stationnée à quelques mètres de mon immeuble, une voiture incroyablement luxueuse est à l’arrêt. Le conducteur se trouve probablement à l’intérieur puisque le moteur tourne. En me rapprochant, je réalise que je suis face à une Lamborghini Aventador : le bolide hors de prix dans lequel roule mon père dans ses rêves les plus fous.

Plus que dix millions de livres à vendre et je pourrai peut-être lui payer…

Je me penche discrètement en longeant la voiture pour l’étudier de plus près. Puis je décide de sortir mon iPhone pour la prendre en photo – James Green devra s’en contenter. C’est à cet instant que la vitre avant descend… et que son visage de voyou apparaît. Regard insoutenable, barbe naissante sur sa peau hâlée, cicatrice et pommettes saillantes : tout est là.

Ne pas sauter de joie. Ne pas sauter de joie. Ne pas sauter de...

– Je peux vous aider ? me sourit insolemment l’homme à la voix rauque.

– C’est la voiture qui m’intéresse, pas vous, rétorqué-je en luttant pour maîtriser mon trouble.

– Montez, j’ai quelque chose à vous montrer, fait-il de son mystérieux accent.

– On m’a appris à ne pas faire confiance à n’importe qui, résisté-je en croisant les bras sur ma poitrine – pas mieux pour un effet push-up !

– Montez, Emma, insiste-t-il en se détendant.

– Emma ? Comment vous savez ça ? ! m'étonné-je, déstabilisée.

Dans cette bouche, mon prénom est un appel au crime...

– Peu importe. Montez, sourit-il à nouveau comme pour me provoquer.

– Vous n’avez pas dû m’entendre, fais-je avant de hausser le ton et de séparer mes mots comme si je parlais à une personne sénile. JE. NE. MONTERAI. PAS. AVEC. VOUS.

L’étranger en chemise blanche et jean foncé rit dans sa barbe, puis me fixe à nouveau intensément.

– Voilà mon adresse si vous changez d’avis.

Il s’empare d’un stylo feutre sur le tableau de bord, attrape agilement mon bras et y inscrit son adresse, délicatement, sans appuyer trop fort. Je me laisse faire, abasourdie par son assurance. Envoûtée par ce contact. La pulpe de ses doigts sur ma peau. Je frissonne avant de reprendre mes esprits. Et mon bras.

– Qui êtes-vous ? Vous avez un nom ? Comment m’avez-vous retrouvée ?

– Les réponses que vous voulez, il va falloir venir les chercher… me provoque-t-il en désignant ma peau griffonnée.

Sur ce, ses yeux verts me jaugent une dernière fois, son sourire de voyou s’efface, il pose ses aviateurs sur son nez racé et fait vrombrir son moteur.

– Attendez ! tenté-je de le retenir. Dites-moi au moins votre nom !

– Je connais le vôtre, quel intérêt aurais-je à vous donner le mien ? me défie-t-il une dernière fois.

Il est déjà à plusieurs mètres quand une insulte s’échappe de ma bouche. Ce que je ressens est indescriptible. Un cocktail d’émotions contradictoires, qui me met dans un état inconnu jusque-là. La colère, la curiosité, le désir… Tout se mélange et c’est à peine si je me souviens comment je m’appelle.

– Taxi ! crié-je soudain en voyant approcher un véhicule équipé d’une enseigne lumineuse.

Je déchiffre l’adresse et la balance au chauffeur en me frottant énergiquement le bras. Je veux que cette inscription disparaisse. Et faire comprendre au tagueur qu’on ne termine pas une conversation de cette manière. Pas avec moi, en tout cas !

Une fois arrivée avenue Marceau dans le XVIe, je paye la course sans attendre la monnaie et me retrouve face à une grille gardée par un homme vêtu tout de noir. Décidément. Je me présente – nom, prénom, signe astrologique et tatouage attestant de ma bonne foi – la grille s’ouvre et le garde me désigne la direction que je dois emprunter. Il n’est pas bavard, je n’insiste pas pour faire la causette. La cour dans laquelle j’atterris est immense, pavée par endroits, arborée à d’autres. Lorsque je lève le nez, je me retrouve face au plus incroyable hôtel particulier que j’aie jamais vu. Je gravis les quelques marches qui mènent à la grande porte, je la pousse, elle s’ouvre automatiquement. Je pénètre dans l’immense hall meublé uniquement de blanc et de bois clair, dans un style scandinave, me perds dans la contemplation de toutes les œuvres d’art qui s’y trouvent et redescends sur terre lorsqu’une discrète sonnerie retentit.

Je me retourne. Le voyou ne me décoche pas un sourire mais il me fait signe de le rejoindre dans l’ascenseur d'un hochement de tête. Un geste sans autorité, sans brusquerie, d'une simplicité et d'un naturel qui me désarment. J’hésite une seconde, ne sachant pas trop dans quelle aventure je m'embarque, puis me résous à avancer vers lui. Si je suis venue, ce n’est pas pour faire mon effarouchée !

Si je suis venue, c'est pour lui.

– Je suis là, dis-je en entendant les portes métalliques se refermer derrière moi.

– J’ai remarqué, murmure-t-il en passant la main dans sa nuque de la plus virile des manières.

Il connaît vraiment tous mes points faibles ?

– Votre nom ? grondé-je dans sa direction, bien décidée à jouer celle qui maîtrise la situation.

– Vous avez la peau douce, je l’ai su dès que j’ai posé les yeux sur vous à cette vente aux enchères.

– Votre nom, insisté-je en sentant mes cuisses se réchauffer.

– Vous n’avez rien de plus intéressant à me demander ? sourit-il enfin.

– Pourquoi je suis ici ... ? fais-je tout bas.

– Cette impatience, il va vraiment falloir y remédier, gronde-t-il d'une voix particulièrement profonde.

– D’où vient votre accent ? bredouillé-je en sentant ma résistance me quitter.

– Encore une question à laquelle je ne compte pas répondre…

Son sourire grandit. Mais pas autant que mon attirance pour lui.

– Vous êtes toujours aussi sûr de vous ?

– Je ne suis sûr de rien, souffle-t-il. C’est bien plus amusant comme ça. Après vous…

Je suis son geste et réalise que nous sommes arrivés au troisième étage. Je sors de l’ascenseur et prends naturellement à gauche.

– Excellent choix, commente-t-il d'une voix amusée, derrière moi.

Je presse bêtement le pas, sentant sa présence brûlante, dangereuse, dans mon dos. C’est alors que je la repère, au bout du couloir.

La Vénus de Médicis.

Je me prends une claque fulgurante. Et délicieuse. Face à cette statue de bronze, je réalise qu’il l’a achetée ce soir-là, juste après notre rencontre.

Dix-sept millions de dollars…

En plus d’être un dieu vivant, un monstre d’insolence, un amateur d’art, il est bel et bien richissime.

– Depuis qu’elle est dans mon salon, je ne vois que vous, murmure-t-il.

Moi… ?

– Oui, vous… continue-t-il comme s’il m’avait devinée. Ses courbes, les vôtres. Cette volupté. Ce sein qu’elle essaie de me cacher. Ce corps offert à mes yeux… mais pas encore à mes mains.

Mes jambes menacent de céder, mon cœur tambourine dans ma poitrine. Plus je le regarde, plus je l'écoute et plus j’ai envie de mille et une choses. Avec lui. Sa voix est rauque mais d’une douceur étonnante. Son regard troublant passe de la statue à moi comme s’il était le sculpteur. Inspiré par le modèle, enchanté par l’œuvre, mais pas encore comblé. Mes lèvres s’entrouvrent mais mes mots n’ont plus de sens. Il n’y a rien que je pourrais dire. Mais il y a tout ce que je pourrais faire. À cet instant, c’est tout ce qu’il me reste.

L’homme raffiné redevient voyou, guerrier, quand il avance sur moi. D’un pas lent mais déterminé. Et c’est comme si un aimant me forçait à l’imiter. J’avance aussi, sans réfléchir, pour que ma bouche silencieuse trouve la sienne, pour que tout s’explique enfin. Encore quelques pas et nos lèvres se frôlent, nos souffles s’entremêlent. Ce premier baiser, chaud, fort et profond, m’entraîne dans un sublime tourbillon. Sa bouche avide s’empare de la mienne, sa langue s’invite à la danse et la mienne s’y enlace, inlassablement. J’ignorais que l'on pouvait s'embrasser avec tant de sensualité.

Sans s’arrêter, il me force à reculer et finit par me coincer contre un mur. Sans me toucher. Ses mains viennent se poser de chaque côté de ma tête et ses lèvres me quittent. Pour mieux me murmurer :

– Il vous reste trois options : vous déshabiller, me laisser faire… ou partir avant que je ne puisse plus m’arrêter.

Il me semble que c’est ma main, sans que je l’aie vraiment décidé, qui défait le premier bouton de mon chemisier. J’essaie de soutenir son regard incandescent mais il délaisse mes yeux pour promener les siens sur mon décolleté. Je ne connais pas son nom, encore moins ses intentions. Mais je suis incapable de lui résister. Et mon autre main, tremblante, s’attaque aux boutons de sa chemise blanche.

Il y a peu, je me suis fait le serment de changer de vie, de ne plus rien m’interdire. De vivre de grandes aventures, quitte à faire des erreurs. Celle-ci sera peut-être sans lendemain. Mais cette nuit, au moins, je serai une héroïne de roman. L’objet d’un désir fou. Irraisonnable. L’amante d’un prince voyou.

Tous les boutons ont cédé, nos corps se dénudent et nos peaux se dévoilent. La tension sexuelle entre nous, déjà extrême, croît. Comme si aucun de nous ne pouvait plus reculer, plus attendre, plus passer une seule seconde loin de l’autre. Quand il frôle enfin mes seins de son torse, mon ventre du sien, la chaleur de son corps irradie dans tout le mien. Ses mains de titan se font douces pour glisser mon chemisier le long de mes bras, je le débarrasse à mon tour de sa chemise ouverte. L’urgence de mon désir et le premier contact de ses muscles m’électrisent le bout des doigts. J’avais rêvé sa peau soyeuse, brûlante, elle est encore plus que ça. Mes yeux s’écarquillent à la vue des épaules larges et rondes, des biceps contractés, des pectoraux parfaitement dessinés, des abdominaux qui se détachent sous la peau dorée.

La perfection d’une statue grecque, mais de chair et d’os, juste sous mes yeux…

Il interrompt ma contemplation en revenant m’embrasser, langoureusement. Et ce baiser, fou de sensualité, me fait frémir : cet homme que je désire tant ressent la même urgence que moi de me toucher, de me goûter, de me posséder. Je glisse mes mains dans sa nuque pour m’y accrocher, mes doigts dans ses cheveux, aussi doux que je les avais imaginés. Mais sa bouche me quitte déjà pour aller se promener dans mon cou, descendre encore, visiter mon décolleté, puis frôler la peau fine de mes seins, juste au-dessus de ma dentelle. Quand je le crois doux, tendre, appliqué, il devient sauvage et resserre mes seins contre son visage. Il se met à me dévorer alors qu’il me savourait. Et quand il remonte à ma hauteur, c’est pour me retourner d’un geste brusque face au mur.

Le contact froid me fait gémir, mais moins que l'amant brûlant collé derrière moi, son souffle court près de mon oreille, son érection tendue contre mes fesses. Et ses mains, impatientes, qui se faufilent partout. L’une fonce dans mon soutien-gorge et empoigne mon sein. L’autre court sur mon ventre et défait le premier bouton de mon jean, juste assez pour glisser un doigt entre mes lèvres, sous le tissu. Je gémis de plus belle et il resserre son emprise autour de moi, sensuel et puissant, comme le plus gracieux et le plus dangereux des félins : il est tout ça à la fois. Derrière, il durcit et j’entends son souffle devenir rauque. Devant, il me caresse et m’emprisonne, il me cajole et me malmène à la fois. Je voudrais le toucher, moi aussi.

Mais je ne suis plus qu’une proie entre ses bras.

Mon téton pointe sous la pulpe de son pouce. Mon clitoris brûle sous la magie de ses doigts. Je plaque mes deux mains sur le mur, renverse ma tête sur son épaule, m’abandonne à ces plaisirs intenses sans savoir où ils m’emmènent. C’est bien trop bon pour pouvoir réfléchir. Mon fauve ajoute à ses supplices le bout de sa langue humide derrière mon oreille. Le long de ma mâchoire. À la commissure de mes lèvres. Puis il mord dans ma bouche entrouverte, sans oublier mon sein, sans oublier mon sexe. Je décolle presque du sol, entre ses mains. Titanesques, à nouveau. Je laisse le sauvage me faire jouir, si vite… Mais si fort. Entre le mur et son corps. Le blanc immaculé devant, le chevalier noir derrière. Cet infime espace qui forme tout mon univers.

– C’est comme ça que je préfère Vénus, vivante, frissonnante… grogne-t-il doucement, un sourire dans sa voix cassée, et cet accent charmant sur ses mots murmurés.

Ses mains s’éloignent alors de ma peau, mon amant lâche sa prise et recule, me faisant retrouver ma liberté, en même temps que mon souffle. Sa dernière phrase résonne encore dans mes oreilles. J’hésite à me retourner. Ne pas gâcher la magie de l’instant, briser la bulle de plaisir qui m’enveloppe encore. Je pose mon front brûlant contre le mur frais, ferme les yeux un moment, expire, inspire, respire encore l’odeur de nos corps emmêlés. Si tout doit s’arrêter maintenant, j’en aurai encore profité, juste quelques secondes. Si je ne dois plus jamais me sentir si vivante, si frissonnante… j’en aurai le plus parfait souvenir. Et si l’imprévisible sauvage n’en a pas encore fini avec sa proie, s’il la laisse simplement respirer une dernière fois avant de l’emporter… Eh bien je lui aurai fait croire que je n’ai pas encore fini de résister.

– Qu’est-ce qu’il me reste de mes options ? parviens-je à bredouiller, essoufflée mais provocante, en lui tournant toujours le dos.

– Je n’ai rien contre cette vue que vous m’offrez, répond-il, intrigué. Mais je préfère vous regarder dans les yeux, si je dois vous parler.

Si je me retourne, il a gagné.

Si son regard vert m’empoisonne, je ne pourrai plus résister.

– Finir de me déshabiller ? insisté-je, têtue. Finir de vous déshabiller ? continué-je, joueuse. Ou partir… maintenant que j’ai obtenu ce que je voulais ? m’amusé-je, presque menaçante.

– Partir n’est plus une option, Vénus. À moins que vous ayez le courage de me le dire en face ? me provoque-t-il à son tour, doux mais déterminé.

Ne jamais jouer avec un guerrier… Il a l’habitude de gagner.

Je me retourne lentement, prenant conscience à chaque mouvement de ma semi-nudité, de mon soutien-gorge que je m’apprête à lui montrer, de mes seins clairs qui remplissent un peu trop la dentelle, de mon ventre nu et imparfait, de ma chevelure bouclée sans doute tout emmêlée, de ma bouche rougie là où il l’a mordue. Et je me prépare mentalement à la perfection de son torse nu, de ses cheveux bruns à peine en bataille, de sa carrure imposante et de son sourire insolent, de ses pommettes saillantes et de cette cicatrice en travers, peut-être une blessure de guerre. Et surtout ses yeux militaires, qui vont encore me fusiller.

Et voilà, j’ai perdu…

Je suis perdue, face à lui. Je n’ai plus de mots sur les lèvres, plus de provocation en tête, plus de phrases de roman déjà toutes faites. Je n’ai que ses yeux verts dans lesquels me noyer.

– Vous disiez… ? me défie-t-il sans sourire.

Face à mon silence désarmé, le chevalier noir reprend le pouvoir. Mais sans jubiler. Et toujours sans m’approcher. Son regard rivé au mien, il défait sa ceinture. Puis ouvre le premier bouton de son jean, d’une façon aussi virile que sensuelle. Il n’a rien du pseudo-Chippendale qui fait son numéro. Ce guerrier n’a rien à prouver. Il a juste envie de se déshabiller. Sans se pencher, il retire ses chaussures, une à une. Se retrouve pieds nus, en jean brut tout juste ouvert, une image qui réveille mon désir à peine reposé. Puis il descend la braguette, baisse le pantalon jusqu’à ses chevilles, s’en débarrasse en marchant dessus. Absolument rien ne semble le gêner quand il se retrouve en boxer face à moi. Ni pudeur ni fierté mal placée. Seulement sa façon à lui de ne me laisser qu’une seule option.

Et je ne sais pas ce qui me fait le plus craquer, de son corps d’Apollon ou de sa détermination.

Quand le boxer noir disparaît à son tour, d’un geste lent et sûr, un frisson me parcourt les reins. Il n’y a pas d’imperfection chez cet homme. Et tout ce que vous imaginez être beau se révèle chez lui sublime. Avec plus de grâce, plus de force. Au-delà de toutes vos espérances. De vos rêves érotiques les plus inavouables.

Comme aimantée, j’avance à nouveau vers lui sans réfléchir. À petits pas glissés. Moi qui me trouve si maladroite, parfois, si lourde et empotée, j’ai l’impression de flotter. Il me laisse venir à lui, sans bouger. Son regard vert ambré me détaille encore, curieux, gourmand, intéressé. Et encourageant. Comme si chacun de mes pas en avant était pour lui une victoire.

Et pour moi une promesse…

Quand j’arrive à sa portée, le guerrier nu tend la main. J’y glisse timidement la mienne. Il tire pour me mener à lui. J’ai envie de l’embrasser, il pense que je vais parler. Son index se pose sur ma bouche puis glisse sur mon épaule pour faire tomber ma bretelle. Il recommence de l’autre côté. Dans le plus parfait des silences. Il n’a besoin que de deux doigts dans mon dos pour faire céder l’agrafe. Et c’est avec la même lenteur, la même assurance, la même sensualité que pour lui-même qu’il achève de me déshabiller. Mon soutien-gorge rejoint son boxer. Mes chaussures volent et mon jean clair glisse jusqu’à retrouver le jean brut. Ma peau frémit sous le bout de ses doigts. Et c’est ma dentelle qu’il fait rouler en dernier le long de mes cuisses, passer un pied, puis l’autre.

Jamais je n’ai eu le sentiment d’être si précieuse.

Et si bien mise à nue.

Comment le sauvage de tout à l’heure a pu devenir ce gentleman tout en délicatesse ? Et à quel moment va-t-il rebasculer, en m’entraînant avec lui ? À court d’options, je le laisse mener la danse. Sans savoir quel genre de désir brûle derrière ses iris verts. Mais ils sont plus brillants que jamais.

Il pose une main sur ma joue, relève légèrement mon visage. Il semble avoir décidé que le moment de m’embrasser était arrivé. Mon cœur accélère et mon souffle est de plus en plus court à mesure qu’il approche. Mais à quelques millimètres, il s’arrête.

Est-ce que mon guerrier cruel, de retour, aurait une autre idée en tête ?

Je respire son air pendant qu’il me fait languir. Ces secondes sont les plus longues de mon existence. Les plus chargées en désir aussi, en tensions, en émotions. Aucun de nous n’ose bouger. Jusqu’à ce que le voyou me soulève brusquement du sol, une main sous chaque cuisse, et m’emporte avec lui. Pas très loin, sur l’immense tapis où il me dépose. Avec une lueur nouvelle dans ses yeux embrasés.

– Il y a des choses que j’aime : l’art, les voitures, les courbes de votre corps, la profondeur de votre regard, me murmure sa voix cassée. Mais je n’aime pas parler, m’explique-t-il en posant ses mains à plat sur le tapis, de chaque côté de ma tête, son corps me dominant sans me toucher.

– Alors taisez-vous… soufflé-je sans réfléchir, comme s’il n’y avait rien d’autre à dire.

Il ne doit pas être habitué à recevoir des ordres. Mais celui-ci fait mouche et je récolte le plus passionné des baisers. Finalement, c’est lui qui me fait taire, de la plus délicieuse des manières. Et je sens mon corps se tendre sous le poids du sien, mon sang se réchauffer, mes sens se réveiller. J’emmêle à nouveau mes doigts dans les cheveux doux, m’agrippe à la nuque solide, promène mes ongles dans son dos pendant qu’il m’embrase de sa langue. Mes cuisses s’écartent pour l’accueillir tout contre moi. Son sexe tendu me frôle et une vague de désir me donne la chair de poule.

Je vais vraiment faire ça… L’amour avec un presque inconnu. Un homme dont j’ignore encore le nom. Et dont les yeux verts ont suffi à faire tomber toutes mes barrières. D’une main ferme sur mon sein, il m’interdit de réfléchir. D’une bouche dévorant mon téton, il me ramène à lui, ici et maintenant. Nous deux sur ce tapis.

Et mon corps qui en redemande… qui s’abandonne au guerrier sexy.

Je le sens s’éloigner un instant, faire un bruit de papier que l’on froisse ou d’emballage que l’on ouvre. Même ça, il le fait avec grâce, assurance et virilité. Il me désarme. Rien ne me semble plus naturel, plus évident. Et surtout plus urgent. Tout mon corps le réclame. Mais contrairement au sauvage qui m’a fait perdre la tête un peu plus tôt, cet amant-là se révèle dangereusement patient, presque nonchalant, prêt à me faire lentement repousser mes limites.

Il relève ma cuisse le long de sa jambe, la perche sur sa hanche et se rapproche encore un peu plus. Sa bouche frôle la mienne, le bout de sa langue fait mine de s’immiscer et recule, son regard brûlant m’enveloppe… Je suis prête à le supplier, à briser le silence, quand il me possède enfin, d’un long et lent coup de reins. Je retiens mon souffle et le garde serré à l’intérieur de moi, le plus longtemps possible, comme s’il m’était impensable de le rendre. C’est lui qui reprend sa liberté, et je crois voir un infime sourire étirer ses lèvres humides. J’approche mon visage pour l’embrasser, il me refuse ce baiser et me pénètre à nouveau, sans prévenir, juste pour le plaisir de m’entendre gémir.

Je peux sentir chaque centimètre de son sexe, cette brûlure divine et indécente qui me fait perdre tous mes repères. Chaque fois qu’il s’éloigne est un déchirement. Chaque fois qu’il revient, une guérison éphémère, un soulagement meilleur encore que le précédent. Je l’accueille en moi, de plus en plus loin, mais de moins en moins longtemps. Et je ne saurais pas choisir ce que je préfère de toutes ces sensations. Heureusement qu’il ne me laisse pas le choix, accélérant la cadence de ses hanches, me percutant plus fort, plus vite, sans jamais s’arrêter, sans jamais faiblir. Ce crescendo me fait décoller, mon bassin s’envole pour mieux l’épouser et mon amant insatiable grogne en m’entendant crier.

J’atteins l’extase sous ses yeux vert ambré, il me serre fort en me sentant trembler, et mon guerrier jouit en silence, le regard rempli de feu, sa peau luisant de sueur, son corps fusionné au mien, sa bouche qui ne dit rien. Mais qui m’embrasse encore, me frôle et me mord. Et finit par murmurer, de sa voix rauque et essoufflée :

– Vénus… Vous n’avez rien à lui envier.

5. « S » comme… Sérénissime !

Se réveiller après une nuit d’amour inoubliable est une chose. Se réveilleur, seule, dans un silence assourdissant, au beau milieu de l’hôtel particulier d’un inconnu aussi riche que mystérieux, en est une autre – d’autant plus bouleversante. D’hier soir, je me souviens seulement de l’ascenseur intérieur, d’être montée au troisième étage, d’avoir tourné à gauche puis d’être tombée nez à nez avec une statue. Après ça, rien. Le mur. Le tapis. Le lit. Lui.

Lui qui s’est envolé…

Est-ce que je me suis vraiment endormie aussi vite… après ce troisième round ? !

Ce matin, l'étage est inondé de soleil. Hier, je n’avais pas vu les verrières bordées de noir, ou de gris très foncé. Cette modernité, dans un style presque industriel, contraste avec le parquet ancien à chevrons, dans un bois clair et tellement ciré que je pourrais me voir dedans. La pièce où je m’éveille, un peu sonnée, m’a tout l’air d’une suite si j’en crois la chambre semi-ouverte sur un immense salon. Je quitte le lit – bien trop grand pour moi seule, en me demandant si ça se fait de déambuler nue chez un étranger.

À part cette Vénus en bronze, qui sait sur qui je pourrais tomber ?

Je reconnais le vaste tapis du salon, dans les tons gris clair, et je n’ai même pas besoin de fermer les yeux pour revivre mes folies de la nuit. Sa peau dorée, ses muscles tendus, son corps fusionné dans mon corps. Et moi qui n’ai jamais soupiré si fort. Je secoue la tête pour chasser ces images, ces sons, ces odeurs et ces sensations de mon esprit. J’aperçois mon chemisier, mon jean et mes sous-vêtements, ramassés et soigneusement déposés sur le dossier du canapé.

Est-ce que c’est lui, mon gentleman voyou, qui s’est donné la peine de faire ça… ?

J’enfile ma chemise, à peine assez longue pour couvrir ce qu’il faut, et je continue à arpenter l’étage ensoleillé. Avec sa déco épurée, dans un style scandinave, je viens de décréter que c’était mon niveau préféré des quatre, même si je n’ai pas visité les trois autres. Le canapé est en fait une longue banquette au dossier bas, formant un U, capable d’accueillir une vingtaine de personnes, à l’aise, dans un tissu gris un peu plus foncé que le tapis. Quelques plaids blancs sont jetés ici et là, quelques coussins aux couleurs clairs et, au milieu, trône une table basse qui ressemble à l’œuvre d’un décorateur fou : un rassemblement de caissons de différentes largeurs, hauteurs, coloris et matériaux, mêlant le bois blond, le blanc laqué, le taupe et le métal clair. Je n’ai jamais vu une chose pareille. Et mon premier réflexe est de me pencher pour voir si l’un des éléments, en creux, recèle quelques secrets.

Les gens normaux auraient caché là leur télécommande, leur magazine de mots croisés ou des catalogues qu’ils ne feuillèteront jamais, mais n’ont pas eu envie de jeter. Mais qu’est-ce qu’un type richissime peut garder sur ou sous sa table basse… ?

Et pourquoi, moi, je reste là à fouiller au lieu de prendre mes affaires et de m’en aller ?

S’il avait voulu que je reste, il me l’aurait proposé. Mieux : lui aussi, il serait resté, et m’aurait offert les croissants avec le café !

Et s’il a des caméras de surveillance qui filment tout ça, je devrais peut-être songer à arrêter de parler toute seule… à voix haute.

Rien, dans aucun des recoins du meuble design. Pas un magazine avec le nom de son propriétaire écrit derrière, pas de petit bout de papier oublié, de stylo qui n’écrit plus ou de piles dont on ne sait plus si elles marchent ou pas. Soit cet homme est particulièrement soigneux, soit il ne vit pas vraiment ici. Et mon enquête pour découvrir son identité ne fait que se corser.

J’avance vers un buffet bas, dans un joli bois : fermé à clé. Je trouve un peu plus loin une petite console blanche épurée : rien dans les tiroirs – dont le dernier, un peu coincé, me reste dans la main. J’arrange tout ça et m’éloigne de ce meuble maudit en me faisant la promesse de ne rien abîmer avant de partir d’ici.

Si j’arrive à en partir un jour…

Tout au bout du salon, au-delà des baies vitrées, j’entrevois une terrasse, à peu près aussi vaste que cet étage. Je retourne chercher mon jean, l’enfile et fourre ma culotte en dentelle dans la poche arrière puis j’accède à l’espace extérieur, à ciel ouvert, qui donne sur un jardin arboré, parfaitement entretenu, à l’abri des regards. La terrasse se poursuit en un balcon filant et je peux presque faire tout le tour de l’hôtel particulier. En me penchant un peu sur la rambarde, j’aperçois la cour par laquelle je suis entrée hier soir, et un autre homme, toujours vêtu de noir, debout près de la grille.

Je ne suis donc pas seule ici. Et il est grand temps que je m’en aille, avec ou sans réponse à toutes mes questions !

Je rejoins en courant le troisième étage, comme une petite fille prise en flagrant délit de bêtise, retrouve mes chaussures et mon sac, reprends le couloir puis appelle l’ascenseur. Je sais que je dois descendre tout en bas mais je ne peux pas m’empêcher d’appuyer sur le bouton du deuxième, qui ne répond pas, puis du premier, apparemment inaccessible lui aussi. Le bouton noir du rez-de-chaussée se colore en rouge quand je l’actionne finalement. Et de nouvelles questions me taraudent : qui habite dans un hôtel particulier dont deux niveaux sur quatre sont verrouillés ? À moins que le troisième niveau soit uniquement la garçonnière luxueuse réservée aux conquêtes d’un soir de cet inconnu ? Mais s’il avait voulu se débarrasser de moi dès ce matin, pourquoi ce garde du corps ne se charge-t-il pas de me mettre dehors ?

Je me retrouve dans l’immense hall d’hier soir, meublé de blanc et de bois clair, et décoré de dizaines d’œuvres d’art, tableaux accrochés aux murs, sculptures trônant dans les angles ou petits objets précieux perchés sur des meubles design. Mon guerrier n’a peut-être pas de nom, mais il ne manque pas de goût. Et d’amour pour les belles choses.

Et si je n’en suis qu’une de plus à sa collection, ce sera déjà pas mal…

Je n’arrive pas à être en colère de son départ, de ses mauvaises manières de séducteur qui disparaît aux premiers rayons du soleil. Je n’en veux même pas à moi-même d’être tombée dans les griffes d’un prédateur qui m’abandonne lâchement dans sa tanière. Cette nuit a été plus intense que toutes celles de ma vie réunies. Et moi qui m’étais juré de me laisser aller, d’écouter mes envies et d’assouvir mes désirs, c’est plus que réussi. Mais repartir sans un nom, sans un mot, sans rien d’autre que mes souvenirs, ça gâche tout. C’est comme si cette nuit n’avait jamais existé. Et je refuse que le gentleman voyou me vole ça, un signe, une trace, un quelconque adieu.

Un joli petit point à la fin de cette si belle phrase. Une parenthèse pour refermer la première. Pas un grand final, juste une dernière page, à la hauteur du roman éphémère et sublime qu’a été cette soirée. Est-ce que c’est vraiment trop demander ?

En me dirigeant vers la lourde porte d’entrée – en traînant les pieds pour exprimer mon profond mécontentement, sinon ce n’est pas drôle – j’aperçois une liasse d’enveloppes ouvertes et de lettres posées sur un petit guéridon cylindrique, taillé dans un tronc d’arbre.

Petit un : les décorateurs devraient arrêter de fumer la moquette.

Petit deux : les êtres humains devraient arrêter de se fixer des règles comme « on ne lit pas le courrier des autres ». C’est ridicule.

Je vérifie que l’homme en noir regarde vers la rue et écarte du bout des doigts les feuilles de papier pour essayer d’apercevoir une adresse, un nom, une signature, n’importe quel indice. Certains textes sont écrits dans une langue que je ne connais pas – sans doute scandinave – et que j’ai même du mal à déchiffrer, avec des « o » barrés et des petites bulles sur les « a ». Charmant mais pas très instructif. Je me reporte sur ce que j’arrive à lire, en français, et découvre sur plusieurs lettres l’en-tête de l’ambassade du Danemark en France, l’adresse la situant à quelques numéros d’ici, dans la même avenue Marceau.

Mon sauvage de la nuit dernière, ambassadeur ? ! Non, trop jeune, trop beau et bien trop fougueux pour ça.

Mais s’il y travaille, à un poste assez élevé, ça pourrait expliquer le garde du corps et l’hôtel particulier…

Cet accent envoûtant… c’était donc du danois ?

Je me sens lentement mais sûrement craquer un peu plus pour l’inconnu sans nom, mais qui a maintenant, peut-être, un métier et une nationalité. Et qui parle une autre langue, avec de jolis petits dessins sur les lettres, et qui pourrait l’apprendre à nos enfants…

N’im-por-teu-quoi !

Je me ressaisis, essaie de m’arrêter de sourire bêtement et pense à ce que je vais bien pouvoir dire à l’homme en noir qui me verra m’enfuir. Je tire enfin sur la lourde porte de l’entrée. Sur laquelle est scotchée une petite enveloppe où figure mon prénom inscrit au feutre noir.

Le même qui m’a griffonné sur le bras hier… ?

On se calme, le ventricule droit ! Et on n’oublie pas d’envoyer du sang dans le gauche !

Je déchire fébrilement l’enveloppe et découvre le petit mot manuscrit qui m’est adressé :

« Je ne regarderai plus jamais cette statue de la même manière… Merci pour cette parenthèse enchanteresse, Vénus. S »

Boum boum boum. Ventricule. Ventricule.

Il referme peut-être la parenthèse, mais il m’a fait ses adieux. Et en français dans le texte. Mon voyou est donc aussi un parfait gentleman… Et il n’a peut-être toujours pas de prénom, mais j’ai au moins une initiale. Et la plus sensuelle de toutes, qui serpente encore dans mes veines, comme mon désir pour lui.

Là c’est sûr, j’ai atteint le niveau zéro du romantisme… et la débilité profonde.

Avec mon cœur qui cogne et ma bouche qui sourit toujours, je traverse la cour. L’homme qui garde la grille me l’ouvre aussitôt. Je peux deviner de gros muscles sous son costume noir, ses cheveux blonds sont coupés ras, façon soldat, mais il a un air sympa, un peu juvénile, et des yeux très doux, d’un bleu sombre presque gris. Son regard me rassure et je lui souris poliment, un peu gênée, en cherchant quelque chose à prononcer.

« Merci pour tout » ? « À bientôt » ? « Sympa, la baraque » ? « Je n’ai rien volé, vous savez ! » ?

Je pense d’abord me contenter d’un petit signe du menton mais mon pouls rapide et l’hystérie que je tente de contenir me poussent à la faute.

– Guten Tag ! lancé-je spontanément, pleine de bonne volonté.

– Ça, c’est de l’allemand, m’explique-t-il en anglais, amusé de ma maladresse. Et ça veut dire « bonjour », sourit-il, à la limite de se moquer.

– Oh, sorry ! Alors… au revoir, balbutié-je en mourant de honte, avant de me mettre à courir.

Sur le trajet qui me ramène chez moi, mon sentiment de légèreté s’envole, mes idées s’obscurcissent. Deux métros plus tard, j’arrive enfin dans ma grotte. Je rêve de me glisser sous la couette, dans le silence et le noir total. Juste pour faire le point, pour retrouver une respiration normale et un semblant d’activité cérébrale.

Mais quand ma clé ouvre la porte, plusieurs voix masculines me parviennent et mon entrée ressemble à un cimetière de baskets usées. Quatre paires, pour être précise. Et je sais déjà à qui elles appartiennent.

– Ma sœur préférée ! tente de m’amadouer Elliot. Ça va ? T’as vu, j’ai demandé aux gars de retirer leurs chaussures !

– Super ! soupiré-je en entendant les guitares se taire. On remballe, vous avez à peu près deux minutes avant que je vous mette dehors, leur souris-je à tous les quatre.

– Ok, moment mal choisi, je vois… Mais on est trop à l’étroit pour répéter chez moi.

– Je sais, El’. Juste… pas aujourd’hui.

– On y va ! m’embrasse-t-il sur le front sans me poser plus de questions.

J’en étais à combien de mojitos, déjà, quand j’ai accepté que le groupe de rock d’Elliot prenne mon appart’ pour une salle de concert ?

Les E.T.’s, franchement, est-ce que c’est un nom qui ressemble à quelque chose ? Tout ça parce que mon frère est fan de l’extraterrestre de Spielberg et que le petit héros du film s’appelait Elliot…

– Les « Itiz », on décolle ! lance mon chanteur de frère à son guitariste, son batteur et son bassiste.

– C’est ça, téléphone maison ! renchéris-je en pointant mon index vers la sortie.

La porte se referme sur les quatre extraterrestres et mon frère m’envoie illico un texto pour me dire qu’il n’est pas loin, quand j’aurai envie d’en parler. Je lui réponds seulement que je le sais et que je l’aime. Ça suffit pour qu’on se comprenne.

Une fois dans mon lit, c’est le visage de Dean qui s’imprime sur le plafond que je fixe. Je chasse l’image de mon ex et tous les échecs qui vont avec mais ils sont tenaces. Mon malaise teinté de tristesse ne fait que grandir. Puis les yeux verts reviennent, les éclats de marron, l’accent et la voix cassée, la lettre S qui serpente au plafond, et ses bras que je peux encore sentir s’enrouler autour de moi. Je m’étais fait la promesse de ne plus avoir peur. Peur d’aimer, peur de souffrir, peur de me tromper. Mais ces trois angoisses m’assaillent au point de me faire monter les larmes. Je les chasse, elles aussi, d’un revers de la main. Et je me jure d’être meilleure. Cette fois, je ne laisserai pas un homme contrôler ma vie. Écrire une nouvelle page à ma place. Ni « S » ni personne.

***

[Brunch au café du Temple ! On t’a commandé un mimosa, accélère si tu veux éviter que Penny l’aromatise au Tabasco ! Margo]

Pénélope est un peu sadique sur les bords. Cette blague-là, elle me l’a déjà faite plusieurs fois. Pour se venger de mes éternels retards, mais surtout pour se bidonner en voyant mon visage rougir, gonfler et mes yeux se remplir de larmes. Je ne supporte pas tout ce qui est épicé. Enfin, du moins, pas dans mon assiette.

[Le petit flacon rouge se rapproche dangereusement de ton verre… Penny]

Cette fois, hors de question de lui laisser le dernier mot.

[Je ne céderai pas à cette tentative d’intimidation. Je glisse mon gros scotch dans mon Marc Jacobs et j’arrive. Em’]

J’enregistre mon fichier en cours – cinq mille signes écrits en moins de deux heures : il faut croire que mon coup de folie de la veille m’a inspirée autant qu’il m’a secouée. Je ferme mon ordinateur en faisant claquer le clapet, trottine jusqu’à l’entrée, enfile mes sandales, secoue mes boucles et attrape mon sac à main – le cadeau de Mme Sadique pour mes 30 ans.

Dix minutes de marche plus tard, j’arrive sur la terrasse ombragée de notre QG et embrasse l’une après l’autre mes complices de toujours. Toujours ? Pas vraiment, mais c’est pourtant mon sentiment. J’ai croisé Margo dans une petite librairie de mon quartier il y a un peu plus de dix ans. Je venais pour faire le plein de romances, elle venait pour une dédicace de je ne sais plus quelle styliste qui sortait un bouquin. Sauf qu’elle s’était pointée le mauvais jour – pour elle, mais pas pour moi. Sans cette erreur, je ne l’aurais jamais rencontrée. Elle avait l’air si déçu dans sa robe à froufrous créée juste pour l’occasion que pour la consoler, je lui ai proposé de prendre la ligne 8 direction Fauchon. Elle s’est enfilé plus d’éclairs que moi et depuis ce jour, impossible de me passer d’elle et de sa vision délicieusement utopiste du monde. Pénélope, elle, est venue m’aborder il y a sept ans, au beau milieu d’une boîte de nuit. Quand je dis « m’aborder », je devrais préciser qu’elle était prête à m’arracher les cheveux pour avoir osé la bousculer du bout de mon petit doigt. Une bonne engueulade, trois cocktails et un remix de Britney Spears plus tard et nous étions les meilleures amies du monde.

– Toi, tu as ta tête de dévergondée ! me sourit Pénélope en poussant le fameux mimosa dans ma direction.

– Un bloody mary, s’il vous plaît ! signalé-je au serveur en rougissant.

– Attends ? Tu ne l’envoies pas bouler ? réagit Margo en délaissant son omelette aux légumes de printemps.

– Ce n’est pas comme si j’avais eu le temps ! ris-je jaune en essayant de sauver les apparences.

Raté. Elles me connaissent trop bien, ces deux-là. Après un interrogatoire musclé, je suis obligée de leur révéler la vérité. J’aurais préféré attendre quelques jours, histoire d’y voir un peu plus clair, mais face à ces deux paires d’yeux qui me fixent sans ciller, je vide mon sac :

– Le gentleman voyou… fais-je d’une petite voix. Il m’attendait en bas de chez moi hier.

– Comment il a eu ton adresse ? se rembrunit Pénélope.

– On s’en fout ! Il a fait ce qu’il fallait pour la retrouver, c’est romantique ! Qu’est-ce qu’il t’a dit ? Il t’a sorti le grand jeu ? Ou alors c’est un ours mal léché qui cache en fait un grand cœur ? s’excite Margo en trépignant sur sa chaise.

Le serveur dépose mon verre, je croque dans le bâton de céleri puis le repose pour continuer :

– Il m’a dit qu’il avait quelque chose à me montrer…

– Ah ! s’exclame la brune en levant les yeux au ciel. Typique ! Et laisse-moi deviner, ce quelque chose se trouvait derrière sa braguette ?

– Arrête de voir le mal partout, rabat-joie ! la rembarre la rousse.

– Je peux continuer ? gloussé-je en leur balançant des sachets d’édulcorant.

– Ah ! Non ! C’est toxique ce machin ! se défend Margo.

– Ils ne sont même pas ouverts, cruchette… soupire Penny.

Je mets un temps fou à leur raconter la suite – en ne rentrant pas exagérément dans les détails. Mes deux amies sont scotchées. Margo me félicite et se réjouit déjà de le rencontrer – ce qui n’est absolument pas prévu – tandis que Pénélope me regarde de ses yeux chafouins.

– J’aurais choisi Démétrius, moi. Ton « S » refuse de se dévoiler, de jouer franc-jeu, Emma. J’ai peur que ça finisse mal…

– Un : j’ai couché avec « S », point barre. Je n’attends rien d’autre.

Menteuse…

– Deux : l’alchimie, l’attirance, ça ne s’explique pas, reprends-je. Démétrius a tout pour plaire mais il ne me plaît pas. Pas dans ce sens-là…

– Tu veux dire pas la tête en bas et la croupe relevée ? pouffe Margo, très fière de sa blague qui se veut salace.

– Tu comptes le revoir, ton brun ténébreux ? Enfin, tu l’espères ?

– Pénélope, je n’en sais rien, m’impatienté-je un peu.

Menteuse bis…

– C’est lui qui est aux commandes, si je comprends bien…

– Quelles commandes ? me rebellé-je. J’ai tenu mes nouvelles résolutions ! Je me suis laissée aller, sans me poser de questions, comme tu me le conseillais. Personne ne dicte ma conduite, personne ! Pas même un dieu vivant au corps parfait, aux yeux de fou et…

– Au compte en banque qui déborde.

– Penny ! me défend Margo.

– Tu insinues quoi ? grogné-je en direction de la brune qui lève les mains en signe de paix.

– Relax Emma, j’ai été maladroite ! s’excuse-t-elle. Tu n’es ni naïve, ni superficielle, ni vénale, je le sais. C’est justement pour ça qu’il n’a pas intérêt à te faire du mal…

– Crois-moi, hier, il ne m’a fait que du bien, ris-je en croquant à nouveau dans mon légume.

Changement de sujet. Pénélope nous raconte sa – presque – nuit d’amour avec Rémy. C’était bien parti apparemment, jusqu’à ce qu’une crise subite d’éternuements vienne tout gâcher. Après un appel à SOS médecin pour s’assurer qu’elle n’était pas en danger de mort, Penny était rassurée. La crise a fini par passer mais trop tard : la magie du moment avait depuis longtemps foutu le camp. Margo glousse et enchaîne sur sa nouvelle collection : elle a commencé à coudre une dizaine de pièces, avant de réaliser que personne à part elle n’accepterait de porter un imprimé tête de hérisson. Nous partageons un dessert pour trois, Penny se charge de la chantilly, Margo des fruits de saison, moi du chocolat coulant.

– Au fait, j’ai trouvé la robe qu’il te fallait pour ce bal… me signale Margo au moment de quitter le restaurant.

– Parfait. Il ne te reste plus qu’à trouver quelqu’un pour la porter.

– Allez Emma ! me secoue Pénélope, qui vient de payer la note. Vas-y, sinon tu vas le regretter ! C’est Versailles, merde !

– Je ne veux pas que Démétrius se fasse des idées.

– Il a compris ! Il ne va pas te sauter dessus ! Et puis ça t’aidera à penser à autre chose…

– Pas faux, murmuré-je en réalisant que je n’attends qu’une chose.

Que « S » me contacte. Par n’importe quel moyen.

Et ces deux greluches le savent parfaitement.

Va pour ce foutu bal masqué !

Ohé ohé…

***

À l’issue d’une discussion via e-mails – pendant laquelle j’insiste lourdement sur le mot « amitié » – Démétrius et moi décidons de nous appeler. C’est plus simple comme ça. L’éditeur tente une nouvelle fois de me débaucher, puis remet le sujet du bal sur le tapis.

– Emma, vous ne pouvez pas manquer ça. Et, très honnêtement, j’aurai l’air de quoi sans vous à mon bras ?

Cet homme sait vous charmer à force de mots bien ciblés et ne manque pas de verve, je le laisse donc s’exprimer un bon moment avant de lui avouer que j’ai changé d’avis et que je me ferai un plaisir de l’accompagner. Le chevalier blond en perd presque son latin, avant de me balancer soudain :

– Je passe vous prendre à 19 heures ! Et je peux vous faire livrer une robe… Dior ? Chanel ?

– J’ai ce qu’il faut, merci. À moins que vous ayez peur que je vous fasse honte, ris-je.

– Vous ? Me faire honte ? Je n’ose l’imaginer…

– Alors à demain, Mr White.

– Il me tarde d’y être ! Je vous embrasse Emma…

– Démétrius !

– En toute amitié, je vous assure !

– Soit, m’amusé-je d’une voix pompeuse, pour l’imiter. Bonne soirée.

– Vous de même.

– Vous pensez qu’on peut s’arrêter là niveau politesses ?

– Oui c’est préférable.

– Très bien, je raccroche.

– Je vous en prie.

– Démétrius, taisez-vous ou je n’y arriverai jamais !

– Vous voyez, vous ne pouvez plus vous passer de moi, vous non plus.

Je ris malgré moi et raccroche enfin, en lui laissant le dernier mot. Je crois que j’ai trouvé plus fort que moi en la matière. Plus obstiné, en tout cas.

***

Le trajet file aussi vite que la Rolls-Royce sur le bitume. Dans ma robe longue aux nuances dorées, je flotte dans un cocon, aux côtés d’un homme volubile mais fort agréable, qui me parle d’art, de littérature, de cinéma et de toutes ces choses qui le passionnent, comme moi. Je me mets à croire en une amitié possible entre nous deux. Démétrius me fait penser à Stan par moments, à Elliot aussi. Une multitude de facettes se cachent dans l’esprit de cet esthète en costume trois-pièces.

Les bonnes manières, il les manie si bien qu’il semble les avoir apprises au berceau. Ou alors c’est juste un beau parleur accompli. Démétrius me complimente sans jamais me mettre mal à l’aise – progrès notoire ! –, m’aide à m’extraire de la voiture, m’offre son bras pour monter les marches de l’Orangerie, en contrebas du château de Versailles. Il me révèle ce qu’il sait des uns et des autres à mesure que nous les croisons. Démétrius semble connaître tout le monde et se sentir comme un poisson dans l’eau, mais il ne me délaisse pas une seule fois pour aller s’entretenir avec ces énergumènes de la haute. Il reste avec moi, coûte que coûte, et se contente de hocher la tête en direction de ses connaissances.

J’apprécie de plus en plus sa compagnie.

Même si c’est un autre qui hante mes pensées…

Un serveur me tend une coupe, je m’en empare volontiers et trinque avec mon cavalier. L’orchestre débute un nouveau morceau – classique et mélodieux, que j’ai déjà entendu sans jamais chercher à en savoir le titre – tandis que j’étudie le décor qui m’entoure. Par sa hauteur, son ampleur, la beauté de ses lignes, l’Orangerie est un bijou d’architecture. La galerie centrale est joliment voûtée et éclairée par des grandes fenêtres. La nuit vient de tomber, des illuminations extérieures viennent parfaire ce spectacle ravissant. Perdue dans ma contemplation, je remarque à peine que Démétrius me mène jusqu’à la piste de danse.

– Emma, me ferez-vous ce plaisir ? me sourit le blond espiègle.

– Oui, mais je ne donne pas cher de vos mocassins en cuir italien… gloussé-je en commençant à tournoyer.

– Il faut vivre dangereusement, paraît-il, sourit-il en menant la cadence.

Pas franchement gracieuse au début, je me laisse enfin porter par le mouvement et ne trébuche qu’une ou deux fois, rattrapée in extremis par Mr White. Autour de moi, les couples virevoltent lentement, les tenues dévoilent toute leur magie, les sourires s’échangent. Une harmonie d’un autre temps, presque d’une autre planète, dont je ne me lasse pas. Je me croirais dans un roman de Fanny Burney, Henry Fielding ou Jane Austen. Mais dans un univers plus luxueux encore.

La bulle dans laquelle je me suis retranchée éclate lorsque le maître de cérémonie, engoncé dans son costume noir aux liserés dorés, accède à l’estrade en hauteur et lève la voix pour annoncer l’arrivée d’un haut dignitaire.

– Son altesse sérénissime Soren Konstantin Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du Danemark.

Tous les visages se tournent vers la grande porte qui se referme derrière un individu en costume officiel barré d’une écharpe bleu pâle. Je le discerne mal, bloquée derrière un géant chauve, mais je remarque qu’il est accompagné d’une jeune femme blonde dans une robe à la traîne interminable.

– S ? ! m’écrié-je, chavirée, alors que je le reconnais enfin.

Mon intervention me vaut quelques regards appuyés – en particulier celui de Démétrius – mais je les vois à peine, le sang menaçant de quitter mes extrémités.

Respire, Emma. Souffle. Fais le chien. Remue les orteils.

– Tout va bien ? me chuchote mon cavalier.

– Oui ! dis-je à nouveau trop fort. Enfin non. Je ne sais pas. Je…

Prise au piège. Les iris militaires viennent de plonger dans ma direction, et Soren – puisque c’est son nom – marque un temps d’hésitation avant de reprendre son chemin sur le tapis rouge. Sa princesse lui murmure quelque chose à l’oreille, il sourit puis me jette un nouveau coup d’œil. Cette fois, il prend également le temps d’étudier Démétrius. Son expression change, son regard se resserre, son corps pourtant immense prend plus d’ampleur encore. Les yeux verts me détaillent à nouveau et enfin… un sourire. En coin, discret, mais réel.

Soren Konstantin Gustav Ostergaard… Un prince ! Un vrai de vrai !

– Vous le connaissez, ce Soren Oster Truc ? me demande Démétrius. Vous n’avez pas eu l’air de le laisser indifférent. S’il croit que son titre m’impressionne, il se trompe. Ce soir, vous êtes à moi !

Et un triangle amoureux, un !

Au secours ! Je suis devenue une héroïne de roman ! Sortez-moi de là !

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Egalement disponible :

Bliss - Le faux journal d'une vraie romantique, 2

Bon, un prince reste un homme malgré tout, non ? Pas de quoi fouetter un chat, si ? À moins que ce brun ténébreux ait des yeux à se damner, un charisme à vous faire frémir et un corps d’Adonis pour lequel on vendrait petit frère et meilleures amies… Oui, Soren paraît trop beau pour être vrai.
Et parce qu’apparemment, les hommes fabuleux tombent toujours du ciel deux par deux… Ce Démétrius, qu’est-ce qu’il me veut ? Un blond, un brun. Un intello aux petits soins, un prince voyou qui me prend pour son joujou. Non mais franchement, dans quel monde vit-on ?

Tapotez pour voir un extrait gratuit.

Découvrez Oui, je le veux !,
de Phoebe P. Campbell

Extrait
OUI, JE LE VEUX !

Vol. 1

1. Love is in the air

Soit je suis encore dans mon lit, je rêve et donc je suis très en retard, soit ce mec est réel et là… j'aimerais bien savoir qui c'est !

La main encore sur la portière du taxi qui vient de me déposer devant la grille, je suis du regard l'homme qui traverse nonchalamment l'entrée de la propriété, où va avoir lieu le mariage de ma meilleure amie Clara.

Grand, brun, la peau mate, il porte un jean et un tee-shirt blanc qui moule ses muscles puissants, des Converse blanches… le tout couvert de taches de peinture. J'ignore s'il est peintre en bâtiment, menuisier ou quoi que ce soit d'autre, mais quelqu'un devrait lui dire de changer de carrière pour devenir mannequin ! Je ne vois que son profil gauche, parfait. Une bouche sensuelle, que je m'imaginerais volontiers mordre, des yeux sombres, légèrement en amande, l'ombre d'une fossette…

Mais soudain, alors que je détaille toujours sa silhouette virile, il tourne la tête vers moi et me lance un regard qui me liquéfie instantanément.

Merde !

Gênée d'être ainsi surprise dans ma contemplation ébahie, je n'ai même pas la présence d'esprit de lui sourire et détourne les yeux. J'ai tout de même eu le temps d'apercevoir une légère cicatrice sur sa joue droite, délicate imperfection qui le rend encore plus sexy, façon bad boy ténébreux.

Oh la la… ce mec est un fantasme vivant.

Je dois m'y reprendre à deux fois pour (enfin !) refermer la portière du taxi, dont le chauffeur commence à s'impatienter, tant mes mains tremblent. L'intensité du regard sombre m'a fait l'effet d'une déflagration intérieure.

OK, il faut que je respire. Il me regarde ? Je sens qu'il me regarde…

Sur ma nuque, une chaleur diffuse. Je fais mine de lisser ma robe légère, d'un rose poudré qui met mon teint en valeur, comme si je ne prêtais plus attention à cet homme, dont je peux encore sentir la présence.

C'est dommage qu'ils n'aient jamais ce modèle sur Craigslist.

Dernièrement, j'ai voulu essayer les rencontres par petites annonces, ce qui m'a rapporté plusieurs soirées ennuyeuses et cent pour cent de déceptions. L'apparition de ce canon me redonnerait presque foi en l'avenir !

Dommage que ce ne soit pas un invité.

Sans que je puisse m'en empêcher, mon regard se porte de nouveau dans sa direction. Hélas (ou tant mieux pour ma dignité), il a poursuivi son chemin, sans doute attendu pour terminer quelques travaux de dernière minute. Désormais de dos, la démarche féline, il avance vers le bâtiment principal, dans ses vêtements maculés de peinture. Mes yeux suivent la ligne de ses larges épaules, descendent le long de son dos, jusqu'à découvrir, comme par inadvertance, le galbe de ses fessiers musclés qui m'arrache un soupir de regret…

Un peu honteuse, je saisis la petite valise que j'ai apportée et dans laquelle se trouve ma tenue pour la cérémonie. Le temps que je m'avance à mon tour pour franchir la grille, il a disparu.

– Jane ! Qu'est-ce que tu fous ? Viens !

Josh. Le petit ami de Mark – le frère de la future mariée – et notre ami à toutes les deux, Clara et moi. Déjà en costume, il avance vers moi à grandes enjambées, un sourire éclatant sur son beau visage sombre.

– J'arrive !

– Dépêche-toi, j'ai quelqu'un à te présenter avant qu'on aille rejoindre l'héroïne du jour, débite-t-il à toute vitesse, en me tirant par le bras.

Remorquée par Josh, j'ai à peine le temps d'admirer le parc, où a été dressée une tonnelle qui accueille des tables rondes et une piste de danse en parquet clair. Bientôt, je me retrouve devant un grand type plutôt charmant, que Josh me présente comme « un ami ».

« Hétéro », articule-t-il silencieusement en se positionnant derrière lui.

Super, un moment gênant, ça faisait longtemps…

Polie, je salue l'ami en question, mais après ma rencontre fulgurante avec le canon au tee-shirt taché, il ne fait pas vraiment le poids et je n'arrive pas à m'intéresser à lui. Josh s'en aperçoit vite et vient nous délivrer, l'un et l'autre.

– Il te plaît pas ? me demande-t-il carrément.

Ma réponse fuse.

– C'est pas ça, mais là, tout de suite, ce que je voudrais vraiment, c'est un mec d'environ 30 ans, grand, du genre brun ténébreux, avec une petite cicatrice sur la joue droite ! Et des taches de peinture, si possible !

Josh me regarde, interloqué.

– Je renonce. Tu es irrécupérable. Je vais retrouver Clara, me dit-il, d'un ton faussement navré.

Je lui emboîte le pas, ouvrant déjà la bouche pour m'expliquer, quand une voix chaude me stoppe net dans mon élan.

– Et moi qui me suis changé, croyant que ça ne se faisait pas de venir à un mariage avec des taches de peinture !

Je me retourne, médusée.

Lui ? ! Oh mon Dieu…

Cette fois vêtu d'un élégant smoking noir, le brun sublime, avec la petite cicatrice sur la joue droite, me tend la main, un sourire amusé aux lèvres.

– Dan.

– Jane Brooks, balbutié-je, sentant mes joues s'embraser.

– Pardonnez-moi, monsieur, nous interrompt déjà un majordome empressé. M. Henderson vous attend.

– Ah. Je vous suis. À plus tard, ajoute alors le mystérieux brun, en me lançant un clin d’œil qui me fait fondre.

Je reste muette, trop secouée pour réagir, le cœur battant.

Dan… Dan…

Soudain, la lumière se fait : il s'agit d'un des témoins de Théodore, le futur marié ! Il y a sa cousine, Mary, que j'ai déjà rencontrée, et deux amis à lui : un certain Joseph, milliardaire de son état, tout comme Théo, et ce Dan… dont on ne sait pas grand-chose.

On est tous les deux témoins ! Si je ne l'avais pas reluqué comme je l'ai fait, j'aurais pu tenter une approche…

Un peu dépitée, je m'empresse d'aller rejoindre Clara, pour les derniers préparatifs.

La maison est si immense que je dois demander mon chemin à un homme en costume sombre, portant une oreillette, et visiblement là pour assurer la sécurité des invités les plus prestigieux.

Je vais finir par être vraiment en retard !

Je pousse la porte de ce que je crois être la chambre de Clara et… me retrouve face à Théo, déjà en costume, en train de discuter avec deux hommes, eux aussi déjà habillés. À mon entrée, le silence se fait.

– Jane ! Ravi de te voir ! me salue Théo, radieux. Je te présente Joseph et Dan, qui seront mes témoins, avec Mary.

Les deux hommes se lèvent pour me saluer. Je sens de nouveau mon visage s'échauffer et, si j'ose un sourire à Joseph, que ses yeux rieurs me rendent aussitôt sympathique, je ne peux même pas soutenir le regard de Dan. Celui-ci me prend la main et la serre doucement entre ses doigts. Un frisson me parcourt jusqu'à la racine de mes cheveux, me coupant le souffle. Théo me jette un regard intrigué.

– Nous nous sommes déjà croisés, indique sobrement Dan.

J'espère être la seule à percevoir la légère ironie dans le ton de sa voix.

***

Théo a rapidement compris que j'étais égarée et m'a indiqué le bon chemin. Quand j'arrive dans la bonne chambre et que je découvre Clara, j'en ai immédiatement les larmes aux yeux.

Mon amie est tout simplement magnifique. Depuis qu'elle a rencontré Théo, elle n'a cessé de s'épanouir. Grâce à lui, elle peut enfin s'adonner à sa passion, la sculpture, elle a pris confiance en elle.

Aujourd'hui, elle rayonne de bonheur. Dans sa robe blanche à la coupe épurée, au corset de soie orné de diamants, entourée d'une nuée de maquilleuses et de couturières, elle ressemble à un ange. Sa mère, Barbara, et Josh, présents eux aussi, sont aussi émus que moi.

J'aurais aimé interroger ma meilleure amie sur ce mystérieux Dan, mais impossible de trouver une minute. Pendant que Clara, un sourire permanent aux lèvres, se fait maquiller, je me glisse derrière un paravent pour enfiler ma robe, tandis que Josh et Barbara discutent de Mark et son père, restés dans le parc.

J'ignore si c'est l'émotion du mariage ou celle de ma rencontre avec M. Mystère, mais je finis par coincer la fermeture Éclair de ma robe. Je tire précautionneusement dessus, craignant de déchirer le délicat tissu gris fumé… Rien ne bouge.

Oh, mais c'est pas vrai !

– Vous voulez de l'aide ?

Alors que tout le monde est occupé, c'est une jeune serveuse, montée nous apporter des rafraîchissements, qui se propose pour me tirer d'affaire.

– Oui, merci ! réponds-je aussitôt, soulagée.

– Ne bougez pas… Voilà ! Ça aurait été dommage de l'abîmer, elle est très belle !

– Oui, je ne me voyais pas remplir mon rôle de témoin avec une robe ouverte dans le dos.

– Vous auriez pu détonner, en effet. Mais là, vous êtes parfaite.

La serveuse me sourit, en me regardant franchement de ses yeux d'un beau vert doré. Je réalise que même si je ne suis « que » témoin, je suis nerveuse et impressionnée à l'idée de jouer un rôle dans ce grand mariage.

– Merci. Vous devez me trouver empotée, j'imagine que vous avez vu plusieurs mariages de ce style… Au fait, je m'appelle Jane, ajouté-je spontanément.

– Et moi Olivia, répond la jeune serveuse, après une hésitation. En fait, c'est le premier mariage auquel j'assiste et je ne suis serveuse qu'occasionnellement, pour payer mes études de droit.

– Jane ! m'appelle alors Clara, interrompant notre ébauche de conversation.

– Allez-y, la future mariée ne doit pas attendre, me souffle Olivia, avant de s'éclipser.

Dans ma jolie robe grise, je m'approche de ma meilleure amie, dont les yeux brillants sont désormais rehaussés d'un maquillage discret.

***

Quand « Unchained Melody » retentit dans la petite chapelle, je n'arrive plus à retenir mes larmes. Clara et Théo viennent de se dire oui pour la vie, devant un parterre d'intimes. Les parents de Clara sanglotent eux aussi, ainsi que Josh, qui a commencé à renifler pendant la traversée du parc… Mark a joué les placides jusqu'à ce que sa sœur prononce un « oui » plein d'amour pour son milliardaire et Mary sourit en même temps qu'elle se tamponne les yeux, blottie contre Hassan, son mari. Quant à moi, j'ai essayé de préserver mon maquillage aussi longtemps que j'ai pu !

La cérémonie était simple, mais très émouvante, traditionnelle, à la demande de mon amie, qui tenait à ce que son père la conduise à l'autel, où l'attendait un Théo fier comme un prince et vraisemblablement aussi ému que sa fiancée.

Je sens une légère pression sur mon bras et tourne la tête : à mes côtés, Dan prend le petit carré de soie qu'il portait à la poche de son costume et me le tend, avec un doux sourire.

– Je ne vous aurais pas crue aussi romantique.

Troublée, mais gênée par son allusion à notre première rencontre, je le remercie d'un simple signe de tête et m'empresse d'aller serrer Clara contre moi.

***

– Merci, Olivia !

La jeune serveuse, croisée plus tôt dans la chambre de Clara, me sourit brièvement, mais ne s'attarde pas. Elle passe entre les nombreux invités, sous la tonnelle blanche, proposant son plateau de flûtes de champagne à tous. Je la sens appliquée et un peu stressée.

Tu m'étonnes, la pauvre ne va pas chômer, aujourd'hui.

En tant qu'invités de Clara, nous sommes une petite vingtaine, famille et amis compris, mais Théo a vu les choses en grand et autour de nous se presse tout ce que le milieu des arts compte de célébrités et de gens importants ! Artistes, galeristes, directeurs de musées… Les parents de Clara en ont été très impressionnés, mais la cousine de Théo a pris les choses en main et depuis que nous avons tous porté un toast en l'honneur des mariés, tout semble se passer merveilleusement bien.

– Il faut que je mange, sinon ce champagne va me tourner la tête, déclaré-je à Josh, en attrapant un énième mini-hamburger, sur une des tables rondes, désormais chargées de petits fours.

– Arrête avec ça, c'est prévu pour les enfants !

– Mais ils sont trois et ils sont en train de jouer ! rétorqué-je, la bouche déjà pleine.

– Et arrête de prendre une coupe chaque fois que cette Olivia passe à côté de toi, se moque alors mon ami. Elle fait quoi, déjà, comme études ?

Joseph, le témoin de Théo, qui discutait près de nous avec une femme que je reconnais comme étant la directrice d'un musée madrilène, semble tendre l'oreille, les yeux fixés sur la jolie serveuse.

– Du droit, je crois, réponds-je alors d'une voix claire.

– Je suis pas sourd, me fait alors Josh, surpris.

– Pardon. Et dis-moi, reprends-je à voix plus basse, Clara t'a dit quelque chose sur le troisième témoin ?

Josh dirige son regard vers le mystérieux Dan, que je lui désigne discrètement. Depuis tout à l'heure, rassurée par le fait qu'il soit en grande conversation avec Théo, je ne peux m'empêcher de lui jeter des coups d’œil furtifs. Détonnant au milieu des invités en costume, il a ôté son nœud papillon, sa veste et les manches relevées de sa chemise laissent apparaître des tatouages.

J'ai chaud rien qu'à le regarder.

Josh fronce les sourcils.

– Non. Mais j'ai l'impression de l'avoir déjà vu avant, pas toi ?

Oh si… et il était tout aussi sexy.

– Je ne sais pas trop, me contenté-je de répondre.

– Attends…

Josh le fixe intensément. Je détourne les yeux, de peur de renouveler ma précédente humiliation.

– Putain, c'est Dante…, murmure alors Josh, fasciné.

– Quoi ? fais-je sur le même ton. Dante ? Le peintre ?

– Carrément, ma grande. Regarde, je te jure, c'est lui.

Et là, je le reconnais. Dante : le génie de la peinture, internationalement connu. En tant que journaliste spécialisée dans l’art j’aurais dû le reconnaître tout de suite mais il se montre rarement et je ne m’attendais pas du tout à le voir au mariage. Clara ne m’a jamais dit que Dan, le témoin de Théo, était en fait Dante.

– Josh !

Mark, qui se tient près du photographe embauché pour l'occasion, appelle Josh d'un air impatient.

– Excuse-moi, chérie, fait aussitôt Josh, qui répond à l'appel de son compagnon.

– Je t'en prie.

Pour ma part, je n'hésite pas : j'ai l'occasion de restaurer un peu mon image auprès de Dan/Dante, pas question de tergiverser. Je vais aller le voir et lui faire comprendre que je l'ai reconnu. Et avec un peu de chance, je pourrai peut-être lui faire croire que depuis le début, j'ai simplement été surprise de le voir assister au mariage de Clara…

Si j'arrive à ne pas bégayer en lui parlant, bien sûr.

Immédiatement, je me mets en mode « journaliste ». Comme quand j'interviewe de grands artistes qui m'impressionnent, je me concentre sur ce que je sais d'eux, pas sur ce que je ressens pour eux ou leur œuvre. En clair, je débranche l'émotionnel et n'accepte de messages que de mon cerveau.

Mais dommage pour moi, il m'aperçoit qui m'avance vers lui et ne me lâche plus des yeux. Sous le feu de son regard sombre, j'ai l'impression de perdre tous mes moyens. Je prie pour ne pas trébucher, mon cœur battant de manière désordonnée, comme s'il voulait se faire remarquer.

Quand j'arrive à sa hauteur, je ne peux m'empêcher de jeter un œil au tatouage qui orne son avant-bras droit. Je distingue des mots élégants, mais n'arrive pas à déchiffrer ce qui est écrit. Quand je relève les yeux, il m'observe, un sourire légèrement ironique aux lèvres.

Débrancher l'émotionnel, n'écouter que le cerveau.

– Je suis surprise, je n'aurais pas pensé croiser Dante au mariage de ma meilleure amie, attaqué-je sans plus de précaution.

– Appelez-moi plutôt Dan, répond-il du tac au tac. Nous sommes les témoins des mariés, ça nous rend presque intimes.

Lui et moi, intimes ? J'en rêverais…

Malgré moi, je lâche un petit rire confus.

– Vous êtes aussi une artiste, comme votre amie Clara ? reprend-il, me fixant toujours.

– Non, journaliste, fais-je avant d'avaler ma salive, sous l'emprise de son regard magnétique.

– C'est une simple conversation ou une interview ? me demande-t-il alors, taquin.

– Une conversation. Pour le moment. Mais si vous voulez donner une interview, ça peut s'arranger.

Dan rit de bon cœur et ferme les yeux. Je sens que mon cerveau reprend les commandes.

Pour combien de temps ?

– Pour quel média ?

– GoForArt. Vous connaissez ?

– Ah, ce nouveau magazine, « connu et pointu », ajoute-t-il en citant un des slogans publicitaires, un brin moqueur.

Je ne relève pas et acquiesce silencieusement, prenant une gorgée de champagne, faussement indifférente à sa provocation.

– Voilà le deal : j'accepte de vous donner une interview et vous acceptez de dîner avec moi.

À son tour, il porte sa coupe de champagne à ses lèvres incroyablement sensuelles, que je me verrais bien mordre…

OK, pour le total contrôle, c'est pas encore ça.

Mais mon cerveau de journaliste n'a pas tout à fait déposé les armes : une interview de Dante ne se refuse pas. Quant à un dîner avec Dan… encore moins !

– Avec plaisir. Deal.

– Parfait. Ça vous donnera l'occasion de manger autre chose que les mini-hamburgers, se moque Dan, en scellant notre accord d'une poignée de main qui me trouble encore plus.

Il m'a donc regardée ? Intéressant…

– La nourriture ne fait pas partie de mes centres d'intérêt, j'avoue. J'aime quand c'est facile et rapide à manger, rétorqué-je aussitôt, pour le provoquer.

– Facile et rapide…

Il secoue la tête, marquant sa désapprobation, puis sort un téléphone portable dernier cri de la poche de sa chemise.

– Je vous appellerai. Puis-je avoir votre numéro, chère Jane ? demande-t-il d'une voix de velours.

Oui, ça et bien d'autres choses… cher Dan.

Je sors à mon tour mon téléphone de ma pochette et nous échangeons nos numéros, face à face. Je cherche déjà une excuse, un sujet de conversation, n'importe quoi pour prolonger ce moment, quand des cris et des applaudissements retentissent autour de la piste de danse. J'ai à peine le temps de lever la tête que la foule des invités se précipite tout autour de nous pour aller voir ce qui se passe… Une légère cohue a lieu et, voulant éviter une collision avec une vieille dame et son verre de Bloody Mary, je me fais entraîner loin de Dan.

Une fois arrivée moi aussi près de la piste de danse, je comprends que c'est la démonstration magistrale de Joseph, accompagnée de Mary, la cousine du marié, qui a créé l'événement. Mais je reste distraite, cherchant sans cesse Dan des yeux. Hélas, une fois encore, il a disparu.

2. Une attente insupportable

En rythme, la pointe de mon stylo vient frapper mon bureau pendant que, mentalement, j'élabore le plan de mon prochain article sur les « nouveaux artistes-performers » en vogue. J'ai mis plusieurs semaines à débusquer les artistes les plus intéressants, dont un incroyable géant qui tronçonne des arbres importés du Canada, à demi-nu, pour en faire des sculptures primitives géantes, qu'il immole ensuite en pleine ville, ce qui lui a valu, à ses débuts, plusieurs séjours en prison. Je souris en repensant à ce personnage qui, lorsque je l'ai rencontré, s'est révélé maladivement timide, malgré ses chemises de bûcheron et…

C'est pas mal, ça !

Fébrile, je cesse de tapoter mon carnet de notes pour noter à la va-vite mon idée : ce type énorme, avec sa barbe fournie et sa chemise à carreaux pourrait jouer les « lumbersexuels » dans les magazines féminins, alors pourquoi pas reprendre une typologie du même genre pour classer ces jeunes artistes ? Ça ferait un article, léger, drôle, qui les ferait connaître du grand public… et c'est parfaitement dans la ligne éditoriale de GoForArt.

Un peu gonflé, mais ça peut passer.

Depuis que j'ai dénoncé l'arnaque à l'assurance organisée par l'ancien boss de Clara et l'ex de Théo, dans le but de nuire à ce dernier, Darrell, mon rédac chef, me laisse plus de libertés. Si j'arrive à faire un papier assez percutant, il se laissera convaincre.

Contente de mon idée, je lève enfin le nez pour regarder l'heure.

Merde, déjà !

J'ai rendez-vous avec Josh pour un brunch et il est plus que temps de me mettre en route. Comme trop souvent depuis le mariage de Clara, il y a une semaine, je jette un œil à mon portable : Dan ne m'a toujours pas appelée… Je soupire, dépitée, tout en enfilant un manteau léger par-dessus mon tee-shirt (quand je travaille chez moi, j'ai tendance à rester en jean et en tee-shirt : pas très sexy, mais confortable).

Il avait pourtant dit qu'il me rappellerait… j'imagine que ce n'était qu'une interview de plus et qu'il a changé d'avis.

Je me demande quel qualificatif je lui aurais attribué si j'avais parlé de lui dans mon papier. « L'homme qui n'appelait jamais » ? « Le mec le plus sexy du monde » ? « Le fantasme inatteignable » ?

Allez, ça suffit.

J'attrape une besace, y fourre mon portable, mon carnet de notes et mon dictaphone, au cas où, puis file rejoindre Josh dans l'appartement qu'il occupe avec Mark.

***

Durant tout le trajet vers Williamsburg, ma destination, je ne peux m'empêcher de lister tout ce que je sais de Dan, ou plutôt de Dante, le génie de la peinture.

Ayant commencé tout jeune à exposer dans des lieux underground, il est vite devenu le nouveau prodige, avant d'asseoir son statut de star incontournable… au point de se faire repérer par la célèbre Kirsten Defoe, l'agent renommé qui l'a pris sous son aile. À partir de ce moment-là, c'est l'explosion : elle le fait entrer dans le circuit traditionnel, où son talent est aussitôt reconnu. En quelques mois, il est devenu milliardaire.

Talentueux, riche, sublime… il doit avoir toutes les plus belles femmes du monde à ses pieds.

Heureusement, me voici arrivée devant chez Mark et Josh, ce qui me permet de penser à autre chose. Et m'éviter d'imaginer la vie sentimentale probablement tumultueuse de cet homme, à qui on ne connaît aucune histoire d'amour stable…

Je dédaigne l'ascenseur pour grimper l'escalier quatre à quatre, comme si quelque chose ou quelqu'un me poursuivait. C'est donc un peu essoufflée que je sonne à la porte.

– Salut, ma belle. Presque à l'heure, dis-moi ! m'accueille Josh.

– Je sais, excuse-moi. Mark n’est pas là ? l’interrogé-je, surprise.

Josh, vêtu aujourd'hui d'un pantalon à pont et d'un pull marin Jean-Paul Gaultier, secoue la tête, résigné.

– Non, il est parti aux aurores et rentrera tard, m'explique-t-il. La banque J&J recrute, il est en plein milieu d'une série d'entretiens pour y entrer. C'est une opportunité en or, il pourrait devenir associé, à terme. Mais je ne le vois quasiment plus et quand je le croise, il est d'une humeur ! termine Josh en roulant des yeux.

– Ah, je vois…, réponds-je seulement, un peu embarrassée d'avoir involontairement abordé le sujet.

– Laisse tomber, viens, j'ai fait du carrot cake, il y a du Mimosa, des rouleaux de printemps… on va se régaler !

– Tu attends d'autres invités ? demandé-je en découvrant la table de leur salle à manger, recouverte de nourriture et au centre de laquelle trône une gigantesque carafe de Mimosa.

– Rien que toi, chérie ! lance Josh en me faisant signe de m'installer.

Je souris. Josh adore prendre soin de son entourage, pour le plus grand bonheur de nous tous, Mark le premier ! Sans Josh pour lui rappeler les dates d'anniversaires et autres célébrations, Mark serait plutôt du genre à ne pas s'en préoccuper. Ces deux-là sont comme les deux pôles d'un aimant : opposés, mais s'attirant irrémédiablement. D'ailleurs, partout dans leur appartement sont disséminées des photos d'eux ensemble, souriants et visiblement complices.

Ils ont bien de la chance, eux.

***

Nous avons échangé des nouvelles de Clara, en voyage de noces avec Théo, tout en dévorant comme des ogres. Puis, je ne sais par quel tour de passe-passe Josh a réussi à me convaincre : nous voilà tous les deux assis sur le sofa rouge, nos smartphones à la main, en train de faire des recherches sur Dante.

Concentrée, je cherche à combler les trous que j'ai découverts dans le passé de ce dernier. Prolixe quand il s'agit de parler de son art, il protège jalousement sa vie privée. Tout ce qu'on sait, c'est que sa mère a tragiquement disparu quand il avait 6 ans, renversée par un chauffard, et que son père tient un restaurant. L'établissement n'est pas grand, mais chaleureux, d'excellente réputation. Je me fais la promesse d'aller y dîner à l'occasion. À part le décès prématuré de sa mère, tout est lisse, sans grand intérêt.

Soudain, un détail m'intrigue. Du bout des doigts, j'agrandis la petite photo qui illustre une courte biographie de Dante, jusqu'à faire apparaître des pixels sur mon écran.

Je plisse les yeux. Ses parents, encore jeunes sur le cliché, sont tous les deux blonds aux yeux bleus…

Bizarre, pour un brun ténébreux.

Un léger coup de coude de Josh interrompt le cours de mes pensées.

– Tiens, regarde !

Il me met sous le nez un diaporama dont je me serais volontiers passée : sur chaque cliché, Dan est entourée de femmes, toutes plus belles les unes que les autres… le genre mannequin, pour les plus insignifiantes. Un pincement qui ressemble furieusement à de la jalousie me coupe le souffle. Dante à des soirées mondaines, l'air de s'ennuyer profondément, entouré de blondes… Dante plus jeune, à des soirées plus underground, tout sourire, cette fois, entouré de brunes, de rousses, de grandes filles excentriques aux cheveux rasés… Pas une image où il n'ait une ou plusieurs jeunes femmes sublimes à ses côtés.

Génial.

Josh lâche un petit rire.

– Fais pas cette tête. Tu l'intéresses, sinon il ne t'aurait pas donné son numéro de téléphone perso, mais celui de son agent. Réfléchis un peu !

Je hausse les épaules. L'argument de Josh fait mouche, mais le fait que Dan ne m'ait pas appelée depuis le mariage ne me permet pas d'être aussi catégorique que lui.

– J'aimerais juste en savoir plus sur son passé, pour savoir d'où vient cette énergie sombre qu'il met dans toutes ses toiles, prétends-je.

– Et bien sûr, ton intérêt est strictement professionnel, ça n'a rien à voir avec son physique de beau gosse, ironise mon ami.

– Josh, je sais faire la part des choses ! C'est un artiste contemporain majeur, c'est tout.

– C'est marrant, au mariage, il y avait aussi Peter Zacharia, mais tu n'irais pas dîner avec lui, par contre, persifle Josh, avant d'éclater de rire devant mon air faussement exaspéré.

Peter Zacharia, peintre reconnu d'environ 70 ans, porte d'énormes lunettes à double foyer et doit probablement peser le même poids que moi.

– Bon… Je reconnais qu'il est beau. Mais franchement, vu le succès évident de ce mec, que ce soit en peinture ou avec les femmes, il ne peut qu'être imbuvable. Et pour ma part, j'ai eu mon compte de déceptions sentimentales, cette année, finis-je fermement.

– Oh, Jane, soupire Josh. Laisse-lui au moins le bénéfice du doute…

– Pour le moment, il faudrait déjà qu'il me recontacte pour cette fichue interview, je te rappelle.

– Il le fera, assure Josh, d'un ton ferme.

Et si tu te trompes ?

J'avale une dernière gorgée du cocktail à l'orange. S'il ne m'appelle jamais, je finirai bien par penser à autre chose…

Enfin, j'espère.

***

En rentrant chez moi, après être passée à la rédaction, j'ouvre ma boîte aux lettres.

Tiens, une carte postale !

Il n'y a qu'une seule personne pour m'envoyer des cartes en dehors des périodes de vacances : ma mère.

« Juste un petit bonjour depuis Londres, où Ted et moi sommes enfin rentrés après sa tournée. J'espère que tu vas bien. Plein de bisous. Amy. »

Gagné.

Depuis mes 8 ans, l'année où elle a quitté mon père pour un autre homme, j'ai cessé de l'appeler « maman », j'ai même refusé de la voir, pendant plusieurs mois. Heureusement, le temps a passé, j'ai grandi et nos rapports se sont apaisés, mais l'habitude de l'appeler par son prénom est restée. Pour elle comme pour moi. De toute façon, ma mère est plus une amie un peu lointaine qu'une maman, vers qui on peut se tourner quand on a besoin de chaleur.

Pour ça, j'ai eu mon père, heureusement.

Quand ma mère est partie, il ne s'est jamais autorisé à s'effondrer, ni à dire du mal d'Amy, mais il a épongé les larmes de la petite fille que j'étais, m'a réconfortée, portée, jusqu'à ce que je retrouve le sourire… Il a été à la fois mon père et ma mère.

Je n'en veux pas à ma mère, mais disons qu'aujourd'hui, même si je suis contente de savoir qu'elle va bien, avec son nouvel amoureux (de quinze ans de moins qu'elle, évidemment), elle ne me manque plus vraiment.

Je glisse l'image de Big Ben dans mon sac et grimpe jusqu'à mon appartement.

À peine ai-je refermé la porte derrière moi que mon téléphone vibre, annonçant l'arrivée d'un SMS. Je fouille dans ma besace, en extrais le portable tout en donnant un tour de clé et, enfin, découvre qui m'a envoyé le message.

Dan ! Enfin !

[Bonsoir. Je passerai vous prendre chez vous ce soir, à 19 h, pour le dîner que vous me devez.]

Puis, un second SMS me parvient, que j'ouvre aussitôt, fébrile.

[Envoyez-moi votre adresse.]

Le ton autoritaire de ces messages me crispe. Mais d'un autre côté, les battements de mon cœur soudain plus rapides et le sourire idiot qui m'a sauté aux lèvres ne me permettent pas de me mentir davantage : je suis soulagée, ravie, heureuse, impatiente, émue… excitée ?

Faut que je me calme, je ne suis pas du genre à me laisser avoir par un physique de rêve.

Pas question de le laisser prendre les commandes en m'envoyant des SMS impérieux comme si j'allais exécuter toutes ses demandes sans moufter. Je respire un grand coup et envoie ma réponse.

[Je suis au 33, Cory Street. RDV à 19 h, donc. Pour l'interview que vous me devez.]

À demi satisfaite de ma réponse, j'attends un moment, mais aucun message supplémentaire ne m'arrive.

Nerveuse, je réalise alors que je n'ai que peu de temps pour me préparer et fonce sous la douche.

Encore heureux que j'en sache déjà assez sur lui pour conduire mon interview, mais il aurait quand même pu me prévenir avant !

Sous l'eau chaude qui cingle mes épaules tendues, je m'applique à respirer profondément, tandis que je me savonne. Je tente de domestiquer la nervosité qui m'a soudainement envahie. Il n'y aucune raison de paniquer, c'est une interview comme une autre, je suis prête, je connais ses œuvres, je sais quelles questions poser et quelle robe porter. Je vais mettre ma robe cintrée couleur camel, à la fois élégante et simple. Parfaite pour une interview. Mais peut-être un peu trop stricte pour un dîner… Je réalise alors que Dan ne m'a pas dit où il comptait m'emmener.

Dans un coin de ma tête, je peux presque entendre Josh rire doucement : « Et pour Zacharia, tu aurais porté quelle robe ? »

La ferme, Josh.

3. Un délicieux moment

À 19 heures, je suis prête. J'ai finalement opté pour une robe beige près du corps, plutôt classe, sur laquelle j'ai enfilé un top fluide bleu marine, pour un effet décontracté. Si l'ambiance est studieuse, je resterai ainsi, mais si nous devions nous retrouver dans un lieu un peu chic pour le dîner, je n'aurai qu'à retirer mon top pour être dans le ton, et mon maquillage léger s'adaptera aux deux options.

Il ne me prendra pas au dépourvu !

Je jette un dernier regard à ma silhouette, puis saisis la pochette que j'ai choisie. Elle est assez grande pour que je puisse y glisser mon dictaphone et un petit calepin, ça ira très bien. De toute façon, je n'ai aucune note préparatoire à emporter… Ce sera une interview informelle.

Lors d'un dîner avec le mec le plus beau de la création.

Mon téléphone vibre sur la table basse de mon salon, à côté des magazines d'art en permanence empilés dans chaque recoin de mon appartement.

[J'espère que vous êtes prête. Rejoignez-moi.]

Encore une fois prise en tenailles entre mon agacement devant le ton impérieux de ses SMS et mon impatience de le retrouver enfin, je pousse un soupir, passe une dernière fois la main dans mes cheveux longs, soigneusement lissés, mets mon téléphone dans la pochette et sors de chez moi.

***

– Dommage, vous êtes ravissante, comme ça, me déclare-t-il d'emblée, en guise de bonjour.

En jean, bottes et blouson de cuir, un casque de moto à la main, il me regarde, l'air amusé, à cheval sur sa moto rutilante. Gros cube, métal noir et chromes étincelants, selle en cuir… Après l'avoir pris pour un employé au mariage, l'avoir vu en costume, me voici devant la version bad boy du bitume, option torride. Je sens mon corps réagir malgré moi et une vague de chaleur monte depuis le creux de mes reins jusqu'à mon visage que je sens rosir.

Sa monture sur la béquille, il s'installe confortablement, un sourire incroyablement sexy aux lèvres, sans rien ajouter. À son regard sombre, profond, qu'une mèche de cheveux n'arrive pas à dissimuler, je comprends que je lui plais.

Je lui plais, mais il aurait quand même pu me prévenir qu'il viendrait à moto, j'aurais mis un pantalon !

Un peu contrariée à l'idée de devoir remonter me changer, je plaque un sourire crispé sur mon visage.

– Bon, eh bien, j'en ai pour une minute, fais-je d'un ton faussement désinvolte.

– Prenez le temps qu'il vous faudra, me répond-il d'une voix chaude.

J'hésite une seconde, puis décide de ne pas lui demander où il a prévu d'aller dîner.

À en juger par sa tenue, sûrement pas dans un restaurant chic.

Lorsque je redescends, portant toujours mon top bleu marine, mais avec un jean slim, une paire de bottes en cuir et un blouson en toile chocolat, je lis l'approbation dans ses yeux.

– Vous ne craignez pas la moto ? me demande-t-il, en souriant.

– C'est un peu tard pour poser la question, non ? rétorqué-je aussitôt, en ajustant sur mon épaule ma besace, contre laquelle j'ai troqué ma pochette.

Dan lâche un rire amusé.

– Montez, je n'irai pas vite, c'est promis.

– Je n'ai pas dit que j'avais peur, réponds-je en enjambant l'engin, avant de prendre place derrière lui.

– Vous en avez déjà fait ? m'interroge-t-il, intéressé.

– Non, jamais, dois-je reconnaître.

Il me tend alors un autre casque, qui pendait au guidon.

Adieu, brushing…

– Enfilez ça. Et accrochez-vous à ma taille.

Alors là, aucun problème !

Il m'observe dans le rétroviseur et, dès que j'ai fini d'attacher mon casque, d'un coup de talon négligent, il replie la béquille et met la moto en position verticale. Sans même réfléchir, je passe mes mains autour de sa taille étroite, conservant une distance raisonnable entre son corps et le mien. Enfin, autant qu'il est possible sur une moto. Quelques centimètres nous séparent.

Quand Dan met en route le moteur de l'engin, tout mon corps se met à vibrer. Il met doucement les gaz et nous démarrons. Sous l'effet de l'impulsion, je me retrouve collée à lui. Je ne sens plus que la chaleur de son corps contre l'intérieur de mes cuisses. Aussitôt, une vague de désir brut déferle au creux de mon ventre. J'ai envie de lui. Je tente de reprendre mon souffle.

Il faut que je retrouve mes esprits avant qu'on arrive à bon port, sinon, je suis foutue.

– Jane, tout va bien pour vous ? s'enquiert doucement la voix grave de Dan, au creux de mon oreille.

Surprise, je sursaute, la peau secouée d'un délicat frisson.

– J'ai un système de communication inter-casques, explique-t-il. Si vous avez peur ou que vous voulez que je ralentisse, n'hésitez pas à me le dire.

– N… non, tout va bien, merci.

Oui, tout va bien, à part que j'ai l'impression de me liquéfier.

***

Quand on arrive enfin au Mercer Kitchen, au cœur de Soho, je dois m'y reprendre à deux fois pour descendre de la moto, en prenant appui sur les larges épaules de Dan, tant j'ai les jambes qui flageolent.

Et ce n'est pas parce que j'ai eu peur.

Dan descend à son tour. Nous retirons nos casques en même temps et le regard que nous échangeons à ce moment-là est tellement chargé d'électricité que j'en suis gênée.

À lui aussi, ce trajet a fait de l'effet ?

Puis, comme pour dissiper le malaise qui ne demande qu'à s'intensifier, il me prend mon casque et s'efface pour me laisser le passage. À l'intérieur, le cadre est chic et chaleureux, murs de briques, bois, la clientèle est élégante et branchée.

Stupéfaite, je vois Dan saluer Chloé Sévigny, en toute décontraction. L'actrice me lance un signe de tête courtois, puis s'éclipse. Dan se tourne alors vers moi.

– J'espère que ça vous plaira, j'ai choisi un endroit qui propose des hamburgers, pour être sûr que vous mangerez quelque chose, ironise-t-il en me fixant de ses yeux noirs.

– Je vous remercie, je ne mourrai donc pas de faim, ce soir, rétorqué-je sur le même ton.

– Mais vous n'aimez vraiment rien d'autre ? m'interroge-t-il, plus sérieux, tandis que nous nous installons à une table. Je ne sais pas, un minestrone, par exemple ?

Nous prenons place l'un en face de l'autre, déposant blousons et casques sur la banquette en cuir.

– Navrée, mais c'est à moi de mener l'interview, vous n'en saurez pas plus, ce soir, lui réponds-je, mi-joueuse, mi-sérieuse.

À son sourire lumineux, je comprends que ma réponse l'amuse et lui plaît. Il lève les deux mains en guise de reddition.

Jane, one point !

***

Tandis qu'on nous apporte nos plats (un burger-frites pour moi et quelque chose à consonance italienne pour Dan), je sors mon calepin, un stylo et mon dictaphone, que je pose sur la table. Voyant que Dan commence déjà à déguster ce qu'on vient de lui servir, je prends à mon tour une bouchée de mon burger, tout en réfléchissant à ce que sera ma première question.

Si c'est informel, autant commencer par le début : son enfance. Et là… Waouh !

Surprise par l'explosion de saveurs, je m'arrête un instant. C'est tout simplement le meilleur burger que j'aie jamais eu l'occasion de goûter ! Dan, qui a remarqué ma soudaine attention à ce que je mange, sourit.

– Même un simple burger peut être une expérience inédite, commente-t-il.

La bouche pleine, j'approuve. Ses yeux brillent, rieurs.

– Pour moi, manger avec quelqu'un, c'est une ébauche d'intimité… Manger, c'est sensuel, généreux… On révèle ses goûts personnels et, à la fois, on est dans le partage… En général, je tutoie la personne avec laquelle je mange. Ça te va ? me lance-t-il soudain.

– Euh, oui… Si vous… Si tu veux.

Ce « tu », lancé comme une provocation, me ravit et me déstabilise. Je décide alors de reprendre le contrôle et lui propose de démarrer l'interview.

– À partir de maintenant, plus rien n'est off, OK ?

– C'est parti, fait-il, de bonne grâce.

– C'est ton père qui t'a légué ce goût pour la bonne cuisine ? commencé-je, prudente.

– Oui, tout à fait. C'est un excellent cuisiner et un fin gourmet. Il m'a appris à apprécier les bonnes choses… et j'essaie à mon tour de transmettre la bonne parole, ajoute-t-il, taquin.

– Là-dessus, vous vous ressemblez. Sinon, physiquement, c'est vrai que vous êtes assez différents, l'un de l'autre, commenté-je, un peu maladroitement, en repensant aux cheveux blonds de ses parents.

Son regard noir plonge dans le mien, soudainement moins chaleureux. Il ne me répond pas. Un ange passe. Gênée, je cherche une autre question pour faire oublier mon manque de délicatesse.

– À propos de ton enfance, tu étais quel genre de petit garçon ? Calme ou turbulent ? Par exemple, cette cicatrice, sur ta joue, c'est un accident de vélo ou…

Cette fois, Dan pose carrément sa fourchette sur la table, le visage fermé. Un filet d'eau glacée semble couler le long de ma colonne vertébrale.

– Je pensais que tu ferais mieux que ça, me dit-il, cinglant.

Vexée, je reste sans voix.

– Écoute, j'ai lu plusieurs de tes articles, je sais que c'est toi qui as révélé la vérité sur les fausses rumeurs à propos de Théo, je sais ce que tu vaux, reprend-il alors, plus gentiment.

Ma gorge se dénoue un peu, quand je l'entends m'expliquer qu'il s'est intéressé à mon travail.

– Tes analyses sont fines, ton style incisif, j'ai aussi accepté de te donner une interview parce que je sais que je ne serai pas déçu.

« Aussi » ? « Aussi » ? ! Et l'autre raison est… ?

Je veux lui prouver qu'il ne s'est pas trompé et que je suis une bonne journaliste.

– Continue, lâche-t-il alors, en reprenant sa fourchette. Mais plus de questions sur mon passé, ni même sur ma vie personnelle, c'est sans intérêt.

Lui, en tout cas, ça ne l'empêche pas de manger…

Pour ma part, j'ai l'appétit totalement coupé.

– Le passé d'un artiste, c'est tout de même là que se trouve la genèse de son art, réponds-je timidement, encore un peu secouée par sa réaction de rejet.

– N'insiste pas.

La réponse a fusé, comme un coup de fouet. Message reçu : pas de question personnelle. Il ne sera question que de Dante et de sa peinture, pas de Dan. J'oublie Dan.

Oublier Dan… la bonne blague.

– Tes tableaux sont forts, parfois dérangeants… Je pense en particulier à Octopus, avec ses hybrides mi-humains, mi-pieuvres, emmêlés dans un enchevêtrement étouffant. Ta peinture semble être cathartique, qu'essaies-tu d'exorciser ?

– Peindre n'est pas une thérapie pour moi, répond-il, visiblement plus détendu. Ce qui te frappe, c'est l'écho que mes tableaux provoquent chez toi. Il n'y a pas besoin de mots, la peinture court-circuite le mental, communique par les sens. La peinture est un art charnel…

En terminant sa phrase, il plonge son regard dans le mien, comme pour me faire passer un message subliminal. La chaleur ressentie plus tôt, alors que j'étais tout contre son dos puissant, les bras serrés autour de lui, m'envahit de nouveau. Je hoche la tête d'un air entendu, tentant de masquer mon trouble sous un vernis professionnel que je sens fondre de minute en minute.

Attention, Jane, ce mec est un séducteur-né, c'est une évidence !

Les photos de lui, entouré de femmes sublimes, me reviennent en mémoire. Pas question de me laisser épingler parmi les autres papillons de sa collection.

Soudain, il avance sa main vers la mienne. Je frémis, redoutant et espérant le contact de ses doigts entre les miens.

En fait, il se contente de me prendre le stylo des mains. Je réalise alors que je tapotais frénétiquement la table avec le bout de la mine. Agaçant.

– Vous…, reprends-je d'une voix un peu étranglée. Tu dois admettre tout de même qu'il existe des grilles de lecture pour comprendre un tableau, il y a un sens à tes toiles ! Un côté cérébral…

– On peut trouver un sens à tout. C'est le propre de l'humain, répond-il, sans lever les yeux.

Devant moi, fascinée, je vois l'artiste en action. Tandis qu'il répond à ma question, Dan crayonne sur le set de table en papier qu'il a débarrassé de son assiette vide. Ses doigts souples sont sûrs et rapides. Le dessin prend forme.

– J'ai une info pour toi, tiens, dit-il négligemment.

Attentive, je rapproche subrepticement mon dictaphone, sans quitter des yeux le phœnix, qui déploie désormais ses ailes élégantes pour prendre son envol.

– Je travaille en ce moment sur une exposition à venir. Je ne l'ai encore annoncé à aucun média, mais elle aura lieu courant novembre.

– Ça veut dire que c'est une info exclusive ? demandé-je, enthousiasmée à l'idée de pouvoir annoncer la nouvelle dans GoForArt.

– En effet, répond-il en levant enfin les yeux vers moi, me lançant son sourire insupportablement sexy. Tiens.

Je l'interroge du regard, tandis qu'il me tend son set de papier.

– C'est pour toi, confirme-t-il, d'un ton désinvolte.

– Merci… merci beaucoup, fais-je, impressionnée de tenir entre mes mains un original inédit de Dante.

Dans un coin, juste sous l'oiseau mythique, à la fois délicat et puissant, qui semble sur le point de prendre son envol pour la première fois après sa résurrection, Dan a pris soin d'apposer sa signature, mais pas seulement…

« Merci pour ce dîner qui restera inoubliable. »

Je ne sais comment réagir. A-t-il écrit ça pour se moquer de moi ou, pire, me flatter afin de me séduire ? Ou… se pourrait-il qu'il soit sincère ?

Je m'oblige à repenser à ces femmes qui l'entourent, dans toutes les soirées, sur tous ces clichés… Mais quand il me rend mon calepin et mon stylo, cette fois, comme par inadvertance, le bout de ses doigts frôle mon poignet gauche. Je frémis.

Je lève les yeux, ne pouvant résister davantage, et soutiens son regard. Ses yeux noirs semblent brûler d'une fièvre nouvelle. Le visage jusqu'ici détendu de Dan me paraît moins serein, plus animal. La cicatrice sur sa joue droite ajoute encore à cette tension que je sens monter en lui… Je ne peux pas détacher mon regard du sien. Soudain, il fronce un peu les sourcils, une ombre de gêne passe sur son visage et un mouvement presque imperceptible secoue ses épaules. De nouveau, il me sourit, ce qui éclaire son visage mat d'une bouleversante gentillesse.

– Tu prends un dessert ? me demande-t-il alors.

***

Je remercie le chauffeur et descends de la berline qui m'a ramenée chez moi. Après qu'il m'a donné le dessin, j'ai décidé de ranger mon dictaphone, et nous avons tous les deux passé un excellent moment, savourant de délicieux desserts. Nous avons même éclaté de rire à deux reprises, détendus, presque complices.

Mais quand Dan m'a expliqué qu'il devait se rendre à la première d'une performance nocturne, avec invités triés sur le volet, j'ai compris qu'il n'avait pas l'intention de m'y emmener.

Dissimulant mon dépit, j'ai accepté avec le sourire la voiture avec chauffeur qu'il avait prévue pour moi. Dans ma tête, depuis mon départ, les mêmes questions tournent en boucle : m'a-t-il trouvée pénible avec mes questions indiscrètes ? L'ai-je déçu ? Est-ce que j'ai rêvé, quand j'ai cru qu'il se passait autre chose qu'une simple interview ?

Nos petites joutes verbales ressemblaient tout de même à un jeu de séduction. Il avait choisi le restaurant en fonction de mes goûts, s'était intéressé à mon travail, a répondu à quasiment toutes mes questions, m'a donné un dessin… mais au final, il me fait ramener chez moi par son chauffeur.

Je n'y comprends rien.

Tandis que je rumine, j'entends mon téléphone vibrer.

Dan ?

Le cœur battant, je regarde le message. C'est Clara, qui m'envoie des nouvelles extatiques de son voyage de noces et qui me demande comment je vais.

[Contente que tout roule pour Théo et toi. Je rentre d'un dîner-interview avec Dan/Dante…]

Quelques secondes plus tard, Clara me répond.

[J'étais sûre que vous alliez vous revoir !]

Faisant une petite grimace, je réponds à mon tour.

[Ouais, mais j'ai peur que ça n'ait été que pour une seule fois.]

[Ça m'étonnerait, à mon avis, il ne peut déjà plus se passer de toi ! ;p]

Cette fois, je décide de laisser ma meilleure amie à sa joie. Comme toutes les jeunes mariées en voyage de noces, elle repeint tout en rose romantique…

Peut-être qu'elle me portera chance !

4. Une incroyable découverte

– Jane !

Je lève la tête de mon bureau, placé dans un coin de la rédaction de GoForArt. Darrell Patterson, le rédacteur en chef, s'approche à grandes enjambées. Ses cheveux grisonnants sont ébouriffés et ses yeux verts dissimulés derrière les lunettes qu'il chausse parfois, en période de bouclage.

– Tu me finalises ton papier pour demain ? me demande-t-il, à peine arrivé à ma hauteur. Je le fais passer dans le numéro qui va sortir.

– Ça marche, réponds-je, en souriant.

– Beau boulot, me lance-t-il, avant de repartir aussi vite qu'il est apparu.

– Quel papier ? fait mon collègue Christopher, qui travaille juste à côté.

À mon arrivée au magazine, ce journaliste installé m'a traitée en « jeune apprentie », d'une manière plus condescendante que bienveillante… mais depuis que j'ai révélé l'affaire de la Baxter's Gallery, je suis clairement devenue une « concurrente », à ses yeux.

On pourrait s'épauler, en tant que collègues, mais ça manquerait sans doute de piquant.

– Mon interview de Dante.

Cette réponse est aussitôt accueillie par une petite grimace, dont je ne cherche même pas à comprendre la signification.

– Dante ? ! Félicitations, il n'est pas facile en interview.

Cette fois, c'est Pam, une quadragénaire qui bosse en free-lance et qui ne vient que pour les conférences de rédaction et le bouclage. Avec ses cheveux roux, sa coupe pixie et son inépuisable énergie, elle me fait toujours penser à un écureuil échappé de Central Park.

– Je l'ai croisé une fois, il n'est pas que doué, il est aussi agréable à regarder, hein ! s'exclame-t-elle en me faisant un clin d’œil.

Sous le feu croisé des petits yeux noisette de Pam et du regard scrutateur de Christopher, je me sens rougir violemment.

– Euh, oui, sans doute… Je ne sais pas, balbutié-je maladroitement.

Pam sourit d'un air entendu. Gênée, je jette un œil à Christopher, qui me toise avec une expression ironique, ne laissant aucun doute sur ce qu'il pense de mon trouble.

Pense ce que tu veux, mon vieux, je me fiche de tes arrière-pensées.

Sans leur préciser que je possède aussi un original de Dante, que je garde en permanence avec moi, dans mon grand sac, je me replonge dans mon travail, oubliant le reste, y compris l'hostilité de Christopher.

C'est Kirsten Defoe, le célèbre agent d'artistes, désormais l'agent exclusif de Dante, qui m'interrompt, par un appel téléphonique.

– Mademoiselle Brooks ? J'aimerais relire votre interview de Dante, avant parution, fait la voix autoritaire. Mais comme je fonctionne peu par e-mail, pour éviter les fuites, je vous propose de venir à mon bureau, en fin d'après-midi.

La relecture avant parution, je connaissais, mais la parano anti-e-mail, c'est une nouveauté.

Je ravale mon envie de sourire devant les précautions de l'agent et accepte sobrement d'aller la retrouver à son bureau, en fin d'après-midi.

Ce sera peut-être l'occasion de croiser Dan…

***

C'est un peu en avance que j'arrive devant l'immeuble très chic où se trouvent les bureaux de la renommée Kirsten Defoe, au cœur de Manhattan. Impressionnée par la lourde porte, tout en verre épais et métal doré, que m'ouvre un portier en costume, je trottine jusqu'à l'ascenseur. Quand j'arrive au quatrième étage, les portes coulissent et je me retrouve nez à nez avec un homme très brun, barbu et un peu trapu, qui entre en me barrant le chemin, sans même me saluer. Je songe un instant à lui faire une remarque, mais son regard fuyant m'arrête.

Peu importe ce type, je suis déjà assez stressée comme ça.

Je découvre les locaux de Defoe Public Relations, pas très grands, mais dont les murs comportent plusieurs reproductions de Dante et peut-être même un ou deux originaux… Je m'annonce auprès d'une hôtesse d'accueil souriante, qui me fait signe de prendre place dans un fauteuil mis à la disposition des visiteurs. À peine m'y suis-je installée, que je vois Kirsten Defoe débouler, la petite soixantaine, élégante, secouant son casque de cheveux blonds striés de blanc. Avec elle, une quinquagénaire un peu enrobée, dont le visage respire la gentillesse, qui semble épuisée, nerveuse.

– Tu aurais dû venir m'en parler avant, Lynn ! assène l'agent de Dante, avant de s'arrêter net. C'est sûr, tu n'as pas versé l'argent ? demande-t-elle alors, tendue.

– Non ! Et je pensais que ça s'arrêterait là, se justifie l'autre, désolée.

– On en rediscutera, la coupe Defoe, s'avisant de ma présence. Vous êtes Jane Brooks ?

– Oui. Bonjour, madame.

Je me lève, un peu anxieuse. Lynn se dirige vers la sortie. L'agent me fait signe de la suivre dans son bureau et aussitôt, me demande une version papier de l'interview.

Pendant qu'elle la lit, je sors un calepin et un stylo, au cas où elle aurait des modifications à me demander. La pièce est immense et inspire le respect : toutes les unes de magazines qui parlent de Dante sont encadrées et accrochées sur trois des murs et le quatrième n'est qu'une gigantesque bibliothèque chargée de livres d'art, de documents soigneusement étiquetés… Soudain, Kirsten me fusille du regard : je suis en train de tapoter nerveusement mon calepin de la mine de mon stylo.

– Excusez-moi, fais-je, cessant immédiatement.

– Pour l'interview, c'est OK, mais inutile d'en faire autant sur le côté « mystérieux » de l'artiste, conclut alors mon interlocutrice. Il n'y a aucun mystère, Dante est simplement soucieux de préserver sa vie privée pour conserver sa liberté d'artiste, c'est tout.

– Entendu, acquiescé-je.

J'aurais plutôt pensé qu'elle allait tiquer sur l'annonce de la prochaine exposition de Dante. Finalement, je m'en tire à bon compte, connaissant la réputation de dure à cuire de la dame.

À moins… qu'elle et Dante n’aient prévu depuis le début d'annoncer cette future expo par mon biais.

Ce n'était donc pas une confidence de Dan, mais une stratégie de communication. Je fais intérieurement la moue.

C'est moins flatteur pour moi. Mais il m'a tout de même offert un dessin…

Dans mon dos, on entre sans frapper.

– Ah, quand on parle de l'artiste, fait Kirsten, sans s'offusquer.

Dan ? Enfin… Dante ?

Aussitôt, je me retourne et me retrouve nez à nez avec lui, en jean et blouson de cuir noir, son casque de moto à la main, encore plus sexy que dans mon souvenir, si c'est possible. Son visage viril semble s'éclairer lorsqu'il me voit.

– Kirsten, j'espère que tu n'as pas trop embêté cette jeune femme, plaisante-t-il en donnant l'accolade à son agent.

– J'agis avec elle comme avec tout journaliste, rétorque Kirsten Defoe, lapidaire.

– Elle ne t'a pas traumatisée, ça va ? me demande alors Dan, avec un sourire provocateur.

– Tout va très bien, je te remercie, réponds-je, essayant de rester professionnelle.

Du coin de l’œil, je vois Kirsten Defoe tiquer en entendant le tutoiement, mais elle ne fait aucun commentaire.

C'est donc inhabituel ?

Je n'ai pas le temps de m'en réjouir que Dan reprend la parole.

– Tu as l'air en état de choc, je t'assure, continue-t-il, toujours taquin. Attends-moi à l'accueil. J'en ai pour quelques minutes et ensuite, je t'emmène chez moi pour que tu te remettes. Et, vu l'heure, on pourrait même grignoter quelque chose, lance-t-il, comme s'il s'agissait de la chose la plus naturelle au monde.

Aller chez Dante, à moto derrière lui ? Dîner encore avec lui ? Mille fois oui ! !

M'appliquant à conserver un air calme, j'accepte comme si mon cœur ne faisait pas des bonds dans ma poitrine.

– Avec plaisir ! Je vous laisse, alors. Madame Defoe, merci à vous.

– Je vous en prie, répond sans me regarder l'agent de Dan.

Je comprends qu'elle n'approuve pas vraiment l'initiative de son protégé. Pour ma part, je file, me félicitant intérieurement d'avoir mis une jupe évasée, des collants et des bottes, ce qui me permettra de monter à moto sans problème.

Et de mettre mes bras autour de sa taille… Mmh…

***

Clara, tu avais raison !

Comme j'aimerais qu'elle me voie en ce moment, les bras passés autour de Dan, sur sa moto, mon sourire extatique dissimulé par le casque.

Mais la seule personne qui nous a vus partir, c'est ce drôle de type que j'avais déjà croisé en sortant de l'ascenseur. Et dont je me fiche totalement.

Comme la première fois, mon corps contre celui de Dan se réchauffe instantanément… C'est comme si je devenais terriblement conscience de ma poitrine plaquée contre le cuir de son blouson, de mes cuisses ouvertes collées aux siennes… Et de mes mains, plaquées sur son ventre plat, qui perçoivent le lent mouvement de sa respiration calme.

Avant de perdre tout à fait la tête et grâce au système de communication inter-casques, je lance le premier sujet de conversation qui me vient à l'esprit.

– Comment était ta soirée « nouveaux artistes-performers », hier soir ?

– Correcte, répond sobrement Dan, sans rien ajouter.

– Tu… Tu as ton atelier sur place, chez toi ? continué-je, sans me décourager.

– Oui.

– Je serais curieuse d'y entrer, fais-je alors, à moitié pour moi-même.

Dan rit doucement.

– Je me doute, mais ça n'arrivera pas !

– Dommage. Tu es peintre, je suis journaliste, c'est normal que je sois intéressée par ton atelier, me justifié-je, un peu déçue.

– Tu viens en tant que journaliste ?

– Ça dépend, tu m'as invitée en tant que peintre ? réponds-je du tac au tac.

– Tu es toujours comme ça ? fait-il, après un silence, sans répondre à ma question.

Il semble qu'un jeu du chat et de la souris s'instaure entre lui et moi, chaque fois que nous nous retrouvons ensemble… Et je fais tout ce que je peux pour ne pas tenir le rôle de la souris !

– Pourquoi donc mériterais-tu un traitement spécial ? le provoqué-je.

– Parce que je n'offre pas de dessin original à chaque journaliste, répond-il alors, un sourire dans la voix.

Soufflée par sa réponse, je suis de nouveau submergée par une vague de chaleur.

***

Encore une fois, c'est à Soho que Dan m'emmène. Nous nous arrêtons devant un bâtiment qui, de l'extérieur, ressemble à un grand entrepôt : façades de briques rouges, hautes fenêtres métalliques… Mais lorsqu'il déverrouille sa porte d'entrée, en métal brossé, je suis stupéfaite.

Il sourit devant ma mine ébahie et m'invite à entrer. C'est complètement dingue ! Sous une hauteur immense, un salon-bibliothèque occupe une centaine de mètres carrés. Meubles modernes et chaleureux, plantes, rayonnages remplis de livres sur tous les murs ou presque. Le blanc domine partout, ajoutant encore à la luminosité apportée par les fenêtres.

Dan me prend mon casque des mains et le pose sur un sofa en cuir, sur lequel il s'est déjà délesté de son propre casque et de son blouson.

– C'est… incroyable ! fais-je, sans pouvoir me retenir.

– Viens, suis-moi, me dit Dan, sans relever, mais souriant de mon étonnement admiratif.

Je lui emboîte le pas, impatiente de découvrir le reste de cet incroyable loft. J'espère au moins apercevoir son atelier. Nous passons devant un escalier métallique, qui mène à une mezzanine, que je devine baignée de la lumière du jour, un rayon de soleil parvenant jusqu'à nous.

J'imagine que c'est là-haut qu'il peint…

Mais bien vite, une autre pièce attire mon attention : la cuisine, dont les dimensions sont plus proches de celle d'un grand restaurant que d'un loft d'artiste.

– On voit tout de suite que la cuisine est une chose sérieuse, pour toi, fais-je, une fois remise du premier choc.

– On ne peut plus sérieuse ! rétorque Dan, en attrapant une casserole en cuivre, pendue à la crémaillère géante qui surmonte le plan de travail central, en marbre noir.

Médusée, je le regarde ouvrir un incroyable réfrigérateur à double porte, dont la porte émaillée de rouge vif évoque les anciens modèles des années 1960, avec sa poignée horizontale. Contre un mur, un piano de cuisson énorme, du même rouge brillant, avec brûleurs à gaz, plaques électriques, fours…

Mais qu'est-ce qu'il peut bien faire de tout ça ? Il ne vit donc pas seul ?

– Tu cuisines souvent ? demandé-je, un peu interloquée par la débauche de matériel professionnel.

– Hélas, non, répond-il, revenant vers moi avec dans les mains tout un tas de légumes frais. Mais j'adore ça. Assieds-toi ici, ajoute-t-il en me désignant un haut tabouret de bar.

Je me hisse sur le siège.

– Ton père t'a vraiment transmis le virus, déclaré-je, pensive.

– Tu ne cuisines jamais ? fait-il, sincèrement étonné.

– Ben… je sais cuire des pâtes et des œufs au plat. Mon père à moi m'a plutôt appris à apprécier les plats à emporter et à manger en marchant, avoué-je.

Dan me lance un regard navré.

– Et ta mère ?

– Elle a quitté mon père quand j'avais 8 ans, je ne l'ai pas beaucoup vue, lui expliqué-je d'une voix neutre.

Dan me regarde soudain d'une autre manière, plus douce. L'un comme l'autre, nous avons été élevés par notre père, mais lui n'a plus sa mère…

Pendant que nous discutons, Dan a relevé les manches de sa chemise et commence déjà à s'activer. Je me sens complètement ignare, je n'arrive même pas à reconnaître tous les ingrédients qu'il a posés sur le plan de travail ! Un peu honteuse, je n'ose l'interroger. Il me tend un pamplemousse.

– Tu as un presse-agrumes électrique, dans le coin, là-bas. Pendant ce temps, je vais peler les tomates et m'occuper des betteraves, dit-il, concentré.

– Ah, c'est ça, une betterave !

Il sourit, d'abord persuadé que je plaisante, puis réalise que je viens réellement de découvrir à quoi ressemble une betterave crue, non préparée.

– Tu as vraiment tout à apprendre ! s'exclame-t-il en secouant la tête.

– Hé, ça va ! Tout le monde n'a pas eu la chance d'avoir un père cuisinier, lancé-je, habituée à ce que mon absence de talent culinaire soit un sujet de moquerie.

– Donne-moi ce pamplemousse, tu vas finir par te blesser, fait-il alors en me voyant chercher à déposer le fruit entier dans le robot électrique.

Je comprends en le voyant faire qu'il fallait d'abord le couper en deux.

Euh… Là, c'est la honte.

Alors qu'il recueille le jus du fruit, j'ai le temps de lire les mots tatoués sur son avant-bras. Le bruit du presse-agrumes nous empêche de parler et j'en profite pour mémoriser ce que je comprends être une citation en italien : Nessun maggior dolore che ricordarsi del tempo felice nella miseria.

Je chercherai plus tard ce que ça signifie.

Une fois le jus de pamplemousse extrait, nous retournons autour du plan de travail central, moi sur mon tabouret et Dan debout, manches retroussées, qui s'active, les gestes sûrs, rapides…

C'est lui que j'ai envie de goûter.

Ma pensée me fait instantanément rougir. Au même moment, par malchance, Dan me lance un regard et hausse un sourcil. Il ne retient même pas son sourire, avant de me tendre une petite feuille d'un beau vert foncé, à hauteur de bouche.

– Goûte, ce sont de jeunes pousses d'épinard.

J'avance le visage. Dan glisse la feuille entre mes lèvres. Troublée, j'ai peine à identifier la saveur délicate, fraîche.

– C'est bon, fais-je maladroitement.

Dan m'explique patiemment toutes les étapes de la salade qu'il prépare : carpaccio de betteraves, tomates marinées dans le jus de pamplemousse, avocats finement tranchés et jeunes pousses d'épinard au vinaigre balsamique.

– Le goût légèrement amer du pamplemousse et l'acidité de la tomate se neutralisent, et le mélange des deux se marie merveilleusement avec la douceur de ces avocats, dit-il avec passion. Goûte.

Un brin autoritaire, il me tend une cuillère qu'il vient de plonger dans un avocat. Docile, je le laisse me donner la becquée. Le fruit (car je viens d'apprendre que c'est un fruit) fond sur ma langue, libérant une douceur onctueuse.

– Alors ? s'enquiert Dan, toujours attentif.

– C'est doux et il y a comme un… je ne sais pas, un truc qui relève…

– « Un truc qui relève » ! ironise-t-il.

– J'ai un mot qui me vient, mais c'est ridicule, protesté-je, un peu vexée.

– Dis-le.

– Vert. C'est doux et vert.

– C'est le goût du végétal, me rassure-t-il, visiblement content de moi. Manger, c'est aussi explorer ses sens…

– Hum…, fais-je, pas totalement convaincue.

– Et c'est aussi une manière de communiquer, continue-t-il, lancé. Dans la plupart des cultures, on offre à manger pour accueillir les gens et on dit souvent que nourrir, c'est donner de l'amour, termine-t-il en me dévisageant.

J'avale mon avocat et peine à soutenir son regard, troublée par ce qu'il vient de dire. En matière de sens, je serais plutôt en pleine implosion qu'en subtile exploration. J'ai chaud, des frissons me traversent, je ne peux détacher mes yeux de ses mains fortes et délicates, de ses cheveux souples qui balaient son front, de ses yeux sombres et brûlants…

Je glousse nerveusement.

– C'est pour me donner un cours de cuisine que tu m'as invitée ?

Cette fois, Dan pose le couteau qu'il tenait encore à la main et s'approche de moi, d'une démarche assurée, viril, beau comme un dieu.

– Non, je t'ai invitée parce que je n'ai pas cessé de penser à toi.

Lui n'a pas cessé de penser à moi ? !

Mais j'ai à peine le temps d'assimiler cette information que déjà nos corps parlent à notre place, attirés l'un vers l'autre. Dan se penche sur moi, je lui tends ma bouche et enfin, il m'embrasse. Sa langue vient sensuellement chercher la mienne.

J'oublie ma prudence, glisse mes mains sous sa chemise, à la recherche de sa chaleur. Sa peau frémit sous mes doigts. Son baiser se fait plus profond, plus impérieux. Je gémis…

Fébrile, je cherche désormais à détacher les boutons de sa chemise. Il relève la tête, reprend son souffle et plonge ses yeux sombres dans les miens. J'ai l'impression que l'air vibre tout autour de nous.

D'un dernier geste, j'ouvre sa chemise et là… Hypnotisée par la beauté de ce que je découvre, j'en oublie de respirer. Lentement, je fais glisser le vêtement et suis du bout des doigts les tatouages qui ornent son corps sculptural, aux muscles parfaitement dessinés.

Sur son biceps droit, un jaguar. Sur le gauche, une carpe koï… les traits sont stylisés, épurés, presque graphiques. J'aperçois une ombre sur le haut de son épaule et descends alors de mon tabouret, avide de découvrir le reste.

Calme, serein, Dan me laisse faire. Sur son dos puissant, un étrange serpent, presque entièrement noir, et un aigle, comme simplement esquissé. Le tout dégage une énergie folle, presque vivante. Fascinée, je reconnais le style inimitable de Dante.

Je ne peux détacher mes yeux du dos puissant de Dan. Torse nu, en jean, il se retourne lentement pour me faire face, une expression de désir brut sur le visage. La petite cicatrice sur sa joue droite ajoute encore à la virilité de ses traits. J'ai tellement envie de lui que je sens les battements mon cœur pulser au creux de mon ventre. Sans me quitter des yeux, Dan saisit mon visage entre ses grandes mains chaudes et rapproche mon visage du sien. Puis, à petits coups, il se met à lécher mes lèvres, comme pour en découvrir la saveur… La bouche entrouverte, je ferme les yeux, pour mieux sentir la délicate caresse de sa langue. Soudain, une morsure légère m'arrache un gémissement.

Mes jambes se dérobent. D'un seul geste, Dan me rattrape, me soulève et me dépose précautionneusement sur le plan de travail de la cuisine.

Dans le mouvement, ma jupe évasée s'est retroussée et Dan vient se coller contre mon bas-ventre, ses mains sur mes hanches. Je noue mes bras autour de ses épaules et l'attire à moi, jusqu'à sentir son torse brûlant contre mes seins déjà tendus.

Je sens, à travers la toile épaisse de son jean, son érection déjà impressionnante… qui me fait tressaillir aussitôt.

Nous nous embrassons de nouveau, fébriles, emportés par un désir né il y a déjà plus d'une semaine, dès notre premier regard. Je ne pense à rien d'autre qu'à lui, sa peau, son odeur, l'encre de ses tatouages que j'entraperçois parfois, chaque fois que mes paupières se soulèvent. Ses mains empoignent mes hanches et font basculer mon bassin contre le sien. Nos souffles s'accélèrent, s'entremêlent, tandis que nos baisers se font passionnés, emportés…

Les mains de Dan glissent le long de mes jambes, que je noue autour de sa taille. Je caresse ses épaules, ses biceps, son dos… Quand il mordille de nouveau ma lèvre supérieure, je perds la tête et enfonce mes ongles dans sa chair. Il gronde doucement et se tend.

Ses mains habiles ont enfin trouvé ce qu'elles cherchaient et me délivrent de mes bottes en cuir, qui tombent sur le sol avec un bruit mat. Je sens les doigts de Dan glisser le long de mes jambes, jusqu'à enserrer mes chevilles, avant de remonter doucement sur mes mollets, puis à l'intérieur de mes cuisses, qu'il ouvre encore davantage… Je gémis, sans force. Dan m'embrasse toujours et ses doigts viennent maintenant s'attaquer à mon chemiser rouge, qui va bientôt rejoindre mes bottes sur le sol.

Je veux sentir sa peau contre la mienne.

Je m'accroche à sa nuque de toutes mes forces et mes seins, encore emprisonnés dans la dentelle noire de mon soutien-gorge, viennent à la rencontre de son torse doré. Le contact de nos deux épidermes m'arrache un soupir. Nos bouches se séparent et Dan en profite pour me regarder.

– Bordel, Jane, gémit-il, la voix rauque.

La flamme dans ses yeux me trouble encore davantage. Il promène son regard sur moi, comme s'il ne pouvait se rassasier de ce qu'il découvre… Instinctivement, je me cambre. La pointe de mes seins apparaît en relief sous la dentelle délicate.

Les doigts de Dan reprennent leur ascension le long de mes jambes, jusqu'en haut de mes cuisses. Je respire de plus en plus vite, troublée par cette caresse obstinée, qui monte jusqu'à ma taille… Dan détache alors le crochet qui ferme ma jupe, puis la fait glisser, en même temps que mes collants. Tandis qu'il me déshabille, la paume de ses mains réchauffe ma peau frémissante.

Mes mains se crispent sur le bord du marbre noir. Je tremble sous son regard fiévreux. Dan va de mon visage à mes seins, mon ventre, mes jambes maintenant dénudées… Je le vois qui s'attarde un instant sur ma petite culotte, que je sens déjà trempée, sur mes seins dressés. Je suis à sa merci, à la fois déstabilisée d'être ainsi observée, mais aussi flattée par la fascination que je lis dans ses yeux noirs.

À mon tour, je me sens audacieuse, impatiente, et décide de prendre l'initiative de détacher la ceinture de son pantalon. Comme par inadvertance, j'effleure la toile déformée par son sexe raidi… Il gémit, ferme les yeux. Émue et excitée par sa réaction, je détache fébrilement les boutons de son jean, et tente de le libérer de son pantalon, mais il me saisit les poignets, refusant de me laisser prendre la direction des choses.

Je proteste, d'un gémissement indigné qui lui arrache un sourire.

– Patience, murmure-t-il, en remontant ses mains jusqu'à mes épaules.

Sûr de lui, il fait glisser les bretelles de mon soutien-gorge, m'empêchant d'esquisser le moindre geste. Mes seins désormais à l'air libre réagissent aussitôt. Un délicieux fourmillement se propage dans tout mon corps et quand Dan effleure mes tétons de ses mains, je ne peux retenir un cri.

Mes jambes se resserrent convulsivement autour de lui, j'ai envie qu'il me prenne maintenant, qu'il me retire cette maudite petite culotte, le dernier obstacle avant que je sois entièrement nue contre lui, contre son corps sublime que je vois réagir devant le mien !

Mais Dan en a décidé autrement. Il sent mon impatience, il sait ce dont j'ai envie, je peux le lire dans ses yeux…

– Le sexe aussi est une exploration des sens, me dit-il soudain au creux de l'oreille, d'une voix sensuelle qui me fait tressaillir d'excitation. Laisse-toi aller…

Et lentement, impitoyablement, il plaque son torse contre mes seins. Je le sens frémir lorsque mes tétons durcis entrent en contact avec sa peau, mais il continue de se pencher sur moi, jusqu'à me renverser totalement. Le marbre froid me saisit et ma peau tressaille, entre la chaleur animale de Dan et la fraîcheur de la pierre lisse.

Dan dépose des baisers sur ma bouche, mon cou, mes seins… Il s'attarde sur eux, les lèche, les mordille, saisit leur pointe entre ses lèvres douces, les caressent de sa langue habile… Je m'abandonne, gémis au rythme de ses caresses, les bras en croix, totalement offerte.

Je sens Dan dessiner des arabesques de baisers sur mon ventre, il ponctue chacune de mes côtes d'une pression des lèvres, explore mon nombril, descend encore, fait un détour pour embrasser l'intérieur de mes cuisses… Je tressaille, sursaute, creuse le ventre, cambre les reins, je perds peu à peu pied avec la réalité, emportée par des ondes de plaisir chaque fois plus intenses.

Enfin, avec une lenteur presque exaspérante, il fait glisser ma petite culotte le long de mes jambes. Quand la bouche de Dan vient se poser sur mon sexe brûlant, je pousse un gémissement suppliant…

– Oui, oui…

Mes mains partent à sa recherche, mes doigts plongent dans sa chevelure, épaisse et soyeuse.

Je sens la langue de Dan qui explore mon intimité, d'abord doucement, puis de manière plus audacieuse. La caresse infernale fait monter inexorablement ce plaisir que je ne peux qu'accueillir, arc-boutée sur le marbre noir, les doigts enfoncés dans les cheveux de Dan… Je n'arrive plus à m'empêche d'onduler du bassin, je m'entends gémir de plus en fort… Le plaisir me ravage, coule entre mes reins, le long de ma colonne vertébrale, fait trembler mes cuisses.

Soudain, c'est l'explosion. Je ne contrôle plus rien, un grand cri retentit dans la cuisine et je réalise à peine qu'il s'agit de ma propre voix. De délicieux spasmes me secouent, ponctués de petits gémissements épuisés que ma gorge laisse échapper…

– Oh… Dan… Oh, Dan…, Dan…

Dan se relève doucement, ses mains toujours posées sur moi. Ce contact chaud et ferme me rassure. Un dernier sursaut, plus nerveux que les autres, me soulève carrément. Je me retrouve alors presque assise. Dan m'accueille aussitôt dans ses bras et me plaque contre lui, rassurant, protecteur…

Je niche mon visage au creux de son épaule et me laisse aller, le corps encore parcouru de mille sensations.

– Tout va bien ? m'interroge Dan, d'une voix douce.

– Mieux que jamais, réponds-je spontanément, les yeux clos, blottie contre lui.

Je respire son odeur avec bonheur, encore bouleversée d'être ici, avec cet homme sublime, qui n'a pas quitté mes pensées depuis que je l'ai aperçu.

– Accroche-toi à moi, me demande-t-il.

J'ai à peine le temps de passer mes bras autour de son cou qu'il me soulève et m'emporte hors de la cuisine. La tête sur son épaule, je me laisse faire, jouissant du plaisir à me trouver dans ses bras, contre son torse nu. Je lève les yeux vers son visage, il me sourit. Sa cicatrice et ses prunelles sombres le rendent encore plus sexy… Mon cœur bondit dans ma poitrine devant la beauté de cet homme, la sensualité de ses lèvres qui viennent à peine de me donner un des orgasmes les plus intenses que j'ai jamais ressenti !

Dan sort de sa cuisine géante et se dirige d'un pas souple vers une autre pièce, encore fermée. Il l'ouvre d'un habile mouvement du bras, sans me lâcher, et entre dans sa chambre, une grande pièce dépouillée, aux murs gris clair, dans laquelle un futon immense, au ras du sol, semble prêt à nous accueillir.

Mettant un genou à terre, sans paraître faire un seul effort, Dan me dépose sur le matelas et vient m'y rejoindre aussitôt.

– Je n'aurais jamais cru…, commencé-je, sans oser aller au bout de ma phrase.

– Quoi ? Dis-moi, m'encourage-t-il, tendre.

Que me retrouver dans tes bras serait aussi fort, aussi… évident.

Mais j'hésite, j'ai peur d'exprimer trop de choses, trop vite, alors que je suis encore sous l'effet de notre étreinte, mise à nu, dans tous les sens du terme…

– Que tu me ferais même visiter ta chambre, finis-je maladroitement.

Dan me regarde en silence, comme s'il savait que ce n'est pas exactement ce que j'aurais voulu dire, mais il n'insiste pas et se contente de m'embrasser longuement. De nouveau, mon corps s'embrase. Le plaisir que je viens d'éprouver reflue entre mes reins, vague brûlante, qui emporte tout sur son passage : mes appréhensions, ma pudeur et ma méfiance…

Je lui rends son baiser avec passion et l'attire contre moi. À son tour, je le sens qui s'enflamme, le souffle court, les gestes plus impatients.

Ses mains viennent chercher mes seins, ma taille, se glissent entre mes jambes. Je gémis et, à mon tour, cherche à le déshabiller entièrement.

Cette fois, tu ne m'arrêteras pas !

Impérieuse, je l'enserre de mes jambes, l'attire contre moi et roule sur le dos. Dan accompagne mon mouvement et commence déjà à onduler entre mes jambes… les mains sur son dos, je le sens bouger au-dessus de moi. Il m'embrasse dans le cou, mordille mon épaule.

– Putain, Jane… j'ai envie de toi, lâche-t-il dans un soupir.

– Viens, supplié-je.

Je passe mes mains sous la toile de son jean et trouve ses fesses musclées, que je caresse à travers son boxer, avant de le faire glisser, avec son pantalon. Dan accompagne mon geste et bientôt, je sens son sexe tendu palpiter contre ma peau.

– Attends une seconde, fait-il alors, d'une voix sourde.

– Quoi ?

Je comprends en le voyant tendre le bras vers sa table de nuit. Rapide, il sort un préservatif, dont il ouvre l'étui, avant de se redresser.

Les muscles bandés, le regard fiévreux, la peau dorée et tatouée, il est splendide. Presque sans m'en rendre compte, je me passe la langue sur les lèvres en regardant son érection se dresser devant moi.

D'un geste sûr, il enfile le préservatif et je l'attire de nouveau contre moi, impatiente. D'un seul coup de reins, lent et sensuel, il me pénètre…

Nous gémissons à l'unisson, enfin pleinement unis.

J'accompagne les va-et-vient de Dan, mon bassin allant à la rencontre du sien, mes mains crispées sur ses fesses, que je ne peux m'empêcher de griffer quand un coup de reins plus vigoureux m'arrache un cri de plaisir.

J'entends les gémissements virils de Dan s'intensifier, à mesure qu'il accélère le rythme.

Je ne suis plus que nerfs électriques, chaque parcelle de mon corps est réceptive au moindre contact, au moindre souffle d'air… Je suis ailleurs et pourtant, je suis là, jouissant déjà de la peau de Dan sous mes doigts, de son souffle qui se mêle au mien, de nos corps emboîtés… délicieusement emboîtés.

La sensation se fait brûlante. Mes doigts se crispent encore sur ses fesses… je l'attire de toutes mes forces en moi, gémissante, les muscles tendus. Je pourrais imploser ou me briser tant chaque fibre de mon corps semble emmagasiner une énergie bien trop puissante pour être supportable.

C'est impossible, je vais… mourir, s'il continue !

J'ai l'impression que mes nerfs crépitent. Dan vient au plus profond de moi, encore et encore, sans faiblir, sans ralentir… Je le sens qui se tend lui aussi.

– Jane… Bordel, Jane ! rugit-il.

– Viens, je t'en prie, viens, balbutié-je.

Ses coups de reins se font soudainement souples et amples et d'un seul coup, mon corps s'arc-boute. Je suis traversée par un éclair de plaisir, qui me ferait presque perdre conscience, si je n'étais pas agrippée à Dan, que j'entends crier à son tour.

D'un seul coup, il s'abat sur moi, prenant garde à ne pas m'écraser de tout son poids. Encore un peu sonnée par l'orgasme démentiel que je viens de vivre, je le serre contre moi, espérant au contraire sentir son corps peser sur le mien, enfin rassasié de lui…

Jusqu'à quand ?

Les yeux fermés, je promène mes doigts sur sa peau où perle par endroits un peu de sueur. Dan, doucement, dépose un long baiser dans le creux de ma clavicule, provoquant un dernier frisson sur ma peau, depuis mon épaule jusqu'au rebondi de ma hanche. Ensuite, il se soulève et vient se coucher contre moi, puis ouvre ses bras.

Je roule sur le côté, viens m'encastrer contre son grand corps musclé, protecteur, le dos contre son torse, mon bassin calé contre le sien. Ses bras viennent m'entourer et me rapprocher encore de lui, nos doigts s'entremêlent, nos jambes aussi.

Comblée, une larme perle au coin de mes paupières fermées. Un doux baiser vient se poser sur ma nuque. Je lâche un soupir de bonheur, décide de ne penser à rien, et lentement, imperceptiblement, je me sens sombrer dans une délicieuse torpeur, contre laquelle je n'ai pas la force de lutter.

5. Les mystères de Dante

Le parfum de Dan… Je souris dans mon demi-sommeil. Langoureusement, j'étends le bras pour trouver sa peau, sûre de trouver son corps étendu juste à côté du mien. Je me réveille tout à fait : il n'y a personne d'autre que moi, dans ce lit.

Dan s'est déjà levé ?

Aucune idée de l'heure qu'il est. Je me suis écroulée au petit matin, après une nuit des plus… agitées. Hier soir, après avoir fait l'amour et somnolé, c'est la faim qui nous a tirés du lit. La salade que Dan avait préparée était plus que délicieuse !

Je m'étire, repensant à nos étreintes. Je ne peux m'empêcher de songer à ce qui s'est passé après notre dîner tardif, à la bouche de Dan sur ma peau, mes lèvres, mes seins…

Stop !

D'abord, découvrir où est passé Dan. Et puis, même si je peux gérer mon temps de présence à la rédaction comme je le souhaite, il faut que je finalise l'interview que j'ai réalisée, donc que je me lève !

Quelle heure peut-il bien être ?

Mon sac est resté dans la cuisine de Dan, avec mon portable. Je cherche des yeux un réveil, une pendule. Rien. À part le futon immense posé à même le sol et une table de nuit en bois sombre, la chambre est vide. Contrairement au salon-bibliothèque, aucun tableau sur les murs gris clair, aucune plante, aucun livre.

Cependant, un détail attire mon regard. Pendue à un clou, au-dessus du futon, une médaille brille faiblement. Intriguée, je découvre alors qu'il s'agit d'une figure religieuse, peinte sur un morceau de métal de piètre qualité. Le tout est si abîmé, si usé que je n'arrive pas à en distinguer les détails.

Ça ne ressemble pas vraiment à Dan.

Mais alors que je fronce les sourcils devant ce médaillon, un bruit d'orage, suivi par quelques notes, parvient à mes oreilles. J'enfile la chemise de Dan, prends une seconde pour respirer son odeur, puis sors de la chambre.

La musique provient de l'étage, où se trouve vraisemblablement l'atelier de Dan. J'hésite un instant, puis gravis l'escalier métallique. La mezzanine n'est pas ouverte sur le rez-de-chaussée comme je l'aurais pensé. D'immenses fenêtres laissent passer la lumière du jour, mais un mur a été dressé pour créer un couloir et, j'imagine, préserver la solitude et la concentration de l'artiste.

Je m'avance vers une double porte imposante, en bois épais laqué de noir, laissée entrouverte. Jim Morrison chante « Riders on the Storm ». Timide, je frappe.

– Dan ?

– J'arrive. Attends-moi dans la cuisine, je descends dans une minute, me répond sa voix, comme lointaine.

Dépitée, je rebrousse chemin. Le fait qu'il ne vienne pas me dire bonjour me refroidit un peu… Mais je repense à nos baisers, à l'incroyable alchimie de nos deux corps. Jamais, de ma vie, je n'avais connu une telle intensité, une connexion aussi immédiate.

Il ne faut pas que je m'emballe, si ça se trouve, ça n'est qu'un feu de paille.

Le cœur battant, je me dirige vers la cuisine, où je retrouve mes vêtements, que j'ai ramassés et pliés, hier soir, lorsque nous sommes revenus dans cette pièce pour manger… Machinalement, je souris. L'appréhension et l'espoir se mêlent dans ma tête, impossible d'y voir clair pour le moment.

Il me faudrait un café.

– Je pensais que tu dormirais plus longtemps.

Je me retourne et ai brutalement l'impression de me retrouver dix jours en arrière. En jean et tee-shirt à manches longues, taché de peinture, Dan me fait face, souriant. Ses yeux sombres remontent le long de mes jambes nues, me faisant frissonner. Je lui retourne son sourire, un peu impressionnée par sa présence imposante.

– Tu t'es endormie comme un bébé, en quelques secondes ! Tu étais très mignonne, la bouche entrouverte, me taquine-t-il.

– Mais j'ai dormi combien de temps ? demandé-je, un brin embarrassée.

– Environ sept heures, dit-il, amusé.

– Quoi ? ! Mais il est quelle heure ?

– Plus de 10 heures… Je n'ai pas eu le cœur de te réveiller, continue Dan, impitoyable, une lueur malicieuse au fond des yeux.

J'espère que je n'ai pas ronflé…

Comme s'il comprenait mon inquiétude, Dan s'approche de moi et me prend dans ses bras. Tendre, il dépose un délicat baiser au coin de mes lèvres.

– Tu étais très belle… abandonnée, confiante, au creux de mes draps, murmure-t-il à mon oreille, d'une voix douce et apaisante.

Le sourire que nous échangeons alors me semble chargé de promesses.

– Assieds-toi. Je vais te faire un petit déjeuner digne de ce nom, avant que tu ne partes.

OK, je mange et je m'en vais…

Mais le soin qu'il apporte à mon premier repas de la journée fait taire ma légère déception. De plus, je comprends son envie de peindre et même, j'admire la passion qui l'habite.

D'ailleurs, moi aussi, j'ai du travail !

Bientôt, j'ai une tasse d'un délicieux café à la main et regarde, éberluée, le plan de travail se recouvrir de nourriture, servie par un Dan décontracté : pancakes aux myrtilles fraîches, une salade de fruits (mangue, pomme verte et petites groseilles rouge vif), un yaourt battu, des œufs à la coque… et à cela s'ajoute le plaisir de voir un homme sublime aux fourneaux, pour moi !

– Je n'avais jamais encore réalisé le potentiel sexy d'un mec en cuisine, lâché-je, provocatrice.

Dan me lance un regard par en dessous, retenant un sourire.

– Et ça t'ouvre l'appétit ? demande-t-il, faussement innocent.

– Plutôt, oui, réponds-je, en plongeant ma cuillère dans la salade de fruits, sans paraître remarquer le double-sens de sa question.

Comprenant visiblement mon petit jeu, Dan ne s'y laisse pas prendre et s'assoit face à moi, pour me regarder manger. Un peu troublée par l'intensité de son regard, je décide de le questionner sur le mystérieux médaillon, au-dessus de son lit.

Si je dois partir ensuite, pas question de jouer avec le feu… J'ai besoin de penser à autre chose qu'à… J'ai besoin de penser à autre chose.

– Je peux te poser une question ? fais-je subitement.

D'un simple signe de la main, il m'invite à le faire.

– J'ai vu un vieux médaillon religieux dans ta chambre… C'est un porte-bonheur ? demandé-je, en m'attaquant désormais aux pancakes.

– Eh bien…, hésite-t-il un instant. J'ai été adopté, nourrisson, et cette médaille est la seule chose que je tienne de mes parents biologiques.

Dan ne me quitte pas des yeux, tandis qu'il me fait cette confidence inattendue, comme pour guetter ma réaction.

Très émue, à la fois par ce qu'il vient de me dire et par la confiance dont il fait preuve à mon égard, je pose ma fourchette. Je comprends soudainement que ses peintures sombres, parfois torturées, prennent sûrement leurs racines dans un passé probablement douloureux…

– Tu as déjà cherché à les retrouver… tes parents biologiques ? osé-je, dans un souffle, mes yeux dans les siens, qui ne cillent pas.

– Oui, mais on m'a abandonné anonymement, il n'y a aucune piste à suivre, répond-il d'un ton neutre, presque froid. La seule solution serait que mes parents biologiques reprennent contact avec l'orphelinat où ils m'avaient laissé.

Mais alors… soudain je comprends, tout s’éclaire : Dan ne garde pas un silence jaloux sur son passé simplement pour protéger sa vie privée… Si son passé devient public, des milliers de gens prétendraient être de sa famille ou simplement détenir des informations, dans le but d'obtenir de l'argent ou juste de la notoriété.

– Encore du café ? me demande soudain Dan, visiblement désireux de changer de sujet.

Encore sous le choc, je hoche la tête, le laissant me resservir.

***

J'arrive en métro à la rédaction presque déserte, à l'heure du déjeuner. Dan m'a bien proposé de me faire reconduire par son chauffeur (C'est une manie…), mais j'ai refusé et ai préféré filé, sans même lui demander quand nous nous reverrons.

Ni même si nous nous reverrons…

Mes précédents déboires amoureux m'ont appris au moins une chose : se montrer collante est le meilleur moyen de faire fuir un homme, alors… même si la question m'a brûlé les lèvres, pas question de répondre autre chose qu'un léger « à bientôt ».

Une fois à mon bureau, en attendant que mon ordinateur s'allume, je ne peux m'empêcher de jeter un œil au phœnix, le dessin esquissé par Dan lors de notre premier dîner, dont je ne me sépare plus. Soigneusement protégé par une pochette plastifiée et rigide, le set de table est à l'abri dans mon sac… et à portée de mes yeux, chaque fois que j'en éprouve le besoin.

Il va bien falloir que je le mette à l'abri quelque part.

Songeuse, je repense à la confession de Dan, et la dimension symbolique de cet oiseau mythique, qui s'enflamme pour ensuite renaître de ses cendres, me paraît désormais chargée d'un sens nouveau : comment ne pas penser à la terrible épreuve que doit être un abandon pour un tout petit enfant… et la renaissance qu'a dû être son adoption par des parents aimants.

Je secoue la tête, peinée qu'il ait dû affronter un tel drame. C'est d'autant plus passionnée par mon sujet que je retravaille mon interview de Dante, avant d'aller la donner à Darrell, pour le prochain numéro de GoForArt.

Une heure plus tard, j'ai terminé. Je décide d'aller me faire un café et d'aller apporter mon papier en chemin. Je fouille dans mon sac, à la recherche de petite monnaie, puis, une impression de l'interview à la main, abandonne mes affaires sur mon bureau et file à la machine à café, puis dans le bureau de mon rédacteur en chef.

***

– Bon, super, parfait. Nickel. Bon, ça. Bien, lâche Darrell, durant sa lecture. J'envoie aux maquettistes, finit-il par conclure, en hochant la tête rapidement.

Comme toujours survolté, mon responsable n'a mis qu'une poignée de minutes pour lire et valider l'interview, avant de rediriger son regard vers l'écran de son ordinateur.

L'entretien est terminé. Mon café chaud à la main, contente de mon travail, je retourne à mon bureau, avec l'intention de préparer un petit encart pour le site web, afin d'annoncer le vernissage de Clara.

Christopher, revenu de sa pause déjeuner, me salue avec un grand sourire, contrairement à son habitude. Je ne laisse rien paraître de mon étonnement devant cette courtoisie inattendue et lui retourne son bonjour.

S'il veut enterrer la hache de guerre, je suis partante !

***

« …où se mêlent sensibilité et audace, grandes pièces et souci du détail. »

Je mets un point final à l'encart qui annonce la future exposition de Clara, puis l'envoie par e-mail à Josh, qui travaille désormais dans la galerie qui accueillera les sculptures de notre amie commune. J'ouvre machinalement mon navigateur internet… Maintenant que j'ai bouclé mon travail, tout au fond de moi, je sais très bien ce que je fais en cliquant sur l'adresse de mon moteur de recherche favori : sans aucune hésitation, mes doigts tapent la phrase en italien, tatouée sur l'avant-bras de Dan, que je n'ai pas oubliée. Nessun maggior dolore che ricordarsi del tempo felice nella miseria.

Je tapote frénétiquement mon bureau avec un stylo tandis que la traduction apparaît sur mon écran : « II n'est pas de douleur plus grande que de se souvenir des jours de bonheur dans la misère. » Il s'agit d'un extrait de La Divine Comédie, de… Dante Alighieri.

C'est donc de là que vient son pseudo !

Bouleversée par la signification désenchantée de son tatouage, je me demande quels terribles événements lui ont fait ressentir le besoin d'inscrire ces mots au plus profond de sa peau. Encore plus intriguée désormais, je me redresse et cherche la signification symbolique de ses autres tatouages.

Peu à peu, un portrait contrasté se dessine.

Je comprends que le jaguar, le serpent et l'aigle fonctionnent en triptyque ! Le fauve, tatoué sur le haut de son bras droit, symbolise la force spirituelle, l'inspiration artistique. C'est aussi un animal nocturne, qui évoque les forces internes de la Terre.

Pour ce que j'en ai vu, Dan pourrait bien être un animal nocturne, lui aussi…

Fascinée, je poursuis ma recherche. Le serpent entrelacé avec l'aigle, sur le dos de Dan, est en fait un anaconda, aussi appelé « guerrier de l'onde ». Par sa capacité à muer, à changer de peau, il symbolise le changement. Quant au rapace, il répond à la fois au reptile et au jaguar, dont il est le pendant solaire et aérien.

Ces trois animaux sont très présents dans la culture sud-américaine… alors que la carpe koï est issue de l'Asie et, plus particulièrement, du Japon. Je fronce les sourcils.

Ce dernier tatouage aurait donc été fait à une autre période ?

La carpe koï, qui couvre le haut du bras gauche de Dan, représente pour sa part le courage, la persévérance et l’endurance, ainsi que la longévité. J'ignore quelles épreuves cet homme a dû traverser, mais j'ai l'intuition que ce tatouage est une célébration de son obstination à les surmonter…

Plus j'en apprends sur lui, plus mon intérêt à son égard grandit.

J'aurais dû lui demander quand on allait se revoir !

Mon envie de mieux connaître cet homme incroyable me ferait presque oublier mes règles de prudence… Presque. Je pense même un instant à lui proposer un rendez-vous, puis me reprends : je suis partie en la jouant « indépendante », si je le relance aussi rapidement, je vais avoir l'air complètement bipolaire !

Mais quelle idiote ! Je fais quoi, moi, maintenant ?

Je secoue la tête, puis j'opte pour un entre-deux et envoie un SMS faussement léger à Dan, espérant une réponse de sa part.

[Au fait, j'aimerais assez que tu m'éclaires sur la signification de tes tatouages… En tout cas, ils sont magnifiques !]

Une fois le message expédié, je replonge dans mes recherches, espérant en apprendre plus sur ces tatouages et donc… sur cet homme incroyable, à qui je ne cesse de penser.

6. Le jeu du chat et de la souris…

[Je te laisse faire tes propres recherches… mais je me tiens à ta disposition si tu as besoin de revoir mes tatouages. Je t'embrasse]

Le ton joueur du SMS de Dan me fait faire la moue : je suis heureuse d'avoir eu une réponse, ravie qu'il « se tienne à ma disposition » et, si je ferme les yeux, je peux presque sentir ses lèvres sur les miennes. Mais en même temps, je suis revenue au point de départ : il ne me propose toujours pas de rendez-vous et la balle est désormais dans mon camp. À moi de le contacter si j'ai « besoin de revoir ses tatouages »…

Ma ruse n'a pas fonctionné.

Je me rassure en me disant qu'il doit sûrement préparer sa future exposition. C'est sans doute aussi parce qu'il est très occupé qu'il ne me propose pas qu'on se revoie rapidement… ou alors, il s'amuse beaucoup de me faire mariner comme ça !

Je réalise que je ne suis pas sortie de l'auberge avec lui, puis mon esprit combatif reprend le dessus. Moi aussi, je peux me montrer retorse !

Concentrée, je tape une réponse.

[Il se pourrait bien qu'en effet j'aie besoin de les revoir…]

Conditionnel, points de suspension, aucune demande, pas de démonstration d'affection. Je manifeste mon intérêt, sans avoir l'air de lui courir après. C'est parfait.

Après une courte hésitation, finalement satisfaite de ma réponse, j'appuie sur « Envoyer », puis décide de rentrer chez moi. J'ai pour projet de continuer de travailler, avant de me coucher tôt. Je me sens encore épuisée par ma nuit entre les bras de cet homme…

Un sourire flottant sur mes lèvres, j'éteins mon ordinateur et, mon sac en bandoulière, quitte la salle de rédaction déjà quasiment déserte.

***

Le lendemain matin, après une longue nuit de sommeil, mon premier geste est de regarder si Dan a répondu à mon dernier SMS. Rien. Un peu déçue, je me rassure en l'imaginant encore en train de peindre, dans son jean et son tee-shirt blanc, tachés de peinture, écoutant The Doors. Ou, au contraire, dormant paisiblement sur son futon, là où il m'a fait l'amour il y a à peine vingt-quatre heures… Je soupire, encore blottie sous la couette, mon téléphone dans la main, et jette un œil embué au dessin du phœnix, que j'ai fini par encadrer avec soin pour l'accrocher, en face de mon lit.

Allez, debout !

Refusant de laisser son silence affecter mon humeur, je file sous la douche. Je veux avoir le temps de me prendre un café à emporter avant de foncer à une conférence de presse. Puisque le mag est sous presse, je suis de nouveau à la recherche d'un papier susceptible de plaire à Darrell. Ce matin, la direction du futur musée Whitney, qui devrait ouvrir sous peu, accueille pour la première fois la presse dans une de ses salles encore en travaux, pour nous présenter leurs ambitions.

Je suis impatiente de découvrir ces lieux. Chaque fois qu'un lieu d'exposition ouvre, il me semble qu'une porte vers la beauté s'ouvre…

Une fois séchée, je me maquille rapidement, soulignant simplement mes cils de mascara et déposant une touche de gloss sur mes lèvres. J'enfile un jean slim, une chemise noire et des escarpins confortables, ramasse sommairement mes cheveux en chignon, et je suis prête !

***

Le brouhaha de tous mes collègues qui se dirigent comme moi vers la sortie se fait assourdissant. La conférence était intéressante, mais je n'ai pas de quoi faire davantage qu'une colonne. Il me faudra trouver autre chose pour égaler mes récents exploits, avec le dossier sur la Baxter's Gallery et, bien sûr, l'interview de Dante !

Machinalement, je jette un œil à mon téléphone. Dan ne m'a toujours pas répondu, mais par contre, j'ai un message de Josh, qui me propose de déjeuner avec lui !

Enchantée, j'accepte aussitôt, contente à l'idée de voir mon ami qui, je le sais, sera ravi d'apprendre que j'ai revu Dan… et même plus encore. Nous nous donnons rendez-vous devant le Root's Coffee, où je me rends en métro.

Quand j'arrive devant l'établissement, déjà bondé, Josh m'attend devant, attirant les regards de quelques jeunes hommes tout aussi élégants que lui. Il faut dire qu'avec sa haute stature, son visage sublime de statue d'ébène et sa tenue dans un camaïeu vert… on ne peut pas le rater !

– Salut, me fait-il. J'ai une faim de loup, on essaie de trouver une table ?

Mais une délicieuse et familière odeur vient chatouiller mes narines. Humant l'air, je tourne la tête en direction du fumet qui me fait déjà saliver.

– Ben… je crois que je vais plutôt prendre ça, moi, fais-je en désignant la cabane à hot-dogs, garée contre le trottoir. En plus, toutes les places sont déjà prises, tu vois bien.

Josh soupire, mais après un dernier regard à la foule déjà attablée à l'intérieur, se résigne.

– Bon, mais pas question de prendre un de ces trucs, je vais m'acheter un bagel frais, déclare-t-il tout de même, en s'engouffrant dans l'établissement, qui sert uniquement des produits bio.

Pendant qu'il va s'acheter son sandwich aux légumes et fromage frais, je paie mon petit pain fourré d'une saucisse bien grasse, que j'arrose généreusement de moutarde industrielle. Miam.

Quand il me rejoint dehors, évitant de me regarder engloutir mon hot-dog, il toussote en prenant un air ostensiblement suspicieux.

– Alors comme ça, il paraît que tu as interviewé le beau témoin du mariage ? lance-t-il, très content de lui.

Je comprends alors que sa proposition de déjeuner ensemble n'était pas totalement innocente.

– Je vois… Clara a cafté ? demandé-je alors.

– Hier soir, admet aussitôt notre ami commun. On s'est téléphoné.

Ma vie amoureuse est donc le nouveau feuilleton à la mode de mes amis.

Pour avoir fait la même chose auparavant, je ne leur en veux pas une seconde, d'autant que je sais que Josh et Clara espèrent sincèrement mon bonheur. Sans faire de manières, je raconte donc le dîner-interview à Josh pour ensuite lui révéler que Clara n'a pas eu les derniers rebondissements.

– Et puis, avant-hier soir…, commencé-je en laissant ma phrase en suspens, certaine de mon effet.

– Quoi, avant-hier ? Tu l'as revu ? fait immédiatement Josh, qui m'écoute avec attention, en oubliant même son bagel.

J'hésite un instant, mais Dan ne m'a pas paru spécialement désireux de garder le secret sur ce qui s'est passé et j'ai réellement besoin d'en parler. Un conseil ou deux, surtout masculins, ne seraient pas non plus pour me déplaire.

– On s'est croisés chez son agent et il m'a invitée chez lui…

– Oh, oh ! m'interrompt aussitôt Josh, les yeux écarquillés.

– Chut, arrête, fais-je, l'entraînant alors dans le Washington Square Park, où nous pourrons discuter en toute discrétion.

– Mais raconte !

Une fois dans notre îlot de verdure, je lui relate à peu près tout : le trajet à moto, le loft incroyable, le dîner savoureux… sa conclusion, mais aussi les tatouages sublimes de Dan, le délicieux petit déjeuner… Josh ponctue mon récit d'exclamations diverses et enthousiastes, entre deux bouchées de bagel.

– Et voilà ! Après, je suis partie bosser et on a juste échangé quelques SMS dans la soirée, conclus-je, en haussant les épaules, faussement détachée.

– C'est super ! Ça m'a l'air bien engagé, commence Josh, l'air sérieux. Mais tu me permettras de noter que tu as une conception très étonnante de l'investigation journalistique, ne peut-il s'empêcher d'ajouter, surjouant la désapprobation.

– C'est malin, commenté-je, me sentant rougir. Tu veux que je dise que j'espérais qu'il se passe quelque chose entre lui et moi ?

– Oui, j'aimerais bien, fait mon ami en hochant la tête, un sourire narquois aux lèvres.

Je soupire, levant les yeux au ciel, faisant mine d'être exaspérée.

– Je l'admets.

– Bon, et tu le revois quand ?

– Je ne sais pas… il n'en a pas parlé.

Josh fronce les sourcils, sans paraître comprendre.

– Mais et toi, tu lui en as parlé ? Tu lui as fait comprendre que tu aimerais le revoir ?

– Ben… je lui ai envoyé un SMS pour parler de ses tatouages.

Josh retient un éclat de rire, pouffant dans les restes de son sandwich.

– Il m'a dit qu'il me les montrerait de nouveau quand je voudrais et j'ai répondu que ça m'intéresserait sans doute, donc maintenant, à lui de jouer, ajouté-je, pour prouver que ce n'est plus à moi de prendre l'initiative.

– Tu as dit « sans doute » ? s'exclame alors mon ami, visiblement navré.

Agacée par sa réaction, honteuse d'avoir peut-être agi de façon un peu immature, je décide de détourner son attention de mon cas.

– Il finira bien par me rappeler, fais-je, d'un ton assuré. Mais assez parlé de moi : ça en est où, la candidature de Mark ?

Josh se rembrunit immédiatement.

– Ça a marché, il est en période d'essai, m'apprend-il, d'une voix sombre.

– Cache ta joie, dis donc ! me moqué-je gentiment, sans comprendre sa réaction.

– Je le vois encore moins, et quand il est là, il est tellement stressé qu'il est absolument infect. Heureusement que j'ai le vernissage de Clara pour m'occuper, sinon, je lui aurais sans doute déjà mis sa valise sur le palier ! m'explique Josh, jetant l'emballage de son déjeuner dans une poubelle, d'un lancer impeccable.

Le voir faire me rappelle qu'il me reste encore une moitié de hot-dog à la main. En trois bouchées, je termine mon repas, désormais froid, puis jette à mon tour le papier gras, roulé en boule.

– Franchement, je ne sais pas comment tu fais pour rester aussi mince avec toutes les cochonneries que tu avales ! s'exclame Josh, en secouant la tête. Surtout que j'imagine que tu dois manger ça à tous les repas, vu tes talents de cuisinière.

– Mais qu'est-ce que vous avez tous avec ça ? soupiré-je, un peu fatiguée que tout le monde critique ma façon de me nourrir.

Après tout, je suis en aussi bonne santé que tout le monde, pas de quoi en faire tout un plat !

Ignorant ma lassitude affichée, Josh commence à rigoler et continue sur sa lancée.

– Ben disons que c'est quand même rare d'être à ce point inapte aux fourneaux ! En général, on finit par apprendre, mais toi, c'est comme si tu avais une incapacité congénitale à cuisiner ! s'emballe-t-il.

– Tu exagères, franchement…

– J'exagère ? Dois-je te rappeler ce repas mémorable, où tu avais décidé de nous prouver que tu savais faire des spaghettis à la bolognaise ?

– Non, inutile, tenté-je de le dissuader.

– Je te revois encore, ton plat de pâtes à la main, le nez froncé au-dessus du « délicieux »fumet, à nous dire que tu ne comprenais pas, que tu avais suivi la recette… Et cette odeur ignoble ! poursuit-il, riant encore à l'évocation de cette cuisante humiliation.

– Ça va, je sais…

– « J'ai mis un temps fou à éplucher toutes les gousses d'oignons ! » fait-il en prenant une voix de fausset, les larmes aux yeux.

– J'ai pas cette voix-là, marmonné-je, un léger sourire venant malgré moi s'afficher sur mon visage, devant l'hilarité de mon ami.

Ce jour-là, mes amis consternés avaient pris la pleine mesure de mon ignorance en matière de cuisine : j'avais confondu les oignons et l'ail. J'avais donc réalisé une sauce bolognaise immangeable, dans laquelle j'avais soigneusement écrasé pas moins de trois têtes d'ail… De quoi parfumer mon appartement pendant une semaine entière. On avait fini par commander des pizzas.

– Tu sais, ma belle, me dit soudain Josh, ses beaux yeux étirés se faisant graves, tu devrais penser à prendre des cours de cuisine, surtout si ton bel artiste tatoué est du genre fin gourmet…

Je hausse les épaules, levant les yeux au ciel. Josh quant à lui, se remet à rire, content de sa vanne.

– En fait, avoue, c'est une technique pour que les hommes soient condamnés à cuisiner pour toi ! insiste-t-il.

Je ne relève même pas, préférant attendre qu'il se calme. Mais tandis qu'il continue de glousser à mes côtés, je réfléchis et commence à me dire que ça pourrait être une bonne idée : si j'apprends à cuisiner quelque chose de mangeable, je pourrais inviter Dan à dîner chez moi et même, peut-être, avoir une chance de l'épater.

***

Finalement, Josh a fini par se calmer et m'a proposé d'aller avec lui à la galerie Shocker's, dont il est le tout nouveau curateur. J'ai exploré leur catalogue, discuté avec lui de leurs projets (après l'exposition de Clara) et nous avons échangé quelques contacts intéressants.

En rentrant chez moi, j'en ai profité pour aller m'acheter cette petite jupe en daim qui me faisait de l’œil depuis un moment, dans une boutique adorable de Brooklyn, spécialisée dans les vêtements vintage. De couleur fauve, bien ajustée, elle sera parfaite avec mes bottes en cuir et n'importe quel haut assorti !

Contente de ma journée, j'arrive chez moi et, comme toujours, j'ouvre ma boîte aux lettres. Ce soir, un paquet soigneusement emballé m'attend.

Je n'ai pourtant rien commandé !

Interloquée, je n'attends même pas d'être chez moi pour ouvrir le colis. À l'intérieur, un magnifique livre de cuisine, d'une collection luxueuse que je ne connaissais pas : couverture travaillée, reliure cousue, papier épais et glacé, des photos incroyables qui me mettent l'eau à la bouche et qu'on pourrait sans problème accrocher aux murs !

Le livre est séparé en cinq chapitres, qui correspondent aux cinq continents… J'ai désormais entre les mains de quoi expérimenter des plats du monde entier !

Une carte de visite, au nom de Dan McKenzie, est glissée tout au début du continent américain. Fébrile, je la saisis, manque de faire tomber le livre, le rattrape, lâche le sac où se trouve ma jupe, puis lis la carte, le livre plaqué contre mon ventre, en équilibre sur une jambe.

« Si un jour te prenait l'envie de m'inviter à ton tour… Dan. »

Il a donc pensé à moi !

De nouveau, je feuillette l'ouvrage, décidément magnifique. Émerveillée par ce cadeau, je rassemble mes esprits et mes affaires, puis monte jusqu'à chez moi.

En déposant le livre sur ma table de salon, je m'interroge : Dan est-il sérieux quand il suggère que je pourrais l'inviter à dîner chez moi ?

Si c'est le cas… Josh a décidément raison, il est urgent que je prenne des cours de cuisine ! Cela dit, si je dois attendre de devenir un cordon bleu avant de revoir Dan, il aura sûrement trouvé quelqu'un d'autre entre-temps.

Ou alors, je l'invite et je vais acheter des plats préparés ? Non, ça n'est pas mon genre de mentir.

Perplexe, je soupire bruyamment et me laisse tomber sur mon canapé.

– Parfois, j'aimerais vraiment que ce soit plus simple ! fais-je d'une voix plaintive, dans le silence de mon appartement.

Je décide de commencer par le remercier pour son cadeau. J'opte pour une formulation neutre, qui lui fasse comprendre que j'ai compris la plaisanterie. Après plusieurs essais, je finis par envoyer un SMS.

[Merci beaucoup pour ce très beau livre. Les photos sont alléchantes !]

J'espère une réponse, mais rien ne me parvient… Me redressant, je cherche de nouveau la carte de Dan et l'approche de mon visage. Les yeux fermés, je respire l'épais papier, espérant secrètement y retrouver un peu du parfum de Dan. Curieusement, c'est une légère fragrance de peinture à l'huile qui emplit mes narines. Je l'imagine écrire ce petit mot dans son atelier, en jean et tee-shirt, la citation de Dante Alighieri bougeant sur la peau dorée de son avant-bras. Je suis touchée à l'idée que, d'une certaine manière, il m'ait fait entrer, rien qu'un peu, dans son atelier…

Merde, je suis en train de tomber amoureuse de ce mec.

7. Aux portes de l'enfer

« Votre spécialité est la pizza livrée ou les macaronis au fromage en sachet ? Nous relevons le défi : venez assister à nos cours de cuisine pour grands débutants. Dans quelques semaines, vous régalerez votre entourage (sans mettre le feu à votre logement) ! »

C'est tout à fait ce qu'il me faut.

Le ton de l'annonce me fait sourire, mais clairement, je suis leur cœur de cible : ma spécialité est assurément un plat livré. Par contre, les macaronis en sachet, je n'en achète jamais, je préfère les prendre à emporter.

Jusqu'à l'âge de 8 ans, je voyais mes parents ouvrir le réfrigérateur, y prendre des légumes, de la viande, les cuisiner pour en faire des plats, suivre des recettes… Enfin, surtout ma mère, d'ailleurs, en y repensant. Mais quand elle est partie au bras d'un chanteur de rock rencontré à un concert, mon père a complètement changé ces habitudes.

D'abord effondré par le départ de ma mère, qu'il aimait profondément, il m'emmenait prendre tous mes repas à l'extérieur, sans doute pour fuir la maison, pleine des souvenirs d'une vie familiale qui n'existait plus. Je me souviens d'ailleurs que moi aussi, ces sorties quotidiennes me permettaient de respirer un peu. Avant, les moments où nous sortions déjeuner ou dîner étaient des moments de fête… Après le départ d'Amy, c'était mon quotidien de petite fille.

Mais rapidement, la réalité a repris ses droits : mon père dirigeait l'entreprise d'extraction de minerais que lui avait léguée mon grand-père. Il partait tôt et rentrait tard. Très vite, j'ai appris à être autonome et, comme lui, à travailler pour obtenir ce que je voulais.

Je souris en repensant à mes déjeuners, sur la pelouse de l'école. Quand mes petits camarades sortaient leurs sandwichs, préparés avec soin ou à la va-vite par leurs mères, moi, j'avais dans ma lunch-box un hamburger, un hot-dog ou parfois un donut, acheté le matin… et j'adorais ça !

Et j'aime toujours ça, mais même avec des chandelles, impossible d'en faire un dîner romantique…

J'envoie aussitôt un e-mail pour m'inscrire au prochain cours, qui aura lieu dans mon quartier.

De nouveau, j'ai une pensée pour mon père, qui dirige toujours l'entreprise familiale, à Chicago, mais qui, désormais, s'est mis aux surgelés, histoire de varier un peu les plaisirs.

Pour ma part, je n'en vois pas l'intérêt puisque je peux trouver tout ce que je veux à n'importe quel coin de rue, ici, à New York.

Végétarien, asiatique, macrobiotique, éthiopien, sans gluten ou plein de délicieuses graisses saturées, le repas de mes rêves se trouve forcément quelque part, déjà préparé, déjà emballé, sans aucune vaisselle à faire ensuite ! Le rêve…

Je jette un œil au merveilleux livre de cuisine que Dan m'a envoyé la veille. Un léger sentiment de culpabilité vient ternir mon envolée sur mes habitudes alimentaires.

Si je veux espérer l'inviter un jour chez moi, il faut que je fasse un effort.

Et qui sait ? Je pourrais peut-être même devenir un cordon-bleu.

***

Les mains dans les poches de ma combinaison noire, que j'adore, j'approche du bâtiment qui abrite la rédaction de GoForArt. Avec mes escarpins blancs et mon gros collier en résine, ma taille fine mise en valeur par une large ceinture, je me sens bien. Je sais que Dan a envie de me revoir, même si j'ignore encore quand… j'ai décidé de rester positive !

Souriante, je salue le vigile en faction devant la porte de l'immeuble, en sortant mon badge de mon sac. Celui-ci me répond avec un léger accent que je n'identifie pas, mais son regard fixe, qui dédaigne mon badge pour me détailler, me met un peu mal à l'aise. Mon sourire se fige, mon regard fuit le sien et je me dépêche de passer la porte d'entrée.

J'ignore s'il est aussi soupçonneux avec tous les salariés de GoForArt, mais en tout cas, je n'aimerais pas vouloir entrer sans badge quand ce type est en faction !

Impatiente de découvrir le nouveau numéro du magazine, j'oublie vite cet accueil mitigé une fois dans l'ascenseur.

Je pourrais appeler Dan pour lui demander s'il l'a lu…

La perspective d'avoir une nouvelle excuse pour le contacter me redonne le sourire. Quand les portes s'ouvrent et que je pénètre enfin dans nos bureaux, la nouvelle une, comme toujours affichée en bonne place, me tétanise.

– Han ! Mais…

C'est tout ce que j'arrive à dire. L'hôtesse d'accueil lève les yeux vers moi, sans comprendre. Je me sens devenir livide. Devant moi, en partie recouvert par les titres phares de ce dernier numéro, un phœnix… LE phœnix… Celui que Dan m'a donné, à moi, à l'issue de notre premier dîner, et que je n'ai montré à personne !

Je reste là, incrédule, comme si mon cerveau n'arrivait pas à assimiler l'information. Et pourtant, c'est bien ça : GoForArt a fait sa une avec un dessin qui est dans ma chambre, qui était un cadeau personnel de la part de l'artiste.

Un dessin qui n'a rien à faire en une, bordel de merde !

Un mélange de panique et de colère commence à frémir en moi et me sort de mon immobilité. Je me tourne vers l'hôtesse d'accueil, qui voit bien qu'il y a un souci, sans voir lequel. Elle scrute la une, probablement à la recherche d'une coquille que j'aurais été la seule à remarquer.

– Darrell est dans son bureau ? lui demandé-je, un peu abruptement, sous l'effet du stress.

– Euh… oui, sans doute. Je t'annonce ?

– Laisse tomber, je m'annoncerai moi-même. Merci ! lancé-je, par-dessus mon épaule, avant de foncer trouver mon rédacteur en chef.

Quand j'arrive devant son bureau, comme souvent grand ouvert, il est au téléphone, en train de faire les cent pas dans son bureau. D'un geste, il me salue et chuchote « Tu veux quoi ? » tout en poursuivant sa conversation.

Je brandis un exemplaire du magazine, que j'ai attrapé au vol en chemin. Darrell fronce les sourcils, sans pour autant raccrocher.

– Oui… hun, hun… non. Attends, ne raccroche pas, fait-il, sur un ton saccadé. Je suis un peu occupé, là, Jane, il y a un souci ? me demande-t-il, visiblement pas décidé à m'accorder un peu de son temps.

– Oui, un gros. J'ai besoin de te parler, fais-je, sérieuse.

Un très gros problème ! Énorme, même !

Résigné, il assure à son interlocuteur invisible qu'il le rappellera et raccroche.

– Alors ? dit-il simplement, en s'asseyant sur son bureau, face à moi.

– Le dessin qui est en une n'aurait jamais dû se retrouver là… Je ne comprends pas comment vous l'avez eu, expliqué-je, la voix pleine d'une incompréhension rageuse. C'est un cadeau personnel de l'artiste, pas une œuvre destinée à être rendue publique ! Ça ne se fait pas !

Darrel comprend au ton de ma voix que la situation est grave. Il croise les bras et affiche une mine perplexe.

– Comment ça ? Ce n'est pas un inédit destiné à illustrer le papier ? Moi, quand le maquettiste me l'a montré, j'ai trouvé ça génial ! Dante n'aurait pas donné son accord pour la publication ? s'inquiète-t-il, se penchant vers moi.

– Mais jamais de la vie !

– Mais pourquoi tu leur as donné le dessin, alors, Jane ? me demande Darrell, un brin estomaqué.

– Je n'ai jamais donné ce dessin aux maquettistes ! C'est à n'y rien comprendre !

Cette fois, j'ai presque crié. Le téléphone de Darrell se remet à sonner. Ce dernier pousse un soupir et se frotte les yeux, comme si une violente migraine lui vrillait le crâne.

– Bon, écoute, je ne peux pas m'en occuper, j'ai les investisseurs sur le dos. Essaie d'éclaircir cette histoire et reviens me voir, OK ?

Mon responsable tend déjà la main vers le combiné. Je comprends que c'est à moi de me débrouiller et je sors sans attendre, bien décidée à découvrir comment ce phœnix a pu passer de mon sac à la couverture du magazine.

Putain, et Dan qui va croire que ça vient de moi… Merde, merde, merde !

Plus les minutes défilent et plus je réalise les implications de cette une. Non seulement, d'un point de vue professionnel, si ça se sait, GoForArt pourrait bien perdre la confiance des artistes, Dante le premier, mais d'un point de vue plus personnel, je suis glacée à l'idée que Dan me croie capable d'un tel manque de discernement.

Il va me prendre pour une arriviste sans scrupule !

C'est presque en courant que je me rends au service de la maquette, où Kaleb est seul, ce matin. Comme toujours très détendu, il lève un sourcil quand il me voit débarquer, la mine catastrophée, mon exemplaire à la main.

– Salut, fait-il, d'un ton moins enjoué que d'ordinaire. J'ai l'impression que tu ne viens pas m'annoncer une bonne nouvelle.

– Pas vraiment, je suis désolée.

J'aime bien Kaleb, il est gentil, prévenant… et très pro.

Je lui montre la couverture du magazine.

– J'ai besoin de savoir comment ce dessin de Dante s'est retrouvé en une, déclaré-je, le visage sombre.

– Il y a un problème avec ça ? me demande-t-il, soudain sérieux, lui aussi.

Que Kaleb cherche à en savoir plus avant de me donner une explication n'est pas pour me rassurer.

Mauvais signe, ça…

Je plante mon regard dans le sien, qui ne se défile pas.

– Ce dessin m'avait été donné personnellement par l'artiste et ne devait en aucun cas se retrouver en une du magazine. D'ailleurs, je n'étais pas censée le rendre public, lui expliqué-je, sans plus tergiverser.

Je me sens rougir en avouant une seconde fois que Dante m'avait offert un dessin, mais Kaleb ne relève pas, ne fait aucun commentaire. Le visage neutre, il hoche la tête.

– C'est Christopher qui m'a apporté le set de table, me raconte-t-il. J'ai tout de suite supposé que l'artiste avait griffonné ça pendant l'interview et que vous lui aviez demandé l'autorisation de le publier…

Christopher ! Il a osé ! Je vais le tuer.

– Je suis désolé, Jane, ajoute Kaleb, sincère.

– Ce n'est pas ta faute. Bon, par contre, excuse-moi, je dois aller régler ça avec Christopher.

Kaleb ne dit rien, visiblement très ennuyé par la tournure que prennent les choses. Quant à moi, je suis furieuse. D'abord, Christopher me traite comme une stagiaire, puis comme une adversaire à abattre et maintenant, il fouille dans mon sac pour proposer une illustration à MON article !

Je fulmine.

Cette fois, on va s'expliquer, lui et moi !

Au pas de charge, je retourne dans l'open space de la rédaction : il n'est pas là. Je fonce à l'accueil. L'hôtesse semble se ratatiner sur son siège en me voyant foncer sur elle.

Je ne suis pourtant pas très impressionnante.

– Tu sais où est Christopher ? lui demandé-je, le plus aimablement possible, malgré la colère qui bouillonne en moi.

– Il… Il vient de descendre. Il y a un souci ? fait-elle, timidement.

À mon tour de ne pas répondre, je suis trop pressée. L'ascenseur est déjà parti, tant pis, pas question d'attendre. Cette fois, j'allonge ma foulée et m'engouffre dans l'escalier. Mes talons claquent de plus en plus vite, au fur et à mesure de ma descente. Je déboule comme une furie dans le hall de l'immeuble, balayant l'entrée du regard.

– Christopher !

Ma voix a résonné, les têtes se retournent. Mon collègue, qui s'apprêtait à passer la porte, s'arrête net.

Il sait très bien ce que je lui veux…

Je me retiens de courir vers lui. Là encore, mes talons marquent le rythme : rapide, décidé, presque martial. Je suis une guerrière qui s'apprête à demander des comptes à celui qui l'a trahie !

Je m'emballe peut-être un peu, mais peu importe !

– Quoi ? Je suis un peu pressé, là, ose me dire Christopher.

Je vois rouge.

– Je m'en contrefiche, que tu sois pressé ! Tu as pris un dessin dans mon sac pour le filer aux maquettistes et ce dessin, qui était un don personnel, souligné-je, en haussant la voix, s'est retrouvé à la une du magazine, où il n'aurait jamais dû atterrir !

J'entends qu'on murmure en nous regardant. Je m'en moque. Même la présence du vigile, qui nous écoute placidement, ne m'arrête pas.

– Tu te prends pour qui, à la fin, Christopher ? !

– D'abord, ce dessin n'était pas dans ton sac, mais sur ton bureau, précise ce dernier, à peine gêné.

– Tu te fous de moi ? ! rétorqué-je, soufflée par sa mauvaise foi.

– Le dessin était excellent, tu aurais dû toi-même le proposer à Darrell, répond-il en haussant les épaules, comme si c'était moi qui avais fait une erreur.

Son culot me laisserait ébahie si je n'étais pas déjà hors de moi.

– Mais t'es un grand malade, en fait ! Tu fouilles dans mes affaires, tu te sers, tu balances un dessin qui se retrouve en une, tu ne me dis rien et c'est normal, résumé-je, narquoise. Tu n'avais pas à faire ça ! martelé-je soudainement. C'est contraire à l'éthique ! Tu comprends, ça, ou ton éthique était cachée au fond de mon sac à main, peut-être ? !

Cette fois, mon ironie semble le faire réagir.

– Tu ne vas pas m'apprendre mon métier ! Tu as une occasion de faire un coup, tu la saisis, c'est tout. Là, tu as agi en fan, en midinette ! Je te croyais plus pro, ajoute-t-il, un brin sarcastique.

Son coup bas ravive encore ma fureur, mais je comprends que cette discussion ne mènera nulle part. Écœurée, je me contente de le toiser d'un air méprisant et tourne les talons.

Ce mec est lamentable…

Je refais le trajet en sens inverse, sous les regards médusés des personnes présentes dans le hall, et décide d'emprunter de nouveau l'escalier, histoire d'éviter de me retrouver dans l'ascenseur avec des gens ayant assisté à la scène.

Aucune envie qu'on m'observe ou qu'on me pose des questions.

J'ai besoin d'être seule un instant. Une fois réfugiée dans la cage d'escalier, des larmes de colère et aussi… de peur me montent aux yeux.

Qu'est-ce que Dan va penser de moi ? Merde…

À cet instant, je hais Christopher. Je lâche quelques sanglots pour relâcher la pression, puis je m'arrête un étage avant le mien pour aller m'enfermer dans des toilettes. C'est idiot, mais c'est souvent le seul endroit tranquille.

Dans le miroir, je constate que j'ai les yeux rouges et bouffis. Je m'asperge avec un peu d'eau. La fraîcheur me fait du bien. Je ferme les paupières, les mains crispées sur le rebord du lavabo, soupire deux ou trois fois, à fond…

Bon, il faudra bien que ça aille.

Puis, prenant mon courage à deux mains, formulant déjà des excuses et des explications dans ma tête, je me décide à appeler Dan. Personne ne décroche.

– Dan, c'est Jane. Je t'appelle à propos de la une de GoForArt. C'est une erreur terrible, je n'y suis pour rien. Rappelle-moi, je t'en prie.

Je réessaierai plus tard.

Inquiète, je tente de me persuader qu'il est occupé ou en déplacement, en interview, en train de peindre ou même de dormir…

Alors que je m'apprête à sortir des toilettes, mon téléphone vibre. Sans même vérifier qui m'appelle, je décroche.

– Dan !

– Ici, Kirsten Defoe.

Je grimace, sachant déjà au ton sec de l'agent que je vais passer un sale quart d'heure.

– Ce que vous avez fait est inadmissible, mademoiselle, déclare Kirsten, sans préambule.

– Je suis navrée, c'est un malentendu…

– Bien sûr et un malentendu qui vous garantit curieusement une hausse des ventes ! me coupe-t-elle, n'en croyant visiblement pas un mot. Peu m'importent vos explications. À l'avenir, je vous demande de vous abstenir de contacter Dante directement. Vous passez par moi, et moi uniquement, comme tous les autres journalistes. Et je préfère vous prévenir, il est peu probable que vous obteniez un jour un autre entretien. C'est clair ?

La sentence est impitoyable. De nouveau, mes larmes remontent. Je dois faire appel à toute mon énergie pour réussir à articuler une réponse.

– Laissez-moi vous ex…

– Est-ce clair ? !

– C'est clair, murmuré-je, vaincue.

Kirsten Defoe raccroche immédiatement. Une main sur la bouche, je reste immobile un instant. Je ne peux plus espérer que Dan ne soit pas encore au courant. Si Kirsten sait que le phœnix n'avait rien à faire dans le magazine, c'est qu'elle lui a parlé.

Mais quelle catastrophe… Dan, je n'y suis pour rien, bon sang !

De nouveau, j'essaie de le joindre et, de nouveau, je suis basculée sur la messagerie.

– Dan, je viens de parler à Kirsten… Je t'en prie, écoute ce que j'ai à te dire. C'est un collègue qui a pris cette initiative sans m'en parler. Il a fouillé dans mes affaires et… Oh, merde, je n'aurais jamais fait ça, OK ? Rappelle-moi, s'il te plaît, supplié-je, la voix vacillante.

Quand je raccroche, mes dernières résistances s'effondrent : je fonds en larmes. Dan est furieux après moi, pense que je l'ai trahi ou, pire, utilisé pour ma carrière, pour un article… C'est fini.

À suivre,
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